A casa cansado
El hombre sin sueños
Llegó aquella tarde.
Estuvo comiendo
Sólo acompañado
Del plato vacío
Y en la soledad
De un par de botellas
De tinto barato.
Más tarde, rendido,
Se fue adormeciendo
Sobre la nostalgia
Del sofá desnudo,
A sus pesadillas
Echando de menos.
Y estaba de nuevo
Igual que los muertos.
No durole mucho
Su amargo descanso
Al hombre sin sueños,
Que otra vez despierto
Se volvió a sentir
Igual que los muertos.
Pero entonces vio
Una mancha roja
En medio del pecho,
Y por vez primera
En bastante tiempo
Se sintió feliz
El hombre sin sueños:
Iba a descansar
Pues su corazón
Había estallado
De latidos vanos
Sangrando a lamento.
Y le dijo adiós
A aquellos fantasmas
Que lo abandonaron
Hacía un infierno;
E hizo testamento
Con la notaría
Del salón desierto,
Y rompió el nocturno,
Escrito de día,
En donde anotaba
Para no olvidarlos
Sus antiguos sueños,
Y gritó encendido
¡Nunca más seré
Igual que los muertos!
Y palpose el pecho
Queriendo probar
El regusto dulce
Del postrer momento,
Y gimió de espanto
Quedando de nuevo
Igual que los muertos
Cuando comprendió
Que era aquella mancha
Salsa de tomate,
El hombre sin sueños.
Y siguió vagando
De noche y de día
Igual que los muertos
Sin sus pesadillas
El hombre sin sueños.
Bonita pero muy triste historia.
ResponderEliminarUn saludo
Casi acongoja.... La haces sentir!!
ResponderEliminarTe he dejado una cosa en mi casita, cuando puedas, pasa a recogerla!!
Un abrazo!
Uiss, me temo que el hombre sin sueños soñó que dejaba de serlo...
ResponderEliminar¡Genial! :)
Besos.
Mamen.
Grandes fantasias animadas estan hechas de sangre de tomate. Existencialismo, huida, negacion de la vida.
ResponderEliminarMuy bueno, me ha gustado.
Un abrazo.
un toque de ironía....ni soñar la propia destrucción se puede ya para salir de la gris monotonía.
ResponderEliminarun saludo
Ahora te tocó inspirarme vos a mí...
ResponderEliminarUna chispa de vida
apagándose
por culpa de un falso incendio.
Besos!
Gracias sandra, dashina (¡pedazo de regalo!), mamen (sí, probablemente, pero los sueños...), prometeo (¿le dolerá al tomate cuando sangra?), hera (sí, la ironía es consustancial a la vida), alejandra (pienso que eso es lo mejor que puede tener un poema, inspirar a los demás, y más siendo una gran poeta como tú).
ResponderEliminarAbrazos.
Ps. Hera, bienvenida y gracias por tu visita.