Jerga

Hoy no sé que escribir. Poema, cuento,
telegrama, epitafio, carta, grito
de socorro… qué más da si el lamento,
este lamento hastiado, importa un pito,

jamás tuvo lugar, jamás momento,
tan sólo fue un anhelo que, proscrito,
apenas fue silencio, un harapiento
tabú preso del miedo, ardor maldito

metido en el estómago, en la entraña,
sin fuego calcinando, consumiendo,
frenando como espesa telaraña

el ansia elemental del ser queriendo
decir te quiero, amor, ¡desenmaraña!
tu lecho para en él los dos muriendo

y en ascuas renaciendo
como un volcán, ser cuento, poema, historia
con sólo espasmo y piel por oratoria.