Oda al huevo frito

“Niño, ¿cómo te pongo el huevo?”,

llegaba de la cocina una voz.

“¡Fritosssss!”, subrayaba yo el plural.

Porque en huevos desde luego

el que sean de dos en dos

es, qué sé yo, lo natural.

¿Cuánto cuesta lo más caro,

lo imposible, lo más nuevo?.

Pues aquí entre nosotros,

por decirlo to’ bien claro,

lo más caro cuesta un güevo

y además la yema de otro.

Es blasón de jerarquía

y patente de dominio;

cuando en casa se desmanden

tú resuelve la porfía

recordándole a tu niño

que huevo comerás cuando seas padre.

Madre de la filosofía,

misterio abracadabrante

que a desvelar nadie atina;

no se ha resuelto todavía

la cuestión de qué fue antes,

si fue el huevo o la gallina.

Huevo frito, yo te adoro.

Tú y tu madre putifina

sois el origen de todo;

para mí cualquier gallina

es la de los huevos de oro,

la reina de la cocina.

Margarita de una hoja

el hambriento la deshoja

empezando por la clara,

que si tiene puntillitas

es rizada y más bonita

qu’el vestío de Sara Baras.

Sol de Agosto de justicia,

as de oros de la baraja,

medalla del campeón,

es tu yema una delicia

de color Pepe Navajas

a punto de congestión,

entre fuego de naranja

y amarillo reventón.

Lo concreto de tu curva

tiene algo de vulva

y es desfloración

que a mi me turba

cuando armao de migajón,

rompo apenas nada, una brizna,

la telilla y se derrama

un borbotón

del color de Hare Krishna.

Si hay en la sala algún doctor

de esta religión del huevo agnóstico

pensará, por pura praxis,

“Malo pa’l colesterol”.

Acierta en el diagnóstico,

mas la caga en la sintaxis:

Será malo, o casi,

pa’l que lo trincha,

de huelga de hambre el esquirol,

pa’l que moja pan y pincha,

pero no pa’l colesterol;

el colesterol es quien se hincha.

Si a ese par de ojos saltones

que te miran desde el plato

y parecen ya un retrato

tú le pones,

por ponerle sentimiento

y quizás rizando el rizo,

de nariz algún pimiento

y de boca un buen chorizo,

esa cara es hasta guapa,

si la añades de melena

una fritá de berenjenas

o una sartená de papas.

¡Arte puro, di que sí!,

aunque las venas te atasque,

digno de los pinceles de Velázquez;

que ya saben que don Diego,

aquel sevillano de Madrid

lo invistió de pedigrí

en su “Vieja friendo huevos”.

(((“¡Ay, señor, qué hombre tan basto!

Hay un arte que es más nuevo,

el arte abstracto…”)))

¡Exacto!,

Me los estás poniendo a güevo:

Un plato con cuatro esquinas;

una niebla humeante

de nitrógeno licuado.

En el centro una tarrina,

dos guisantes laqueados

y un poco de gelatina.

Y pa que no falte de nada,

apenas un bocado de tortilla.

Desestructurada.

Le pinchan un yerbajo

y te firman el trabajo

con un par de chorreones:

uno fucsia, tié cojones,

y otro verde fosforito.

Pues muy bien,

Pues muy bonito…

(((“Se llama nouvelle cuisine”)))

Pues muy bien,

pues que le den.

…Que le den otra estrella Michelín,

que lo que es aquí Agustín

se queda con la flor de la sartén

para darse un buen festín.

Y pide aquí al Ayuntamiento

que haga un hueco en plenario

y le ponga un monumento,

una estatua, un monolito

a ese artista visionario

de talento extraordinario

que inventó los huevos fritos.

Texto e ilustración: Agustín Casado