Visita al Parlamento

CUANDO la cándida, pero muy inteligente Alicia llegó a aquel lugar y observó la sonrisa falsa y alevosa de sus aviesos e inquietantes moradores, no albergó duda alguna: estaba en el país donde se engendraban las pesadillas. ¡Qué les corten la cabeza! -quiso gritar, ya boquiatada. Pero no eran buenos tiempos para revoluciones.

Cita a ciegas

Mi palabra es oscura porque estoy sola.

Alejandra Pizarnik

Cuchillos
sin hora,
relojes sin agujas, desdentados,
en un lugar formado por instantes,
donde el tiempo es un páramo sin límites
desértico y oscuro,
y el alba yace al borde, albor de sangre.
No juego por jugar con las palabras.
Es más,
no juego:
juegan;
yugo y jugo,
me juegan, me la juegan,
me amor-
. . . . . . . . . dazan.
Alfanje cercenando es el poema,
censura, un eufemismo que silencia
el grito. Rito y mito,
oculta la verdad: que el canto es llanto,
el jugo de un instante acuchillado
que, inerme, va secándose entre líneas,
simiente y fruto estéril
de la nada.

Musca domestica

A Yini

Soy una mosca cojonera,
estado evolutivo superior
de la naturaleza humana,
no por inteligente, hermosa o fuerte,
sino por pretender que en este mundo
imperen la igualdad y la justicia
y vuelva a florecer la primavera.
Acudo pertinaz adonde está la mierda
que, envueltos en falaces oropeles,
habitan los parásitos que rigen
el caos, la destrucción y el latrocinio,
y viven de chuparnos el aliento,
la sangre y el mañana.
Mi vuelo es torpe y lento como pocos,
carezco de defensas o veneno,
y puedo ser molida de un zarpazo
igual de fácilmente que se aplasta
a un niño a golpes de hambre y de malaria,
a un pueblo por la fuerza de las armas,
la mísera morada de los pobres
o el bosque que mordió la motosierra.
Mas un fénix robusto e imparable
habita en lo más hondo de las causas
que engendran mi aleteo,
haciéndome inmortal por muchos golpes,
por muchas dentelladas en el cuello
que puedan asestarme los vampiros.
Soy roja, verde, blanca,
translúcida, violeta,
contraste indispensable frente al negro
poder de la avaricia y los guerreros.
Soy una puta mosca cojonera,
¡temblad, temblad, temblad, temblad, bastardos!
que ya vuelvo a elevarme por los aires
mostrando que es posible la esperanza.

Argiope aurantia

Con hilos de silencio entreteje el sudario
que apostado en la ruta de la música
amortaja el poema.
Inerme se debate la palabra
entre el aullido ahogado y la parálisis
en tanto con medida parsimonia
como un funambulista deletéreo
-nunca hizo prisioneros en su alambre-
con 8 largas patas 8 alfanjes
se aproxima el destiempo.

Metralla

Las ansias del que calla
y furtivo acaricia
con las manos taladas
el sudario de un sueño;
esquirlas deletéreas
de un recuerdo que estalla
y se incrusta en las alas
del canto y la memoria:
cautivas del espejo
donde el silencio es pauta
sollozan las cenizas
de un fuego sin olvido.

&&&~~~~~

Huellas calcadas.
Ya ni el papel carbón,
sólo cenizas.

Las vísceras del alma

Soñé con una noche sin aurora, creciendo lenitiva en mis adentros. Yo la amaba. La amaba y reclamaba con voz afrodisíaca, ansiando un coito opaco y asfixiante que diese a luz al hijo de las sombras.

-Sutúrame la herida de la ausencia –le dije con un rictus desangrado.

El cielo se pobló de auras celestes. Y me mordió los párpados, el sexo, las vísceras del alma. Qué infame sodomía fecundando, pariendo, sin orgasmo, una heredad bastarda, un fuego cegador de estrellas muertas. Del hondo firmamento inanimado, subió un sordo rumor de aplazamientos, colmándome la boca con su aliento, con su impudicia insólita, su estólida vigilia; ampliando, prorrogando la hemorragia.

De lo esencial

(o de la levedad y el peso)

fundido al turbio asfalto
de la ciudad desierta
de súbito me digo
!dios mío,
por qué me has abandonado!

Alta frecuencia

-Por qué, si nadie escucha,
Si nadie, apenas tú,
Alcanza a descifrar
Tu son desafinado,
Por qué, cantor de estruendos,
Por qué sigues cantando.

-Mi cántico es la ruina
De un sueño que, abatido,
No asume su fracaso.

Constricción

Las náuseas del que, insólita, vislumbra
La luz, ya inesperada, de la aurora
Quebrando las penumbras que lo anegan,
Y, estático, no alcanza a ir a su encuentro.

Exhortación al pueblo judío

Oh pueblo de Israel, pueblo judío,
rebélate y no dejes que la Historia
repita sus desmanes. Ten memoria,
recuerda el holocausto, el desvarío

que en Auschwitz o en Mauthausen, terco, impío,
dictó su infame esquela mortuoria
gaseando a tus ancestros; ten memoria
del gueto, del acoso, el miedo, el frío;

y no mudes de víctima en verdugo
hurtándole a tu hermano palestino
la paz, la libertad, tierra y destino.

Oh pueblo de Israel, levanta el yugo,
renuncia al fanatismo y la violencia,
y da paso a un futuro en convivencia.

A MaLeNa, ese mar

"Cierro los ojos y el mundo muere;
Abro mis párpados y todo vuelve a nacer."

Sylvia Plath.

MaLena abre sus ojos,
mar esmeralda,
y nace un mundo nuevo
cada mañana.

Ay, quién pudiese
reflejarse en sus aguas
cuando amanece.

Las mentiras de Griñán y el Decreto-Ley 5/2010 para la consagración del enchufismo y el clientelismo político en Andalucía

El presidente de la Junta, José Antonio Griñán, fue de nuevo ayer blanco de las protestas de empleados públicos. (…) Harto de lo que considera un mensaje, a su entender, plagado de "mentiras" sobre aspectos que "ni están escritos en ninguna forma ni están en la voluntad de ningún dirigente político de la Junta", Griñán reaccionó enojado y ofreció su versión contra estos "bulos". (…) El presidente andaluz (...) no dudó en afirmar que detrás de esas protestas puede haber "alguien que tenga interés en mentir o en ganar unas elecciones sindicales con bulos".

Huelva Información, 23-10-2010

Durante décadas, el Gobierno andaluz, encabezado por un partido mal llamado socialista y obrero, se ha venido dedicando a crear un sinfín de empresas públicas, una administración paralela sin sentido alguno en la mayoría de las ocasiones, que venían de facto a vaciar de contenido y funciones a las propias Consejerías de la Junta de Andalucía al realizar una buena parte de las que anteriormente a su creación residían y se desarrollaban en ellas. Pero no quedaba ahí la cosa puesto que el régimen de funcionamiento de estas empresas públicas las eximía en gran medida del control público y contable por parte del Parlamento de Andalucía y, por otra parte, permitía la contratación a dedo del personal, con lo que se fueron paulatinamente poblando de amiguetes, familiares y todo tipo de advenedizos leales a los socialistas de pacotilla que hoy (des)gobiernan nuestra Comunidad Autónoma; una progresiva y creciente consolidación del enchufismo y el clientelismo político que tal vez hiciera pensar al PSOE-A que nunca jamás les sería arrebatado su poder cuasi absolutista y cortijero por ningún otro partido político en Andalucía.

Pero la crisis y la deriva ultraliberal que, para seguir favoreciendo a los que la han causado, ha cursado el zapaterismo en el (des)gobierno de España, han venido a demostrar que todo ese aparato bochornoso urdido en Andalucía podría, sí, haber tomado ya las dimensiones de un gigante, pero sin dejar de tener los pies de barro. Y el PSOE-A, sin haber visto todavía las barbas de su vecino cortar -algo que ya casi sin duda alguna sucederá en las próximas elecciones municipales y autonómicas, excluidas de estas últimas las andaluzas que, como de costumbre, se harán coincidir con las generales-, sí que ha visto las orejas al lobo en Andalucía, y ha comenzado a experimentar auténtico pavor ante la posibilidad de que todo ese entramado opaco y vergonzante urdido por el Borbollismo y el Chavismo se les pueda venir abajo en las próximas elecciones autonómicas para la Comunidad Autonómica andaluza.

Y, haciendo honor y uso de ese dicho que afirma que a río revuelto, ganancia de pecadores -y no se trata de una errata-, con la burda y falsa coartada de tratar de reducir el gasto público y hacer más operativa la administración de la Junta de Andalucía como un modo más de enfrentarse a la crisis, ha decidido poner en marcha una nueva operación cortijera para blindar a las más de dos decenas de miles de enchufados que durante décadas ha ido colocando a dedo en las empresas públicas de la Junta de Andalucía. Ese, en esencia, es el principal objetivo que se persigue por parte del (des)Gobierno de Griñán con la entrada en vigor del Decreto-Ley 5/2010, de 27 de julio, por el que se aprueban medidas urgentes en materia de reordenación del sector público. Un Decreto-Ley que, en contra de todos los anteriores precedentes para la tramitación de normas de este rango en Andalucía, la mayoría parlamentaria del PSOE en la Diputación Permanente del Parlamento de Andalucía, con el voto en contra de Partido Popular e Izquierda Unida, se negó a tramitar como Proyecto de Ley.

Pero, además, las consecuencias que puede traer el Decreto-Ley en materia laboral pueden ser ominosamente lesivas para el cuerpo de funcionarios de la Junta de Andalucía, así como para su personal laboral, el cual -es preciso reseñarlo- accedió a esta condición por concurso de méritos y que, para alcanzar la de laboral fijo, ha de hacerlo superando las correspondientes pruebas al efecto. Ahora, con la aplicación del Decreto-Ley de marras, muchos funcionarios terminarán pasando a tener la condición de laborales e, incluso, podrán ver extinguidos sus puestos de trabajo en la relación de puestos de trabajo de la Administración Andaluza. Por el contrario, todos los colocados a dedo por el PSOE en las Empresas Públicas a desaparecer en base al Decreto-Ley pasarían a ostentar, sin concurso de méritos ni examen alguno, la condición de laboral fijo.

Tras todo lo anterior, no parece muy descabellado decir, utilizando un símil religioso, que Borbolla y Chaves los ordenaron y Griñán viene ahora a consagrarlos, en una operación de clientelismo político sin precedente en toda la historia de la democracia en España. Así, si el PP gana las próximas elecciones autonómicas en Andalucía, el PSOE-A lo tendrá todo atado y muy bien atado, dejando colocados a los suyos y ejerciendo, sin haber seguido los procedimientos reglados para ello, como funcionarios y, probablemente en muchos casos, como auténticos comisarios políticos para entorpecer la labor que, mejor o peor, pudiese desarrollar el Partido Popular en el caso de acceder al gobierno de la Comunidad Autónoma andaluza.

En definitiva, y por tratar de resumir y clarificar un poco una operación, una conspiración tan turbia, lo que pretende el Gobierno del PSOE-A con el Decreto-Ley 5/2010 es, arrebatando para ello a un buen número de funcionarios los derechos adquiridos por Ley y esfuerzo, otorgarlos a sus afiliados y simpatizantes colocados anteriormente a dedo para, en el caso de un cada día más posible gobierno del PP, tener bien situada a una muy nutrida y bien blindada quinta columna con la que hacerles frente en un muy sucio y poco democrático modo de proceder.

Y, ante las protestas de los funcionarios tratando de hacer frente a lo que se les puede venir encima, llega el presidente Griñán, con una desvergüenza, una cara dura, una hipocresía y un cinismo propios de tiempos ya afortunadamente pasados, a proclamarse muy ofendido por aquellas, y a decir, en plan gruñón, que el funcionariado andaluz está siendo manipulado por una sarta de mentirosos cuyo único fin es el de ganar las elecciones sindicales. Y lo dice él, un presidente tal vez sólo regente, quizá un títere de Chaves, que encabeza un gobierno y un partido político cada vez más ultraliberales, los cuales han urdido todo el entramado del Decreto-Ley 5/2010 con el objetivo de no perder del todo las elecciones autonómicas en el caso de perderlas en las urnas, y que pretende consagrar de iure la dedocracia, el enchufismo y el clientelismo político que tanto tiempo llevamos ya sufriendo de facto en Andalucía.

Sí, tiene razón Gruñón -perdón, quise decir Griñán-, en todo este asunto hay mucha manipulación, mucha desvergüenza, mucha desinformación y muchas mentiras. Pero casi todas por parte del Presidente del Consejo de Gobierno de la Junta de Andalucía y de los dirigentes del Partido Español (que la S y la O, las perdió hace ya un tiempo) que, con alevosía, han urdido tanto despropósito. Sí, Griñán miente; Griñán es un mentiroso falaz y sin escrúpulos.

Decreto-Ley 5/2010

Seguidilla pucelana

La ciudad de Pucela
tiene un alcalde
con la lengua muy larga,
sucia y sin arte.

Qué poco seso
albergan los bocazas
en su cerebro.

¿A qué?

A qué por qué con qué
razón motivo ahora
gimiendo sollozando
decirte reiterarte
que no he dejado sigo
queriéndote esperándote
que no has dejado sigues
doliéndome agostándome
si eso nada importó
nunca
si nada importa.

¿Cómo?

Dentro de
por ejemplo
si es que aguanto
20
años
o más
cómo será el dolor cuando recuerde
el tiempo ya perdido
y el tiempo
siga siendo
un páramo vacío.
Cómo será el dolor
mirando atrás estatua
de sal ansiando el fuego
al borde del invierno
total definitivo.

Dispepsia

Igual que una cosecha
de abrojos oxidados;
como un montón de tierra
sucia,
contaminada
por las heces, orines,
las náuseas de un ejército
de sombras,
de cadáveres
desnudos, descarnados;
lo mismo que un puñado
de sal, de hiel, de vértigo;
mastico los minutos
que restan, que me sobran,
con sus anhelos rotos,
sus sueños astillados,
clavándose en los labios,
la lengua, la garganta,
las tripas, los latidos,
carentes de fragancia,
de alimento, sabor,
de madurez, de vida.

&&&~~~~

Melancolía.
El camino velado,
las hojas muertas.

Manzana envenenada

"No hay nada mas bello..."

Joan Manuel Serrat

Qué triste estar cautivo de esta senda
de sombras descarnadas sin estrellas,
inmóvil, recordando aquellas bellas
auroras luminosas sin agenda

poniendo punto y fin a la leyenda
que ansiaba, caminando tras tus huellas,
construir al darte alcance. Hoy ya de ellas
sólo queda un sepulcro sin enmienda:

la insólita nostalgia que se siente
por algo que jamás se hubo tenido.
Es cierto que por siempre fui consciente

de no ser yo tu príncipe, aun querido,
ni tú, a la espera, mi bella durmiente.
Mas sólo la esperanza que he perdido,

bastaba en mi impotente
soñar con que aquel cuento un día fuera
verdad aun presintiéndolo quimera.

Haikus urbanos (veintiuno)

La soledad.
Extraños en el metro
a la hora punta.

Fotografía: Mirada Pasajera, de Martín Gallino.

A la inmensa minoría

No hay campo de batalla más pungente
Que el de la calma inerme y obligada
A fuer de desarraigo y de mordazas.
¡Pido la guerra y la palabra!;
Me pudro en esta paz sin voz ni patria.

Tertulia Ánima. Convocatoria 20 de Octubre: Tango

Estimados contertulios, el próximo miércoles 20 de octubre, a las 21 horas, quedamos convocados en nuestra sede en la Taberna Ánima, donde nuestro contertulio argentino, Horacio Claudio Huggia, entre cervecita y cervecita, nos hablará del tango y sus historias.

Galería-Taberna Ánima, C/Miguel Cid, 80 (Barrio de San Lorenzo, Sevilla)

Osario

Amortajado en mí,
Como un suspiro ahogado en su agonía,
Se pudre un nombre. Amordazado, estéril,
Me afano en que germine de mi entraña,
En que vuele en el aire, se haga pájaro
O flor que muda en grácil mariposa
Para nacer al alba,
Librando de su cárcel a mi cántico.
Mas nunca regresaron de la noche
Los sueños enjaulados al ocaso
Ni una esperanza estólida y apócrifa
Nacida de un anhelo inhabitado.
Qué hirsuto el alarido que se adhiere
Como una guillotina a la garganta
De un son decapitado;
Qué tóxica la herrumbre que destila
Ahondando en su impotencia inmarcesible
La sed de la mandrágora.
Percuten contra el labio descarnado
Los golpes apagados, la metralla,
Del grito, el miedo, el llanto, el himno ausente,
Las fauces de la niebla, el aquelarre
De un tic sin tac sumido en un abismo
De gélidas clepsidras sin murmullo,
Flanqueadas de cipreses taciturnos
Y un lupanar de arcángeles castrados.
Amortajado en mí,
Con las manos atadas a la espalda
Y los ojos talados de salitre,
No cabe en el cadalso de las horas
Tanto canto impaciente
Que ya, irreconocible su esqueleto,
Se funde a los sudarios del silencio.

Añoranzas

Cómo echo de menos el "vinillo", se dijo el melómano hipertenso, mientras, en un pluscuamperfecto sonido formato digital Dolby Pro Logic IIx, escuchaba acongojado la Música del Agua de George Frideric Haendel.

Fábula

Alzó el Fénix su vuelo
ardiente hacia la nube
que ciegamente amaba.
E, infame, la tormenta,
con su inclemente alquimia,
le reventó las alas.

Negaciones

Rendido ante el cadalso
de la desesperanza,
espero vanamente
a quien de mí reniega,
negado por la aurora,
negándome a la noche.

(Pero la noche ulula,
devastadora y firme,
como un viento implacable
que sopla sin descanso,
desvaneciendo el humo
de un fuego que se extingue.)

Tabú

En la herrumbre del tiempo detenido
copulan el olvido y el silencio,
y engendran, en su coito sin orgasmo,
un monstruo: el vacuo aborto que, eufe-
místicos,
por no llamarlo muerte,
nombramos, con pavor, desesperanza.

Al fin de la jornada

Pero fue lo peor de aquella historia
- - - - - que, al fin de la jornada,
a ella tocaron lágrimas y risas,
- - - - - y a mí, sólo las lágrimas.

Gustavo Adolfo Bécquer

De aquel tiempo de encuentro sólo quedan
la herencia devastada de un deseo
que nunca conjugamos con plurales,
y esta tenaz condena a muerte en vida
que me hace vomitar de espanto y vértigo
al borde del cadalso del olvido.
No obstante, esta es mi historia,
la tuya es diferente;
yo arrastro a duras penas las pesadas
preguntas repetidas sin respuesta
que engendran la carencia y la nostalgia,
mientras que tú, impertérrita y sin carga,
no te preguntas nada, nada añoras;
tú fuiste para mí liturgia y credo,
en tanto para ti yo fui tan sólo
un mero pasatiempo, otro de tantos;
tú vuelas, eres viento y mariposa,
y yo me arrastro, légamo y gusano.
No pienses que te culpo;
así se repartieron los papeles
de aquel absurdo y trágico sainete:
a ti te tocó en suerte ser jurado,
fiscal, verdugo, juez, sepulturero;
quedando para mí el rol de culpable,
facineroso y víctima,
patíbulo y ahorcado.
De aquel tiempo de encuentro sólo quedan
tu risa como prólogo a otra historia
sin hueco para mí entre su reparto,
y, agónicas y serias, lacrimosas,
las ruinas de mi anhelo epilogado.

Dibujando la memoria (Juan Kalvellido y Marisa Peña)

Borrones

No hay piedad ya en la noche.
La luz de las farolas,
Con su halo anaranjado,
Percute en las pupilas
Tatuando la indeleble
Señal de lo que nunca
Parió en su cian el alba:
Sangrante cicatriz,
Boceto que, talado,
Se ahoga en la salmuera
De una lágrima anónima.

Eurídice y Orfeo en el azogue

Esperar la desdicha,
¿es una forma de esperanza?

Ángel González

Mil veces descendiste a mi inframundo
Haciendo que albergase la esperanza
De huir tras de tus pasos de las sombras.
Las mil yo te seguí por los inciertos
Y umbrosos pasadizos que soñaba
Me habrían de devolver la luz del día.
Y todas, cuando viste ya a mi alcance
Su brillo, desdeñosa, me miraste
Dejándome a merced de las penumbras.
No obstante, otras mil veces que bajases,
Como un perro sarnoso y moribundo,
Habría de seguirte nuevamente;
Mas ya, parca ilusión, me movería
Tan sólo por volver a ver tus ojos,
Sabiéndolos condena a un nuevo olvido.

Soneto de azogue

“…quien lo probó lo sabe.”

Lope de Vega

Desvelarse, arredrarse, estar sin brío,
Cautivo, desterrado, agraz, sediento,
Inerme, derrotado, sin aliento
Tullido, pusilánime, vacío;

No hallar calor siquiera en el estío,
Mostrarse hastiado, triste, tremulento,
Cuitado, moribundo, descontento,
Febril, amordazado, ahogado, umbrío;

Huir contrito el rostro a la añoranza,
Ansiar la muerte, el fin, que todo acabe,
El llanto, la tenaz desesperanza;

Creer que sólo hay calma en la hosca nave
De Caronte, en su mar sin remembranza;
¡es desamor!, quien lo probó lo sabe.

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"Hoy envolví mi cuerpo
con un manto de piel desconocida"

Marisa Peña

Mudar la piel.
Dejar las cicatrices
sobre la arena.

Frío

Estás en mí. Me anegas y eres yo,
que ya no soy; que, solo, sólo siento
la nada, enajenado en las afueras
de mí mismo.
Y en esta posesión que me destierra
a un vacuo territorio de intemperies,
sin piel ni alas de fuego,
Sumido en el subsuelo, abismo y límite,
A ti que ya no existes yo… (silencio).

Este mundo no es camino

Se equivocaba Manrique
cuando dijo que eran ríos:
son rescoldos que un alud
apaga y lanza a un abismo
sin olas, sal ni mareas,
gélido, oscuro y vacío.
Por mucho que lo anhelemos
este mundo no es camino
a otra morada mejor,
sin pesar, si hubo buen tino:
es la mar una quimera
que se alimenta de olvido.

&&&~~

Llueve nostalgia
chapotea la sombra,
de charco en charco.

©Diosa(E.M.R)

Dentro de un charco,
ahogándose una sombra:
la luz de un náufrago.

El Éxodo

En la espesura

NO lo hacía mal. Es más, lo hacía bien, muy bien. Pese a haber desertado de las filas de los derrotados, los masacrados, los ninguneados, para unirse a los perversos, a los adalides del crimen, era de los mejores (claro está, en lo suyo). Así con todo, no fue fácil discernir los méritos por los cuales le fue concedido aquel, quizá, más que merecido premio. Si por esto o por aquello. Es lo que tiene la política: que nada queda claro.

Todo a 100

CUANDO, al dar las 12, echó Cenicienta a correr escaleras abajo como una posesa, aquel ridículo zapatito de cristal se hizo añicos, trayéndole como consecuencia el punto y final de su apresurada huida, así como un doloroso esguince de tobillo y hematomas varios repartidos a lo largo y ancho de toda su exquisita geografía. Roto el hechizo, Cenicienta, pese a los trapitos de Zara mudados de nuevo en sucios harapos, lucía más hermosa que nunca; quizá el motivo estuviese en aquel rictus de enojo que le anegaba el rostro al pensar en la descomunal tacañería de la que había hecho gala el hada madrina.

&&&~

Tarde lluviosa;
hicieron buenas migas.
Mantel y sábanas.

El acierto del oráculo

ABONADO desde hacía mucho al fracaso, ya se aferraba a duras penas a los más ilusorios y disparatados signos de esperanza. Así, aquella tarde tormentosa y gris, ahogado en llanto, abrió una galletita de la fortuna. "Algo esencial va a cambiar en tu vida para siempre". ¡Coño -se dijo-, esto hay que celebrarlo! Y, aun sin dejar de tener presente su diabetes mellitus tipo 1 autoinmune, se dispuso a engullirla. Unos instantes después, se atragantó sin remedio.

Piedras de otoño

El frío del invierno
se cierne adelantado sobre el ocre
de las hojas taladas por el viento,
tiznándolas de nieve y desencanto
bajo un fangal de plomo y sordo estruendo.
El bosque esta desnudo y del subsuelo
emergen esqueletos ateridos
igual que almas en pena que nadie reconoce.
Aúlla un lobo herido en el silencio
buscando entre los árboles de piedra
unas briznas de música celeste
que sirvan de cimiento a sus vestigios.
Su mundo se desploma, se hace añicos;
apenas resta ya el calor del llanto
caldeando las estancias que lo enclaustran,
prestándole una prórroga a su aliento.
Vencido de cansancio,
sin guarida,
al tul de la intemperie se abandona:
arden sus ilusiones en la hoguera
sin llama de un ensueño
que apaga en su relente la vigilia.

&&~~~~~

Como un disparo
seccionando la médula.
Fusil del miedo.

Diccionario alternativo (I): presVicia

PresVicia: Defecto o vicio visual que hace que aquellos que lo padecen no puedan evitar que se les vayan los ojos derechitos a los escotes, nalgas, piernas y demás de casi todo lo que lleve falda. Entre las excepciones de lo que no se encuentra en sus puntos de mira, los señores escoceses (salvo que la presVicia sea padecida por señoras).

A veces el exilio

Cuentas que me marché, dices a todos
Que no tuve valor para, a tu lado,
Quedarme, abandonando el abnegado
Deber con que me ataba a unos periodos

Que ya eran fría ceniza en los recodos
De un camino sin vuelta; que el pasado
Pudo más que el futuro y que, aterrado,
Fui un desertor. Da igual; de todos modos,

Tengas o no razón, es la distancia
El triste resultado de aquel yerro.
Cuentas que me marché, mas nunca has mencio-

nado distinta opción. Yo doy constancia:
A veces el exilio es un destierro
Velado tras los muros del silencio.

&&~~~~

Mutismo de sirenas desterradas,
llevadas tierra adentro, a un mar sin agua.
No vale, en tanta
sed,
atarse al mástil.

Jugando al haiku

Como la rosa
perfuma cuando corten
tus ilusiones

María Fernández Lago

En su jardín
preñada de rocío
quiero a la rosa
No en un jarrón cautiva
marchita y sin aroma

El Éxodo

Túnel

Igual que un analgésico
pasado ya de fecha,
los sueños -terco espectro
alzado con mi aliento desde el fango-
no otorgan ya sosiego al yermo vértigo
del verbo replegado en el azogue.
Anclado en el andén,
como un candil cansado de su llama
rodeado por la niebla que, incipiente,
penetra como acero en las pupilas,
me ven pasar los trenes
con esa indiferencia del viajero
que ya conoce ha mucho de memoria
las luces y las sombras que, en su orgasmo,
engendran los matices del paisaje.
Se anega la estación de sal y nauseas,
de sangre derramada inútilmente,
de hollín en los aleros, de hiedra y sed insomnes.
Aprieto bien los puños, me conjuro,
y siento, en mi propósito, las uñas
hincándose aceradas en la carne,
en tanto que la arritmia del latido
se enerva, se acelera, se desboca
sintiendo aproximarse la luz del mercancías
que nunca, en su rutina, hace parada.
Mas puede más el miedo, afloja el músculo,
y pasa, pasa, pasa. Dan las doce.
La niebla cae a plomo,
se espesa, se hace sólida:
regresan, deletéreos y caducos,
en sueños, pozos ciegos,
mis fantasmas.

Despotismo ilustrado

EN ESTOS albores tan encapotadamente grisáceos del Siglo XXI, ya se ha conseguido uno de los grandes sueños del ser humano: viajar en el tiempo. Así, sin haber sacado billete ni haber tenido tiempo de preparar el equipaje para tanto vértigo, hemos terminado regresando a la falaz hipocresía dieciochesca del todo para el pueblo, pero sin el pueblo. Sólo que los que, en este pretérito sobrevenido hasta nuestros días, hoy la esgrimen no pasan de ser unos palurdos sin imaginación ni estilo.

Crispación

la mueca en el azogue del que ensaya
talado una sonrisa
la tensa dignidad terca que anhela
no obstante y nada más yacer de hinojos
cobarde
y humillada
rogando sollozando
meándose de espanto ante el patíbulo

Desde el brocal del miedo

Releo mis poemas,
Los enmiendo aterrado; nada importan
Las faltas ortográficas, la métrica
Con sílabas de menos, mal contadas,
La estúpida retórica, los tópicos
Que enturbian las imágenes poéticas,
La arritmia derrotando al ritmo, el plagio
A Otero, Ángel González o Idea Vilariño.
Es su fondo sin fondo en el abismo
La razón de mi espanto, lo que me hace
Tratar de corregir inútilmente
Este trayecto oscuro, caída libre
Desde el brocal del miedo hacia el olvido.

Au jardin du Luxembourg

"Cette envie de ne plus rien faire et sourtout ne plus rien eprouver"

Michel Houellebecq

Ruge el despertador;
comienza la rutina,
el sórdido espectáculo
del vértigo, el dolor,
la mueca que se impone a la sonrisa,
la máscara, las náuseas,
la cáustica condena -tigre atroz-,
dictada por el pánico y la sangre,
a la supervivencia.