Tú, ¡no me dejes!, celeste ausente.

En la mazmorra de arena, que se alzara en la playa de las algas celestes, hay, desafiante, un rumor desconocido como de canto de alas amputadas de sirenas ciegas sin lengua. Una ola, gigantesca y arcangélica, se anuncia con el ocaso, pero el mar se ha tragado las ansias purpúreas y hay una gaviota moribunda decapitando la línea evanescente del último horizonte. Vienen a puerto veleros invertidos, mostrando sus cascos carcomidos por la sal y el tiempo macilento, mientras la niebla se muerde los dedos cuando se apaga postrera la luz del faro azul que alumbrara el velamen sin pretérito. En la sangre que salpica de gemidos de espanto el oleaje y las mareas, brotan espinas de hielo al rojo vivo, enmarañando a la rosa de los vientos –rosa amarilla de excomunión sin camposanto. Suena una campana que percute inescrutable contra el cielo, al son de la arritmia que le marca la jauría que comanda el pez araña, y en sus tumbas se retuercen de dolor los que aún no han nacido. Hay un áspero sabor, ¡sí!, a deserción de lunas, y se muere en la sed del abismo el último de los ermitaños sin fe ni calendario. Una herencia inconsistente de incensarios apagados va cubriendo con su manto la última esperanza, y la resaca devora, con sus venas de espuma hambrienta, a la reina predilecta de las luciérnagas hechiceras sin nombre. Vuela un sin fin de mariposas muertas entretanto, tiñendo de un gris amargo el arco iris sin lluvia, y se oxida un tridente abandonado junto al altar de la virgen de hierro. Ola a ola, mar a mar, pez a pez, muerto a muerto, se dispersa el culto al ensueño, mientras arden de pavor y odio velas negras sin ciriales. Humo, sólo humo, con olor deprecativo a crematorio.