Poemas serios (XV)

La muerte, una vez más

–y suman no sé cuántas–

me roza y, en el áspero

rasguño que acontece,

me dicta rescatar lo moribundo:

la mañana, el rocío

sobre el trigo en sazón, y un cántico de pájaros,

que brota desde el fondo de una hoguera

abierta entre la cálida tersura de la nieve.

Pero el silencio es sólido

y, en su marmórea estancia,

anida, invulnerable, el más lóbrego invierno.

Fotografía: Richard Avedon