En el desván del verbo...

en el desván del verbo
revuelvo entre tinieblas
un viejo arcón buscando
con ahínco la palabra
exacta la palabra
que atinada y veloz
como una flecha acierte
a hacer blanco en el centro
de la diana sin centro
donde impera el silencio

Crisostomías (I) (Carlos Parejo)

1. La tertulia política de aquel programa de televisión era tan reaccionaria y machista como sus anuncios. Siempre de coches de alta gama, trajes de chaqueta de marca y mágicas maquinillas de afeitar, nunca de maquillajes, detergentes para la ropa ni yogures bío.

2. Sus niños adoraban esa serie mañanera de dibujos animados que suponía una hora de tranquilidad en el hogar. Pero le sucedía la petición ininterrumpida de todos los cachivaches en forma de juguetes electrónicos que salían en sus anuncios.

3. Aquella adolescente nunca había leído un libro de ética. Su modelo era el del héroe de su serie televisiva americana preferida: Salir adelante egoístamente de cualquier trance, mediante putadas a cualquiera que le hiciera sombra; colmar de alabanzas y rendir admiración a otros cuerpos jóvenes y resplandecientes que engrandecieran su imagen; y mofarse con la pandilla de los humanos más débiles, fofos y viejos.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Goleada

en el mutismo escuálido
del redil trasquilado
de súbito retumban
los berridos sin seso
del locutor de radio
“golgolgolgolgolgolgolgolgolgol
goooooooooooooooooooooooooooooooooooooool
del capital señores
radioyentes cargando
el juego por la banda
derecha en la que nunca
más volverá a crecer
hierba alguna ha soltado
un shoot un patadón
brutal un latigazo
que ha entrado con la fuerza
de un obús por el ano
desgarrado del pueblo
golgolgolgolgolgol
goooooooooooooooooooooooooooooooooooooool
golgolgolgolgolgol
se ha abierto la botella
se ha abierto la botella
se ha abierto la botella
nada más comenzar
el partido se ha abierto
la botella augurando
un resultado histórico
un resultado histórico
un resultado histórico
el mismo resultado
histórico de siempre
golgolgolgolgolgol
goooooooooooooooooooooooooooooooooooooool
del capital señores”

Dejo el agua correr...

dejo el agua correr mientras mi boca
se va soldando al manto
de polvo metamórfico
que amortaja el latido del corazón del páramo

Magia blanca

vilipendiando el llanto
del bebé desahuciado
se ha escuchado en el barrio
madrileño de Usera
la risa ignominiosa
de un par de uniformados

mañana iré al mercado
a comprar dos muñecos
y un juego del alfileres
por ver si un cáncer negro
se mete en sus gargantas
y les corta la risa
para siempre de cuajo

MonsterChef

Hoy se ha puesto de moda
—en la España del hambre
y la sanción a aquellos
que buscan un mendrugo
de pan en la basura— 
dar por televisión
programas de cocina.
Un jodido coñazo.
No obstante, reconozco
su lado educativo,
la gran labor social
que supone ofrecer
gratis al populacho
la instrucción necesaria
para desenvolverse
con posibilidades
al servicio del rol 
que han reservado a España
el Fondo Monetario
que dirige Lagarde,
y la Unión Europea:
El rol casi exclusivo
de paraíso hostelero,
con sus precios baratos,
sus salarios de mierda,
sus horarios de esclavos,
sus hambrientos ocultos
debajo de la alfombra
y su “el cliente siempre
lleva razón” a fin
de ser competitivos
y atraer al turismo
opulento que habrá
de seguir engordando
la panza de los cuatro
maleantes de siempre.

Déspotas

Con el tiempo hemos pasado del "todo para el pueblo pero sin el pueblo", del despotismo ilustrado, al todo sin el pueblo pero a costa del pueblo, del despotismo iletrado y canalla.

Cerró el hombre los párpados, herido...

Cerró el hombre los párpados, herido,
al gris de aquella página no escrita.
Pero eran tan viscosas las penumbras
que ni así las sacó de sus pupilas.

Entonces, con las manos temblorosas
y en la garganta un nudo de afonía,
hipando, la pasó con la honda pena
de no haberla pintado con sonrisas.

Mas luego, cada noche, en el insomnio,
ampulosa, la página volvía,
negra como la muerte, cincelando
sus ojos de otoñal melancolía.

Y la arrancó de cuajo aun comprendiendo
que al tiempo iba arrancándose la vida.

El doble

Se bajó de la tribuna y, a la altura del pueblo, pronunció un tan improvisado como impecable y esperanzador discurso. A los pocos minutos de finalizar el acto, le fue entregado el finiquito.

Ordalía

Por sistema el sistema

—a poco que bajemos

la guardia los rebaños—

se torna inquisitivo,

y toda presunción

de inocencia termina

pegada y consumida

en la sartén de aquellos

—los lobos para el hombre

que refiriese Plauto—

que la tienen asida

a muerte por el mango.

Liquidación por derribo

¡COMPRE AQUÍ SUS TOGAS!

Ofertas para todos los justos, digo gustos.

A hurtadillas la escucho

A hurtadillas la escucho
cuando el silencio aprieta
como una soga al cuello
el hálito de la última
e ilusoria esperanza.
Tu risa, esa heredera
prodigiosa del verbo
imperativo y tierno
que reclamase a Lázaro.
Pena grande no ser
más que un muerto viviente.

Los senderos inciertos

en la noche sin lengua

crepita un nombre

no emana de un rescoldo

que abrasando el silencio

aviva el viento

es vástago del hielo

que se quiebra anegando

los senderos inciertos

de esquirlas ásperas

La criatura

tú

que no existes

y naces cada noche en mi poema

(efímera es la carne

engendrada en el útero

de un fantasma sin hálito)

Recuerdos de adolescencia (13): José Manuel (Carlos Parejo)

Allí en la Plaza Chica me sentía libre como una golondrina; Las dos amigas aparcábamos las bicis y nos rodeaba un corro de ocho grandullones, inventando bromas y juegos con los que distraernos y captar nuestra atención.

Pero aquella mañana fue distinto. ¿Quién era aquel joven lindorrubio que me miraba y remiraba en la parada del autobus? A la noche siguiente se presentó formalmente en mi entrañable Plaza Chica.

José Manuel vivía dos chalets más abajo y había estado varios años en el seminario. Se jactó con presunción y petulancia de que: ¡Colgué la sotana en la percha, abrí la puerta y me fui¡

Las semanas siguientes me escribía cursis poemas de amor, copiados de libros de textos. Yo los guardaba en el manillar de la bicicleta, tan secretamente como Matahari. Su siguiente paso fue ordenarme que saliera al balcón al mediodía, cuando volvía de sus cursillos de practicante, para saludarlo en voz alta y que mi madre fuera familiarizándose con su figura.

Pero su madre no estaba por la labor. No iba cotilleando a mi vecina Doña Teresa: ¿Qué hace mi niño mayor con una bala perdida como esa, que sólo sabe pasear en bicicleta de aquí para allá? José Manuel acabó de estropearlo. Me ordenó nuevamente que saliera exclusivamente con la pandilla de su estirada hermana, para que todos supieran que era una señorita bien.

A solas con mi almohada decidí romper con él. Por muy guapo y rubio que fuera no necesitaba un sargento en mi vida. Así que, dando un largo suspiro, lo despedí y miré al futuro.

(¢) Carlos Parejo Delgado

No en un lugar, por doquier

Aun encalados
y con sus zarpas
férreas vistiendo
aspas de seda,
fueron y siguen
siendo gigantes.

2 x 1

Tenemos dos papas (favor de no confundir con el tubérculo), dos reyes (ni con Elvis y el del pollo frito)... ¿Para cuándo todas y todos bígamos?

Monarquía versus república (III)

-Y tú, qué preferirías, ¿una república liderada por Aznar, o una monarquía moderna, como la actual, en la que el Jefe del Estado fuese Felipe VI? –preguntó con aires de superioridad intelectual e histórica.

-Podría responderte –contesté– también con una pregunta trampa como, por ejemplo: ¿Y tú; una república en la que al frente estuviese Mujica, o una Monarquía al estilo de la de Fernando VII el Felón? Pero, puestos a enunciar preguntas tramposas, una que no lo es tanto. Dime: ¿Qué sería más de tu gusto: una república o una monarquía en las que, en ambos supuestos, fuese el genocida Franco quien estuviese al frente?

Los lunes al sol

¿Para cuándo, en España, un homenaje a los 6 millones de víctimas del terrorismo del totalitarismo financiero?

Seguidilla de la proclamación

A golpes de liturgia

y espurias leyes,

la baraja española

tiene dos reyes.

¡Arriba España¡

y abajo sus vasallos;

cartas marcadas.

Juego de Cronos

¿Quién dijo que no era posible viajar en el tiempo?

De soberanía

El reinado de Felipe VI no ha podido comenzar peor: con una España eliminada (que nadie piense que con lo anterior se está haciendo referencia alguna al Mundial balompédico)

Orejeras

Oh torpes bestezuelas
de carga medievales
que, aun uncidas al yugo
y molidas a palos
y de hambre y sed, rebuznan
al unísono “¡VIVAN LAS CAENAS!”

Al levantar la niebla

Nadie esperaba que el combinado nacional cayese eliminado a las primeras de cambio. Fue toda una catástrofe; durante los posteriores fastos de coronación del nuevo monarca, apenas unas cuantas enseñas nacionales quedaban ondeando por las calles.

Proclamación

Se cagan en la libertad de expresión y nos dicen que es una fiesta de la democracia.

Despotismo popular

En su afán por criminalizar y tratar de amedrentar a aquellos que luchan por sus derechos o que simplemente no comulgan con sus actuaciones despóticas, al (des)Gobierno del Partido Popular -popular por los cojones- ya casi sólo le falta arbitrar una normativa a fin multar a todo aquel que no haya incurrido en infracción que justifique que pueda ser multado. Por supuesto, quedarían exonerados de toda culpa los militantes populares, la aristocracia patria, las mafias financieras, las fuerzas represivas del Estado y todo aquel que haya sido alguna vez seleccionado para formar parte de la Roja.

En las noches de insomnio...

En las noches de insomnio

recuerdo cada instante

compartido contigo.

Me toma poco tiempo

—fueron breves y escasos—

y, en ocasiones, llego

a rumiar que no fueron

más que la parte bufa

de una tragicomedia

donde lo único cierto

fue un héroe derrotado

que no entablo batalla

alguna y que, patético,

en las noches insomnio

sueña con su fracaso.

Days of Thunder

No es una nueva asombrosa
que el hijo del Gallardón
luego de una colisión
pies pusiera en polvorosa.
Es la forma peligrosa
de conducir del PP,
ya se trate de un cupé,
un Land Rover o de España,
donde ha de engullir cizaña
quien no tiene su carné.

La firmeza del frío

Después de cuánto tiempo
de dejarla, a pesar
del invierno, entreabierta,
he cerrado la puerta.

(Es inútil la espera
una vez sepultados
los caminos precarios
por la nieve y las sombras)

Pero, por las rendijas,
sigue irrumpiendo aún, fúnebre,
la cellisca sin hálito
del recuerdo vacío.

Speed Racer

Lo de la recuperación económica, a poco que se profundice en los nuevos nichos de empleo que comienzan a ver la luz en España, es todo un hecho. Así, por ejemplo, un negocio con futuro, con mucho futuro, aún prácticamente sin explotar, comienza a vislumbrarse en la puesta en marcha de academias para la reeducación vial de de destacados dirigentes del PP y sus allegados. Carromero, Aguirre y, ahora, entre otros muchos, el gallardo hijo del mismísimo Ministro de (in)Justicia así lo corroboran. "Y cuanto más acelero, más calentito me pongo..."

Lo que España hoy más necesita

Menos presos políticos y más políticos presos.

Recuerdos de adolescencia (12): Sesiones de tarde del año 1945 (Carlos Parejo)

A la hora de la sobremesa escuchamos la radionovela de Guillermo Sautier Casaseca sobre alguna obra maestra de la literatura, desde Fortunata y Jacinta al Conde de Montecristo. La melodiosa voz de los actores de moda me ensueña con rostros bellos y angelicales. Se van formando las siluetas y perfiles de mis primeros ídolos juveniles. Luego, al verlos en el teatro, vendrá a veces la desengañadora criba. ¡Cielo santo, aquel actor que tan bien declamaba es feo, regordete y bajito¡

Habitualmente paseo con mis amigas en bicicleta. Al modo de los exploradores de los tebeos del Coyote, no me queda rincón por escudriñar desde el Barrio de Heliópolis al Parque de María Luisa.

Cada viernes se rompe la monotonía. Nos sentamos en el palco lateral del teatro San Fernando durante la sesión de tarde. No os voy a negar que apenas se ve nada, pero es que vamos de gañote, invitadas por el más famoso crítico teatral sevillano.

Éste, que es el tío y padrino de mi amiga, nos ha concedido pases de favor. Allí actuamos de claque, lo que en el lenguaje moderno sería como “fans” impenitentes. Damos un minuto de aplausos y gritos de bravo cuando se levanta el telón y al acabar cada acto de la función. Y cinco minutos de ovación –en que parece que las palmas de las manos nos vayan a salir ardiendo- cuando finaliza. Y todavía nos queda la propina: contarle al generoso tío de mi amiga pormenorizadamente cuanto ha ocurrido. Y es que este señor tan importante no tiene por qué molestarse en acudir, lo suyo es darle al “magin” y deletrear cuartillas en el escritorio de su gabinete, cómodamente instalado con su pipa, su bata y sus pantuflas.

(¢) Carlos Parejo Delgado

A propósito del Mundial de la samba y las favelas

En la practica totalidad de las políticas de pan y circo puestas en marcha por los gobiernos-títere -que son legión- al servicio de las alimañas omnívoras y muy voraces que ocupan la cúspide de la pirámide trófica del totalitarismo financiero, los pueblos del mundo son el pan que devoran los leones.

Poema-brújula

Mirando al sur,
el sol siempre ha salido por la izquierda.

El lenguaje de las flores

Agencia MANITA. Salvador de Bahía. 14-06-2014.

Una conocida marca comercial dedicada a la producción y exportación de flores desde un lugar del norte de Europa -de cuyo nombre no puedo acordarme, y eso que no soy manco-, ha propuesto a Vicente del Bosque participar, junto con varios jugadores de la Coja, quiero decir la Roja, en un anuncio publicitario navideño para promocionar en nuestro muy monárquico país sus productos durante esa época de consumismo desaforado. Al parecer, el seleccionador ha declinado la oferta por no estar de acuerdo con el villancico que deberían haber entonado simulando la voz de los Chicos del Coro. Y es que eso de "ole, ole y Holanda" no ha gustado lo más mínimo a del Bosque. "Estas cosas es que me sacan de mis casillas" -ha declarado al respecto, visiblemente molesto, el hasta ahora guardameta titular del combinado español.

Descubierto

Mis deudas -que son muchas
e impagables- las tengo
solamente conmigo.

Nada te debo, pues.
Nada me queda. Pero,
si tú me la pidieras,
yo te diera la vida.

Ángeles y demonios

Se volaron los puentes
–tanto malentendido
fue como un huracán de grado cinco–
que unían los infiernos con la gloria
y daban a los ángeles y diablos
una oportunidad para el encuentro
siempre que dios dormía
en brazos de Satán o viceversa.
Y al borde de aquel hondo
abismo, pobre diablo
sin alas ni esperanza,
te di ya por perdida para siempre.
Pero de la nostalgia
mezclada con el llanto
brotó un vapor de azufre que subió hasta el vacío
descargando un diluvio caudal  y corrosivo,
que en un lapso sucinto,
todo lo transmudo en lóbrega ciénaga
carente de relieve. Después vino este tiempo
tedioso de tinieblas y sequía
–preludio de una noche sin epílogo
ni apócrifos–, mudando
la nostalgia en espanto y desamparo.
¿No escuchas como, a gritos,
te llama mi silencio en el desierto?

Empieza a ser momento de vigilia

A Dámaso Alonso

La de Madrid es una Comunidad Autónoma
de más de un millón de cadáveres
(según informe elaborado por la Red
de Lucha contra la Pobreza y la Exclusión Social).
Son los desposeídos, aquellos que con menos de 500
euros al mes, carecen de ayer, ahora y futuro.
A veces en la noche se revuelven queriendo incorporarse
en el nicho que alberga, desde siempre, sus restos putrefactos,
y pasan largas horas oyendo como aúlla la jauría
en un erial de huesos ajeno al bamboleo de las mareas
y al fulgor de la luna.
Y pasan largas horas aullando como perros
famélicos, sarnosos, baldíos como el polvo
de más de mil de millones de anónimos cadáveres
que yacen sin poder incorporarse
de la fosa común de la miseria
que, en las venas del mundo, ha abierto la jauría.
Y pasan largas horas, perplejos, sin confianza
en dios ni en ellos mismos, sin siquiera llegar a preguntarse
por qué se están pudriendo lentamente
más de un millón de víctimas, de olvidados cadáveres
en la Comunidad
de Madrid; sin siquiera llegar a preguntarse
por qué se están pudriendo lentamente
los más de mil millones de cadáveres
que habitan en la carne miserable de los desposeídos de este mundo.
No saben, olvidaron, habrá que recordarles
que, de la podredumbre, a poco que se mime la simiente,
pueden brotar rosales
ardientes como el sol del mediodía,
llamados a ser hoz de los abrojos que sirven de alimento a jauría.

En la imagen: Túnel de la M-30, una noche cualquiera.

Vasallos

Claman sin ningún pretexto,
rendidos a la corona:
"Si quieres, Felipe VI,
seré el vasallo de tu persona".
Rosas que se lleva el viento
desde el puño del felón...
De las tumbas de los muertos,
suben lamentos
por su traición.

(con la melodía de "Mañana sale", esa peaso de copla)

Derecho a decidir

Yo -no tenía edad- no pude pronunciarme respecto a la actual Constitución. Ni sobre el modelo de Estado, ni sobre ningún otro aspecto contenido en la misma. Y a mis 53 años -ya veis, un tanto talludito- creo que es mi derecho poder hacerlo. Por la memoria y el honor de mis muertos -tiroteados por los asesinos del régimen franquista en paredones y enterrados de manera anónima en ignominiosas cunetas-, por el futuro de mis hijos, por un pueblo soberano en libertad y democracia, y no cautivo de la hipócrita y aberrante pantomima que nos legó -siniestro legado- esé apéndice de aquella criminal dictadura que sin solución de continuidad la sucedió bajo el nombre eufemísitico de transición.

No soy republicano...

No soy republicano
socialista ni obrero;
eso sí, muy torero
y devoto mariano
de la sin par, hermano,
Pastora del Rocío.
Y, cómo no, confío
será la selección
equipo campeón
en la final de Río.

Yo soy español, español, español, español.
Yo soy español, español, español, español.
¡EVERYBODY!
Yo soy español, español, español, español...

Mutación

¡ARIADNA, ARIADNA! ─exclamo
suplicándote un frágil
hilo al que asirme, en sueños.
¡ARIADNA! Y la vigilia
te muda en laberinto
y hambriento minotauro.

Ilustración: Ariadna, de John William Waterhouse

God bless Amerika

Los anarquistas tienen mala prensa.
No así el Imperio.
Porque los anarquistas
−como los comunistas
u otros ciegos devotos
de ismos ya superados
por el imperialismo
y su virtud seráfica
para ordenarlo todo−
son criaturas del mal
con un solo objetivo:
inmolar el poder
público en los altares
negros del dios del caos.
Nada que ver por tanto
con los humanitarias
misiones imperiales
de aquí paz y después
gloria puestas en marcha
a fin de erradicar
de territorios bárbaros
a diablos y chamanes
del desmán y el desorden.
Como ocurrió en Iraq
−por no dar más ejemplos.
God bless Amerika
y el orden sacrosanto
de sus protectorados.

Monarquía versus república (II)

Por supuesto que un sistema republicano, como todo lo humano y lo divino, se puede pervertir, pero lo que lo diferencia, entre otras cosas, de los régimenes monarquicos es que estos nacen viciados ya desde sus raíces.

Malos tiempos para compartir

Según fuentes bien informadas, el Ministerio de Fomento, como medida complementaria a la cruzada iniciada por Ana Pastor contra el uso compartido del coche, estaría estudiando establecer la penetración anal sin vaselina ni condón como posible sanción para aquellos ciudadanos que opten por realizar caminando sus desplazamientos cotidianos. "Estos sujetos, estos gastasuelas sin moral ni conciencia, amén de ser sin lugar a duda alguna unos antisistema afines a ETA entrenados concienzudamente por estalinistas venezolanos y cubanos, constituyen un riesgo inaceptable para la circulación rodada a motor, así como para los beneficios de nuestras patrióticas transnacionales petroleras", ha declarado un alto cargo de Fomento, que ha preferido permanecer en el anonimato.

Sueña mi corazón...

sueña mi corazón
de mantequilla hirviendo
al fuego inextinguible
de un sol inalcanzable
la fricción desbocada
con un astro-esmeril
a fin de encallecerse

Totalitarismo

La treta

Cuando Adán mordió la manzana, decapitó al gusano.

Recuerdos de adolescencia (11): Las mañanas de 1945 (Carlos Parejo)

Para celebrar mis quince otoños dejo los estudios y comienzo a prepararme para trabajar. Los 40 duros que me pasa el Hogar de Huérfanos de Guerra es suficiente. He aprendido taquigrafía en una Academia profesional. Me estoy haciendo experta en escribir cartas al dictado de mi futuro Jefe de Negociado. Aunque de momento, es mi hermano pequeño quién me las lee.

También me preparo para pianista de oficina. Mis dedos se tornan cada vez más ágiles y rápidos para teclear la máquina de escribir a la ruidosa y estrepitosa velocidad del rayo.

¿Sabéis cuántas horas de tiempo libre me sobran? Cada mañana subo al lavadero del chalet y friego las prendas blancas. Acto seguido las tiendo en la próxima azotea, donde ondean hasta el atardecer como velámenes de bergantines piratas. A continuación doy lustre a los zapatos hasta que les brilla el charol. Me acicalo y baño antes de que suene la hora del Ángelus. Desde ésta al almuerzo me dedico a la costura. Un zurcido a esta media; unos codos nuevos de cuero para esas rebecas; algún pespunte para aquella camisa ajada por los años, tejer la lana de mi nuevo abrigo de invierno…

(¢) Carlos Parejo Delgado

Testosterona

Servidor también reclama el trono del Borbón, oiga. Pero desde ya, que no va a ser uno menos. Y no por derecho de sangre, sino por una razón mucho más de peso; por cojones, oiga, por cojones, que es como se hacen los cosas en este país cuando de política de baja estofa, que es la habitual, se trata, desde que aquel nefando Generalísmo llego al poder a sangre y fuego. Mucha testosterona y muy poca ternura, como dios manda. ¿Y el pueblo, los pueblos de España? Pues, como dijo aquella puerca, que se jodan.

Erial

cautivos de los límites
de un páramo sembrado
de esqueletos anónimos
apretamos los párpados
para enjaular el llanto