Un paso en falso

Un paso en falso
no deja huella. Deja
una hilera de tiempo
pudriéndose sin hálito
en posición fetal,
junto a una tumba anónima
sellada a cal y espanto.

Pobre mundo

Mundo descolorido, ajado, en ruinas,
talado, desgastado, hecho jirones,

mundo contaminado por las heces
de hombres de aspecto pulcro y refinado
y obesos hasta el cuello que se afanan
por enmerdarlo todo,

porque bajo el disfraz de hombres de bien,
de patriotas ungidos con marchamo
católico, apostólico y romano,
debajo de la pátina engañosa
de su reputación indubitable
de padres de familia numerosa
sin trampa ni condón,
con una gran mansión en las afueras,
y servicio doméstico muy bien domesticado,

no son más que unos cerdos,

voraces alimañas, insaciables
comemierdas omnívoros
plagados de ladillas y malas intenciones
que no saben vivir

si no es repantigados en el fango
luctuoso que hace siglos amasan con la sangre,
el sudor y las lágrimas de los desposeídos,
de los que no han tenido
pues se les ha negado, hurtado siempre
una oportunidad, una tan sólo
de vivir dignamente.

Mundo entenebrecido, abyecto, escuálido,
pobre mundo a merced
de los menos humanos, de los más
inicuos de los hombres.

Pandemia

La mal llamada Transición Democrática ha sido el proceso por el cual los pueblos de España se han visto abocados a una permanente y cada vez más insufrible CASTÁtrofe.

Cómo

¿Cómo, a primera vista,

puede el amor ser ciego?

La mar

temo a tus ojos hechos
de un pedazo de cielo
al alba más que al mar
más que al más hondo mar
más que al más ancho mar
más que al más fiero mar
más que al más negro mar
más que al más sucio mar
el mar traidor el asesino el de Manrique
el de Odiseo atado al mástil
el de Anthony nadando contra Vincent
el que miraba con horror
Idea Vilariño el de Alfonsina
el del Maine el Titanic
el del Andrea Doria el Indianapolis
el de Escila y Caribdis el de Ceto
sirenas y gorgonas Fukushima
el de Edgar Allan Poe y Annabel Lee
más que a un mar sin orillas
más que al último mar
más que al único mar
el mar la mar la nada

Pater Patriae

Suele suceder que en tanto los padres de la patria comen a dos carrillos, sus hijos pasan hambre. Casi mejor, por tanto, ser hijos de una patria huérfana. O huérfanos de patria.

Fotografía: Leo Matiz

Aquella pelirroja cuerpo 10...

Aquella pelirroja cuerpo 10,
autora de poemas catastróficos
que luego recitaba
de un modo cuando menos catastrófico,
era la prueba indubitable
de que el amor, a veces,
no es para nada ciego pero está
completamente sordo.

Celeste

Mi favorito siempre fue el celeste. Después el amarillo. Aunque tardé en averiguarlo. Me cegaban el rojo y el violeta. Cuando lo comprendí ya era muy tarde. Las sombras, en jauría, habían dado caza al sol naciente, sepultando en las aguas sin conciencia de lo perecedero, la luz de la alborada. Las tinieblas borraron caminos y horizontes, y el frío se instaló en el corazón frutal de la esperanza. Su pródiga arboleda se transmudó en un páramo infecundo y no volvió a nacer jamás un sueño. Y así me fui muriendo, a la par que las lagrimas lavaban los pingajos sin vida de celeste, que había atesorado en la memoria.

En clase de física cáustica

—A ver, señor de Amat y Peñafort, ¿qué es el arte?

—Helarte, más que estimado profesor, imprescindible guía moral, es morirte de frío.

—Ponga usted, si es tan amable, un ejemplo. Y no sea tan pelota.

—La Ferrusola, esquiando en Andorra, con una mano atrás y otra delante.

—De medalla de oro olímpico, señor de Amat y Peñafort, de medalla de oro olímpico.

Anoxia

La araña del silencio me acecha en los rincones de la noche carnívora. Por eso aúllo, canto, conjurando a la luna en los espejos, entre humo sin rescoldos. Sucedió en lo más hondo de un piélago sin nombre. Tocando, anclado al fondo. La bauticé Celeste. Un bautizo pagano. Y me arrancó las alas. Cría cuervos. Yo estaba helado y desnudo hasta el hueso, y llevaba en las manos, los despojos de un sueño. Yo era ofrenda y cuchillo, el ciervo y la jauría, la mordaza y el grito. Hoy sé que nunca supe respirar lo vacío. Por eso aúllo, canto, en las aguas profundas de un ayer putrefacto, sin aire, no nacido.

Lema

En vista de como está de sucio el patio susaniano, con tanto imputado y demás, supongo que al PSOE-A no le va a resultar fácil encontrar un lema de campaña adecuado al contexto actual de Andalucía, para las autonómicas en ciernes. Así que, haciendo uso de mis habituales generosidad e ingenio, me pongo a echarles una mano, y propongo tres opciones —ya acuñadas en su día por destacados personajes históricos o de ficción— para que entre todos decidamos cual es la más apropiada. Así que ya podéis ir votando vuestra opción favorita e, incluso, planteando otras posibilidades.

A.- “Le haré una oferta que no podrá rechazar”.

B.- “La familia termina siendo nuestro talón de Aquiles”.

C.- “Hay tres maneras de hacer las cosas: bien, mal y como yo las hago”.

Escenas sevillanas (17): El deporte rey (Carlos Parejo)

Durante el siglo veinte, este invento inglés fue destronando el día del Señor en las tardes de los domingos. Sólo se escuchaban retrasmisiones deportivas por la radio, allá donde fueras. Los muchachos inundaron sus dormitorios, mesas camillas, pupitres e incluso sus esquinas de las aceras con álbumes y cromos de futbolistas a intercambiar. Las pelotas de trapo se sustituyeron por balones de cuero. Los campitos de los solares por urbanizar dejaron paso a los campos de albero, de cemento y de césped artificial. Los magnates locales se disputaron las juntas directivas de los clubs rivales: Fama, prestigio y popularidad. Y el morbo añadido de que la temporada fuera un éxito o un fracaso. Entonces, lluvia de almohadillas y abucheos en una incruenta toma de la “Bastilla” del palco presidencial. Aquél que estaba siempre colmado de autoridades y gente importante chaquetiencorbatada y chupeteando puros habanos. Los hinchas conquistaron a las bravas –para celebrar los éxitos de sus equipos –lugares tan estratégicos como la Puerta Jerez y la Plaza Nueva. Allí no rezaban, sino que gritaban salvajemente, se emborrachaban y vomitaban, como si estuvieran todavía en el Circo romano de Hispalis.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Fotografía: Ramon Massats

Ecribo porque callo...

Escribo porque callo, porque me han silenciado, para aflojar un poco la mordaza. Porque me falta el aire, y se acerca, en la noche, galopando el ocaso. Qué más puedo decir, ¿quizás un nombre? Un nombre, no: ya ha sido dicho todo; porque me han degollado, porque no tengo lengua ni aire, porque me han muerto.

El sexto sentido

Un perro guía ha sido atropellado
por un coche patrulla que se ha dado a la fuga.
Puede que no lo viese el conductor;
oscureció hace tiempo y no funciona
el alumbrado urbano.
Pero eso no es consuelo para el perro,
que agoniza tumbado en el asfalto.
Tampoco para el ciego,
que piensa en lo difícil
que le va a resultar volver a casa.
Justo enfrente del óbito,
un autobús urbano de la línea C-3
se salta la parada –y ya van cuatro-
y los cinco usuarios que lo esperan,
calados por la lluvia de noviembre,
maldicen a la empresa de transporte
y juran y perjuran no volver
a votar al alcalde.
“Habéis tenido suerte” –les dice el ciego entonces.
“Quien a estas horas sube a ese autobús,
no llega a su destino. Ese autobús
los lleva al matadero.
Yo lo tomé una noche
y, afortunadamente,
logré escapar a tiempo.
Pero, oculto en las sombras,
nunca podré olvidar
lo que vi aquella noche.
Cómo los trituraban, procesaban,
transformaban en pienso. ¡Fue espantoso!
Cuando lo denuncié
a las autoridades
se burlaron de mí.
Qué podía haber visto un pobre ciego.
Después, cuando les di
detalles, empezaron a tomárselo en serio.
Desde entonces no duermo;
me hostigan, me persiguen, tratan de asesinarme,
ya veis lo que ha ocurrido al pobre perro.”
En ese instante llega el autobús,
abre de par en par y todos suben.
La advertencia del ciego no ha convencido a nadie.
“¡Un pobre ciego!" "¡Y loco!" "¡Qué desgracia!”
La mañana siguiente los periódicos
recogen en portada dos noticias
sin relación alguna.
“Aumenta de manera exponencial
el consumo de pienso en la comarca.”
“Se amplía la frecuencia de la línea C-3,
que, a partir de mañana,
será completamente gratuita
en horario nocturno.”

Momificación

Me desvela el silencio de las hienas.

Soy carroña abatida
bajo el fulgor aséptico
de una luna impasible.

Ya no me quedan lágrimas.

Como el vino de Jerez...

Ultraje a la bandera. Qué cojones
es eso del ultraje a la bandera,
qué clase de delito, qué pecado.
¿Estamos aún acaso en la Edad Media?
Porque ¿qué es la bandera?
¿Símbolo de la patria?
¿De su soberanía, integridad,
unión e independencia?
Me río de Janeiro.
¿España es soberana, independiente?
¿Hay algo que nos una
a los trabajadores
con la ingente caterva de corruptos
que nos jode a diario para hacer
su agosto? ¿Integridad?
¿Qué integridad es esa
en una sociedad desintegrada
por un poder político
que no es más que el lacayo
del totalitarismo financiero?
Ultraje a la bandera. Qué bandera,
si los pueblos de España no tenemos bandera.
Si no tenemos patria. Si nos han sido hurtadas
por los señoritingos de pulsera
de oro de 24
quilates adornada de rojo y amarillo,
y cuentas millonarias en paraísos fiscales.
Por esos deportistas
que celebran sus gestas
enarbolando al viento la enseña rojigualda
pero tienen fijado el domicilio
fiscal fuera de España.
Por la horda de salvajes
que inundan los estadios
empuñando la insignia del águila y las flechas
y al final del partido,
agreden, amparándose en la grey,
a todo el que su cruza en su camino.
Por los facinerosos
que, traicionando al pueblo,
han entregado España
a saldo a los mercados,
han forzado a los jóvenes
al destierro, han dejado
a los pobres sin casa,
sin patria, sin bandera.
¿Ultraje a la bandera?
Esto es ultraje a la bandera, no quemarla
como seña de hastío y de rechazo
a esos señoritingos,
a esos grandes atletas,
a esos descerebrados,
a esos abominables,
hipócritas, traidores vendepatrias.
¿Ultraje a la bandera?
Esto es ultraje a la bandera, no arriarla
de unas instituciones
que huelen a cloaca
y que no representan
a los pueblos de España.
¿Ultraje a la bandera? Qué bandera,
si estos falsos patriotas
nos han empobrecido
y los pobres carecen
de bandera y de patria.

Poética

Nada tiene sentido.
Y, sin embargo, paso
largas horas rumiando
en silencio y oscuras,
qué decir, qué callar,
para otorgar sentido
a lo que no lo tiene:
el todo, esa metáfora.

Canción infantil para niños cándidos

Un imputado nos vacilaba
sobre la tela de una araña,
no lo cesaban ni dimitía,
fuimos a llamar a otro imputado.
Dos imputados nos vacilaban
sobre la tela de una araña,
no los cesaban ni dimitían
fuimos a llamar a otro imputado.

(...)

Mil imputados nos vacilaban
sobre la tela de una araña...

(pues sí que es resistente la jodida tela de araña;
ni que la hubiese tejido el puñetero Spiderman)

Ilustración: El Roto

La nueva devoción

Con Google Plus me acuesto,
con Facebook me levanto,
con Twitter, Instagram,
You Tube y QueContactos.

Casa Guardia (Agustín Casado)

Para los males y achaques del cuerpo,
para dolores de vientre o de espalda,
ardores, taquicardia, para el asma,
la botica de guardia. Siempre abierto.

Para los males y penas del alma,
para olvidar unas faldas, si un tuerto
te miró, para ponerte contento,
Antigua Casa Guardia y fuera miasmas.

La una y sus remedios sólo calman.
Supositorios, parches, cataplasmas,
grajeas y hasta plasma. Tan incierto.

La otra, conchas que saben a puerto,
moscatel, Pajarete, Fino Palma,
y un Ximén que resucita a los muertos.
…
(Maneras distintas de estar de guardia…)

Texto e ilustración: Agustín Casado

Presentación por el PP de la ONG DSF

Destacados líderes del PP presentan en Basilea una ONG llamada, según ellos, a cambiar el mundo

Agencia MANGO. Basilea, 18-02-2015

José María Aznar, acompañado, entre otras personalidades o sujetos, por Cristóbal Montoro y Luis Bárcenas, más conocido entre sus allegados como "El Cabrón", ha presentado esta mañana en la sede de un conocido Banco suizo en Basilea, una nueva ONG, apadrinada, según palabras del actual titular del Ministerio de Hacienda y Administraciones Públicas del muy católico, apostólico y romano Reino de España, "por la FAES y el Partido Popular, tanto monta, manga tanto".

Defraudadores sin Fronteras (DSF), que así ha sido denominada la ONG, tendrá su sede en la ciudad suiza, y "aunque en principio se trata de un proyecto modesto, somos tremendamente ambiciosos y aspiramos a corto plazo a extendernos como la peste negra por todo lo largo y lo ancho de este jodido mundo" —ha declarado el integrante más dicharachero del trío de las Azores. "Pronto —ha añadido "El Cabrón"— tendremos sedes en Liechtenstein, Barbados, las Caimán, Hong Kong, Aruba, las Malvinas, Trinidad y Tobago, las Seychelles, Singapur y un largo etcétera". "No pararemos —ha asegurado, con sorna, para finalizar—hasta haber prostituido las mismísimas Islas Vírgenes."

La madrina del acto, la muy famosa Andreita Fabra, al cortar la cinta roja —menuda paradoja y toma pareado—, gesto con el que quedaba oficialmente inaugurada la sede central de DSF, ha exclamado con vehemencia: ¡Que se jodan, que se jodan, que se jodan!

Lo contingente

Llegaste igual que el rayo,
turbándome, abatiéndome,
encendiendo mis ganas.
Tus ojos me miraban
como a un fruto en sazón
prohibido por los dioses.
Olían a sed tus labios.
Yo me dejé caer
a tus pies, bajo el muérdago.
Y allí quedé pudriéndome,
a merced de los cuervos,
la ausencia, los gusanos.

La metamorfósis (de Franz la Casca)

Cuando los pueblos de Europa despertaron una mañana después de un sueño intranquilo, encontraron, acechante junto a ellos, a un monstruoso insecto. Un depredador nato, un arácnido colosal e insaciable que, presto a devorarlos, babeaba venenoso sobre sus cabezas. Cuándo —se preguntaron entonces con espanto— había la UE dejado de ser Unión Europea para transmudarse en Usureros de Europa.

Ilustración: El cambista y su esposa,

de Marinus van Reymerswaele

Cetología

La delfina del delfín de Chaves dijo en su día ser roja y decente. Y de una casta de fontaneros. ¿O era de ferroviarios, con tanta metáfora sobre el tren? Y ahora resulta que es de una casta de imputados. Qué tosca y decadente.

Breve apunte sobre geometría política

El contenido está en el círculo (*). Pero desde fuera, a ras de suelo —o desde las alcantarillas que separan la superficie de las cloacas, que es donde desafortunadamente hoy se hallan sumidos, unos más y otros menos, casi en su totalidad los pueblos del mundo—, no se ve otra cosa que un limitado segmento de la circunferencia. Así que, en principio, a efectos de impresionar al sufrido ciudadano con el objetivo de captar su voto, no sería demasiado reprobable el hecho de tratar de engalanar todos y cada uno de esos limitados segmentos con fichajes estrella, anunciados a bombo y platillo, con no demasiada relación con el sacrificado mundo del trabajo militante realizado a diario desde las bases de las diferentes opciones políticas. Lo malo, lo censurable, es cuando ese adornamiento de la circunferencia va vinculado a actitudes de menosprecio hacia el círculo. Y lo peor es que, una vez instalada en el poder una de esas opciones, no utilice el mismo, antes que nada, para elevar al pueblo hasta el punto en el que pueda ver con claridad y perspectiva los contenidos.

* Aviso para malos navegantes: aunque en este breve apunte se hable, entre otras cosas, de círculos, nada de lo dicho viene referido a Podemos. O al menos no de manera exclusiva. Lo dicho vale para el conjunto de las opciones políticas presentes y futuras.

El banquete

Un silencio viscoso
como una telaraña
ha anidado en mi boca.

Atrapa las palabras
que emergen desde el tuétano
del postrer espejismo,
negándoles la luz
del aullido hecho cántico,
y mudando en elipsis
magra y apetitosa
la carne del poema.

(Paciente, entre las sombras,
la araña, hambrienta, espera.)

Drásticos

Para evitar que cualquier árbol les impidiese ver el bosque, acabaron talando hasta el último poste de telefonía.

El mundo de las aves (II) (Carlos Parejo)

Ánades y patos silvestres tienen un paraíso terrenal bajo los puentes del río Guadalquivir. Allí forman una nutrida colonia de más de medio centenar de individuos. Las miniaturas de este paraíso son las pequeñas lagunas artificiales de algunos parques y jardines, donde muchos menos patos sobreviven como pueden. Una frondosa junquera es su mejor apartamento para pasar la noche y si puede ser en una isleta. Y es que hay mucho desaprensivo suelto en forma de gato y perro, e incluso de ser humano, dispuestos a acabar con su vida.

Las anátidas guadalquiveñas miran con asombro nostálgico a sus parientes migratorias. Aquéllas que -en ordenada formación delta, digna del mejor estratega militar- siguen la línea del río para sus viajes anuales Europa-África. Incluso, el alcalde Don Zoido las ha distinguido con el título de turistas honoríficas, por ser las turistas más silenciosas y civilizadas que visitan Sevilla.

(¢) Carlos Parejo Delgado

...renacimiento

Llueve, palpitan
las venas de los páramos:
renacimiento.

Cuarto mundo

MISERIA:
                  La terca ubicuidad del sur inexistente.

Fotografía: Francesc Catalá Roca

(Fondo Fotográfico de Arquitectos de Cataluña)

14-F

Entre tú y yo, rugiendo
como un tiranosaurio rey hambriento,
el muro de Berlín, el Himalaya,
el foso de un castillo, la Amazonía,
Atila y sus ejércitos, la Antártida,
Jehová con sus arcángeles,
el Gran Cañón del río Colorado,
el desierto del Sáhara, un incendio
forestal, una ciénaga,
el vacío que media
entre el sol y la luna,
las naves incendiadas
de Hernán Cortés, la espada
de Damocles, tu escudo,
la GRAN MURALLA CHINA, un avispero,
el océano Atlántico,
la nube piroclástica que sepultó Pompeya,
Chernóbil, Hiroshima, mis muñones,
las gorgonas, Cerbero, Capuletos
y Montescos, Escila
y su socia Caribdis,
los muros de un convento de clausura,
las hordas de Pol Pot, la monogamia,
un arrozal minado, las Columnas de Hércules,
un túnel sin salida, una vía muerta,
la Santa Inquisición, una jauría
de zombis, la barrera
del sonido, años luz
atestados de sombra, los molinos
de viento que dejaron
maltrecho a Don Quijote,
un cordón policial, la cofradía
de la O procesionando por Sevilla,
las sirenas de Ulises, Finisterre,
la “vereíta” verde
“cuajá” de hierba, un mundo
a oscuras que no sabe
de escalas, puentes, mapas ni caminos.

Gira, gira, gira...

Gira el mundo da vueltas
y más vueltas la inercia
del Big Bang es la fuerza
menguante que lo empuja
como a un canto rodado
a través del vacío.
Gira el mundo da vueltas
y yo en él maniatado
por el vértigo a tientas
buscándome en tus ojos
cerrados con los ojos
turbios fijos abiertos
de par en par lo mismo
que los ojos de un muerto.

Retrato

(y que el que yace en Colliure y el de El Puerto de Santa María me perdonen)

Mi vida son recuerdos de un clan de socialistas
que, ¡falsos!, nunca fueron socialistas ni obreros;
mi terruño, el cortijo de estos oportunistas,
de ociosos señoritos, los rancios herederos.

Ni un maquis tras la guerra, ni un presidiario he sido,
—sabéis que vine al mundo pasados esos años—,
mas recibí la amarga herencia del vencido
y con ella sus ansias de lucha y sus redaños.

Hay en mis venas gotas de sangre comunista
que retumba en mis versos con el fragor de un trueno;
y ansío la igualdad, aun siendo pesimista,
con la ilusión que albergan los niños en su seno.

Adoro lo que es justo, y repruebo la estética
cosmética que esgrimen, queriéndolo embaucar,
ante el pueblo, los lobos políticos sin ética,
vestidos de cordero y adictos a robar.

Desdeño su discurso tan falso como hueco,
y a la horda de babosos que en torno a la tribuna,
aplauden su impostura y luego se hacen eco
de sus promesas vanas, queriendo hacer fortuna.

¿Soy iluso o utópico? No sé. Pero quisiera
que ayudaran mis versos a arrancarles la máscara,
y que así de una vez por todas aprendiera
a distinguir, el pueblo, el fruto de la cáscara.

Detesto a estos farsantes porque he sido testigo
de las barrabasadas sin par que día a día,
han perpetrado, avaros, robándole el abrigo
y el pan a los obreros, con grande felonía.

Porque son responsables de todo lo descrito
y más. De la miseria, el trabajo precario,
la falta de esperanza, la desazón, el grito
de dolor sin consuelo, como único inventario.

Y antes que llegue el día del último viaje,
cual caballo cuatralbo, sueño con contemplar
a Andalucía libre de su procaz linaje,
y verlos enterrados para siempre en el mar.

Bondadosos patronos

Bondadosos patronos,
siempre arriesgando, altruistas,
el capital ganado
con el sucio sudor
de las frentes ajenas,
a fin de proveer
a obreros egoístas
de trabajo y sustento.
Obreros egoístas
y desagradecidos
exigiendo sin tregua
mejoras salariales,
reducción de jornada,
descanso los domingos,
y dando sólo a cambio
su tiempo, las mañanas
de sol, el lecho tibio
en noches de cellisca
o ese cuento que dejan,
porque toca ir al tajo,
de contar a los hijos.
Bondadosos patronos
y obreros egoístas
y desagradecidos.

De una casta de cerrajeros

Pdro Snchz desahuciando a los suyos. Y cambiándo después la cerradura. La famiglia ya no es lo que era. Pero, ¡ojo!, que el que a hierro mata... Mucho ojo con la roja y decente.

¡A LA MIERDA!

De todos los vocablos
poéticos que existen —que pudieran
bien usados ser todos—
uno de los que más
fuerza y genio contienen
es la palabra "mierda".
Así, nunca será
igual decir salario
o dictadura a secas,
que exclamar con vehemencia
dictadura de mierda
o salario de mierda.
Y qué mejor manera
de cerrar un poema
que hacerlo como hiciera
Labordeta, gritando,
sin decoro, "¡A LA MIERDA!"

La Tribuna (Agustín Casado)

Reportajes, gacetillas,
el fotógrafo, el plumilla,
de la guerra a la guerrilla.
La crisis, qué pesadilla,
los trinques de esta pandilla,
el que roba y el que pilla,
la Bolsa y la calderilla.
Lo del paro, la puntilla.
El bluff de La Bajadilla,
toa la curpa es de Sevilla,
los fulgores de la Milla,
no es oro to’ lo que brilla,
ser la octava maravilla,
el glamour de pacotilla,
los saraos de la Gunilla,
otro barco que hundió quilla.
El blazier de los capillas,
capirotes y mantillas.
Las noticias amarillas,
el juicio a la tonadilla,
diligencias y vistillas,
otro capo al que acribillan.
Mourinho contra Casillas,
las tarjetas del trencilla,
el que opina y el que chilla,
escaños según horquilla.
La sección de los cotillas,
desamores y rencillas.
Los anuncios de putillas,
ocasión: se vende villa,
una ganga de buhardilla,
pisos en La Fontanilla,
bungaló en la misma orilla,
dos por uno en las lentillas,
el horario de taquillas
y un chiste que ni cosquillas.
Verdad de mentirijillas,
prensa libre de boquilla;
si el papel todo lo aguanta,
más aguanta ahora esta silla.


Texto e ilustración: Agustín Casado

Epigrama

La patria es el pretexto
que usan los vendepatrias
para embaucar al pueblo
a fin de despojarlo
de techo pan y tierra.

Regla de tres

La guita acumulada en paraísos
de carácter fiscal
guarda una relación directamente
proporcional al número de víctimas
que se hunden a diario en las cloacas
del infierno fecal.

La pata de conejo

supersticioso incauto
se agachó a recogerla
y el bus urbano le hizo
añicos la cabeza

Breve tratado de navegación

Suelen ser aquellos que se inhiben de subir a bordo o abandonan el barco cuando la mar está picada o hay calma chicha, los más fervientes aspirantes a tripular la nave cuando soplan vientos favorables.

Escenas sevillanas (16): El ciprés hispalense (Carlos Parejo)

Somos en torno a un centenar de ejemplares en un inmenso casco antiguo. Moramos, solitarios o en pequeñas familias que pasan desapercibidas a los turistas, pegados a los muros, en el compás o en los patios de viejos conventos, iglesias y parroquias.

Los cipreses no somos árboles de sombra como los álamos y plátanos de indias ni olorosos como el naranjo, nuestra misión es otra. Nuestra adusta y seria silueta apunta al cielo, simbolizando secularmente la recompensa de la vida eterna que espera tras la muerte al creyente cristiano.

(¢) Carlos Parejo Delgado

El último eclipse

La mar ocupa el cielo –más negra que la nada-
como un tornado hostil de tres cabezas
hechas con calabazas y jirones de luna,
y el sol es la alfombrilla
donde limpian sus botas salpicadas de sangre
y barro los descalzos.
No hay puntos cardinales.
La rosa de los vientos se marchitó sin aire
y sus pétalos lívidos
ardieron al contacto con la sed del granizo.
En los límites vagos del desierto
de cenizas de azogue, el horizonte
es un muro de espectros coronado
por ladridos de Escila y vidrios rotos,
y manan de las cloacas y las huesas
de los dioses del vértigo
estrellas apagadas hambrientas como zombis.
No existe escapatoria ni guarida,
sólo intemperie y jaulas
flotando a la deriva y corroyéndose
despacio sobre el légamo viscoso
de ciénagas de azufre.

Y ahora cómo coño preparo el salmorejo

Y yo que pensaba que la Super Bowl era algo así como la "termomí" pero en plan "God bless America".

Raíces vigorosas

RAÍCES VIGOROSAS

(Tragicomedia en un solo acto)

ACTO PRIMERO Y ÚNICO Y ÚLTIMO 

(como era de esperar)

(La acción se desarrolla en una discoteca cualquiera, eso sí, de algún rincón de España. Pincha discos el hijo ocioso de la Pantoja)

(Salen un señor maduro con pinta de cacique, llamado casualmente Don Juan, y una joven de sin par hermosura, conocida como Inés de Ulloa, y de familia muy humilde).

-¿Estudias o trabajas? –dice Don Juan a la bella Inés de Ulloa.

-Tú, ¿no serás tonto?

NOTA (para aquellos que no anden muy despiertos): es esencial, para comprender la trama, tener en cuenta que la protagonista es joven, española, mujer y de familia humilde)

Atmósfera cero

La poesía acontece en el silencio.
Es el instante previo
al grito irreprimible
y ahogado que lo quiebra.
Lo demás es retórica.

Karma

Estas palabras lívidas,
sosegadas, sin hálito
son un poema póstumo,
el salto al insondable
y pavoroso abismo
de otro renacimiento.

Fotografía: Richard Gottardo

Capitalismo terminal

La riqueza no se crea ni se distribuye, sólo se atesora.

Horror vacui

Soñé que estaba solo
sumergido en la nada;
en su ámbito sin límites,
dimensiones ni centro,
sin calor, luz, origen,
fin, espacio ni tiempo.
"No puede ser verdad
—me dije, vacilante—;
esto tan espantoso
tiene que ser un sueño".
Aterrado y sin norte,
procuré a uñas y dientes
huir de allí, dirigirme
hacia un lugar incierto,
quizás la superficie,
en pos de la vigilia.
Cuando al cabo alcancé
mi anhelado destino,
me encontraba aun más solo
en la nada, hermanado
a la nada, al destiempo.

La España que bosteza

En tanto el tan, con urgencia, necesario Frente Popular se debate nonato en las arenas movedizas de mil y un personalismos pueriles, el indeseable Gobierno de Concentración para la salvación de la patria devota de Frascuelo y de María, madura y corre como las liebres hacia su putrefacta y perniciosa constitución para los intereses de los pueblos de España.