Riesgos

Jamás calles por miedo
a decir algo
que otro pudiera haber
dicho ya antaño.

Todo aguacero
antes de ser torrente
fue vasto océano.

Relatos verosímiles (14) (Carlos Parejo)

Entre octubre y noviembre padecía desdoblamiento de personalidad durante dos días.

La noche del día 31 acompañaba a su prole a visitar “por sorpresa” a las familias de sus amigos. Pretendían estar alegres y divertidos como si fuera la fiesta de “fin de año”. Reírse a más no poder soltando sus arañas, garrapatas y serpientes escondidas; con las acometidas de sus tridentes de diablo y sus dientes postizos de vampiro; o con disfraces donde, si se daban la vuelta, aparecía una calavera, un fantasma o un ahorcado.

Dormía apenas seis horas. Recogía a sus padres y sus cuatro tías dinosaurios para ir al Cementerio. ¡Qué triste era aquello¡ Había tantas caras rígidas y serias por un difunto cercano; y también otras, más melancólicas y resignadas, por los que se fueron hacía más tiempo. Eso sí, le encantaba la belleza de esa asamblea, como de Naciones Unidas, de flores de todas los colores, especies y razas.

Al mediodía se iba a almorzar en la finca de campo de su mujer. Celebraban una barbacoa alrededor de una palmera centenaria, bajo cuyas raíces se esparcieron las cenizas de los familiares desaparecidos. ¡De nuevo, melancolía¡ Creía observar que todos lanzaban una mirada reverencial al árbol que presidía el ágape, como si contuviera la secreta esperanza de una reencarnación en otra forma de naturaleza.

© Carlos Parejo Delgado

Seguidilla (XXXII)

Se me rompió tu nombre
como una copa
vacía al pronunciarlo
e hirió mi boca.

Herida amarga
la que impide al sediento
nombrar el agua.

Misoginia

La misoginia no es más que la nauseabunda y, por transparente, burda máscara, tras la que tratan de enmascarar sus inseguridades y carencias reprimidos e impotentes.

Seguidilla (XXXI)

Mi afán por ser labriego
de tu alegría
nos dejó por cosecha
tan sólo ortigas.

¡Semilla yerma
la que en tierras tan fértiles
dio malas hierbas!

Nutre el rocío...

nutre el rocío
en el almanacer
los brotes nuevos
creciente el sol vampiro
reseca el espejismo

El espejo de la melancolía (XL)

el esqueleto leve
de un colibrí sin alma
arrastra la estantigua
que se hunde en el Leteo

Tertulia Ánima: Convocatoria 26 de octubre: "Visiones de la muerte a lo largo de la historia: mitos y realidades"

El próximo miércoles, 26 de octubre, nos vemos de nuevo, como siempre a las 9 de la noche, en la Taberna Ánima -C/Miguel Cid, 80 (Barrio de San Lorenzo, Sevilla)-, para debatir acerca de "Visiones de la muerte a lo largo de la Historia: mitos y realidades".

Ya no seré feliz. Tal vez no importa.

Hay tantas otras cosas en el mundo;

un instante cualquiera es más profundo

y diverso que el mar. La vida es corta

y aunque las horas son tan largas, una

oscura maravilla nos acecha,

la muerte, ese otro mar, esa otra flecha

que nos libra del sol y de la luna

y del amor. La dicha que me diste

y me quitaste debe ser borrada;

lo que era todo tiene que ser nada.

Sólo me queda el goce de estar triste,

esa vana costumbre que me inclina

al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.

(Jorge Luis Borges)

Ilustración: "La barca de Caronte, Sueño, Noche y Morfeo", de Luca Giordano.

La mazmorra (XXI)

callado a voces
llorar a veces
es lo único que impide
que se alce la verdad
con zarpas de patíbulo
dedos de soga

callado a veces
llorar a voces

Relatos verosímiles (13) (Carlos Parejo)

Esteban e Ignacio, tras terminar su carrera universitaria, montaron una oficina donde comenzaron a trabajar juntos, como iguales.

Esteban, durante los diez primeros años, por estar enamorado de su vocación profesional, investigaba tantas horas para hacer emerger el negocio que le ardían las cejas cuando se acostaba. Incluso, redactaba informes y diagnósticos para el día siguiente en sus sueños. Ignacio lo complementaba, dedicándose a las relaciones públicas, hasta que dio el salto a la política.

Transcurrieron veinte años más. La crisis económica se llevó por delante el negocio y los empleados de la oficina de Esteban. A duras penas llegaba a fin de mes con pequeños trabajos. Allí, en su cochambroso cuchitril alquilado, se sentía olvidado por tantos clientes como había tenido. Su único orgullo era un memorial profesional que había engordado hasta las treinta páginas.

Ignacio había dejado famélico su memorial profesional desde que se dedicaba a la política. Todo el tiempo se le iba en reuniones y viajes. Se había esforzado por convertirse en un frío y respetable tecnócrata, codiciado por todos los altos cargos del Partido. Su vida era lujosa. Los mejores hoteles y restaurantes. Un apartamento en la playa y un chalet en una urbanización próxima a la capital. Un 4x4 y un vehículo utilitario.

La diferencia entre Esteban e Ignacio se había vuelto enorme.

© Carlos Parejo Delgado

As sin corazón

Cada vez que escucho a un político decir que apostará por algo, recuerdo que mi padre me decía a menudo, que una apuesta era una suerte de embeleco mediante el cual unos cuantos y muy selectos individuos incapaces de contraer compromiso ético alguno, sacaban tajada a costa de las pérdidas de muchos. Lo recuerdo, y me echo a temblar.

las palabras apuesta y compromiso
se dieron mutua cita en un casino
para con sus parejas respectivas
-traición y honestidad-
jugar un rato al mus

te puedo prometer y te prometo
-sin más le dijo apuesta a compromiso-
que llevo juego y pares
y envido hasta las heces porque yo
habré de repartir bien las ganancias
que vengo a cosechar con este juego

no obstante
compromiso
no se tragó el farol y fue hasta el órdago
sabiéndose garante verdadera
de frutos libertades y justicia

pero ocultaba apuesta
un as bajo la manga

un as... co de político
corrupto mamporrero del mercado
y así se repitió la misma historia
impúdica de siempre

¡hagan juego inocentes!
la banca siempre gana el pueblo pierde

Fulcro

en un mundo panóptico
y de sombras chinescas
dijo un miope despierto
al bastardo ciclópeo
hacedor de orejeras

dadme un punto de vista
diferente al gran ojo
celador que nos ciega
y con él moveré
vuestro mundo de mierda

(le arrancaron los globos
oculares las hienas)

Mutación

un pájaro sin sed hurga en mis venas
su corvo pico es hoz filosa y fría
segando sin piedad toda alegría
cuando aún no amaneció en el alma apenas

un pájaro sin voz y alas obscenas
violando violentando noche y día
el tímpano anhelante y de afonía
quebrando aire y poema a manos llenas

un pájaro de sal que ha hecho su nido
con cáustica en las cuencas de mis ojos
colmándolas de sombras y de abrojos

que tacto lengua olfato me ha comido
dejando los despojos del banquete
al pie del turbador cuarto jinete

un pájaro estilete
antaño ángel velándome en mi anhelo
por siempre ulama ya negando el cielo

El espejo de la melancolía (XXXIX)

"(todo lo que se puede decir es mentira)
el resto es silencio
sólo que el silencio no existe"

Alejandra Pizarnik

en esta noche este no mundo
tu silencio me dice
lo que sé lo que trato
de ignorar de no oír
la verdad absoluta
que a mi sangre aún latiendo
con su aliento vacío
contamina de muerte

Delirio

la fiebre rasga hirsuta cada arteria
los vasos capilares la inmadura
y a un tiempo fe senil que ya supura
líquidos fatuos hiel mórbida histeria

comprendo en sus zarpazos la miseria
que acecha en el destiempo con su agrura
y temo que la muerte -prematura-
apague los faroles de esta feria

donde por miedo -el no tener un chavo
no quiero que me sirva como excusa-
aún no he viajado en la montaña rusa

son ya casi 40 como un clavo
doliéndome el aliento cada poro
¡ya oigo a las parcas reclamarme a coro!

In corpore sano

CUATRO tardes en semana subía a su Bugatti Veyron de 16 cilindros en W y 1.000 caballos de potencia, y empleaba aproximadamente 1 minuto y 50 segundos en recorrer los 5.200 metros que separaban su chalé en las afueras de un gimnasio del arrabal. Una vez allí, tardaba entre 55 minutos y una hora en “recorrer” 10 kilómetros sobre la cinta, para, tras haberse duchado, y ahora ya algo más relajado, subir de nuevo a su Bugatti para regresar a casa en poco más de dos minutos.

La mazmorra (XX)

con las uñas gastadas
testimonia en la niebla
la quietud del destiempo

Égloga

“¡Oh más dura que mármol a mis quejas,
y al encendido fuego en que me quemo
más helada que nieve, Galatea!”

Garcilaso de la Vega

anhelo componer himnos gloriosos
loando que llegó el mes de las flores
y el campo se pobló de ruiseñores
que endulzan con sus trinos melodiosos

los prados bajo el sol donde gozosos
disfrutan la tibieza los pastores
en tanto a ser bucólicos actores
del sueño del amor juegan ociosos

pero es invierno amor invierno invierno
en esta agria ciudad de asfalto y hielo
de estrépito y silencio terco invierno

de pájaros ausentes pardo cielo
invierno en soledad eterno invierno
invierno eterno infierno en mi desvelo

Ilustración: Concierto pastoral, de Giorgione y Tiziano

Seguidilla (XXX)

Las ruinas de la noche
dejan en mi alma
un fuego fatuo ardiendo:
sueños fantasmas.

Y bajo el mármol
de la aurora se pudren
de desengaño.

La mazmorra (XIX)

el terco aliento
del ahorcado en el alba

Manzana envenenada (II)

me afano en estos versos casi mudo
y no sé qué decir no sé qué digo
le falta fe a mi verbo por abrigo
y tiembla igual que un esquimal desnudo

quiero decir no sé y se hace un nudo
en mi garganta y aire no consigo
para decir no sé y ahogado sigo
te-te - te-te temblando tartamudo

no supe sé o sabré qué cómo o cuándo
dije ayer digo ya o diré mañana
o si esto es salmo o ruido tiritando

no sé si prodigioso infante mana
la idea en estos versos o quedando
en nada este soneto salió rana

Seguidilla (XXIX)

Tras una estéril búsqueda,
la yerma espera,
y al fin desesperanza
a tumba abierta.

Yo he sido de esos
que, tras no hallar, esperan
pese a estar muertos.

Nociones básicas de politología desde el punto de vista de la geometría

Relatos verosímiles (12) (Carlos Parejo)

Mi hijo Recaredo, con sólo cinco años, me hace preguntas difíciles de contestar: ¡Papá, hoy me han despertado unos gritos a las cinco de la mañana¡ Y me he puesto a observar lo que sucedía en la calle.

Una pareja de jóvenes hablaban y cantaban en voz muy alta. ¿Por qué chillaban tanto si las calles estaban silenciosas? Y acto seguido pintaron con un spray en la pared cuánto se querían. ¿Por qué no se lo dijeron al oído, como en las películas?

Después, pasaron cinco muchachos grandotes y fuertes, vestidos de negro y con el pelo levantado como la cresta de los gallos. Dieron patadas a las papeleras y prendieron fuego en un contenedor de basura. Luego se pusieron a romper los espejos retrovisores de los coches con un bate de béisbol e hicieron caer las motos aparcadas en la acera. ¿Con quién estaban tan enfadados si no había nadie más?

Finalmente, antes de que llegaras han pasado cuatro muchachas llamando a los todos los timbres de los porteros electrónicos de las casas. Y no esperaron a que les contestaran, sino que salieron corriendo. ¿Si estaban perdidas y no recordaban dónde vivían, por qué huyeron y de qué se reían tanto?

© Carlos Parejo Delgado

La mazmorra (XVIII)

caer
abatido a tu centro

el más hondo vacío

Seguidilla (XXVIII)

Como un lobo en la noche
aúlla a la luna,
asi mis alaridos,
sólo que a oscuras.

Que ni en el día
hay luz para mi aliento
sin tus pupilas.

Deudocracia

La verdad sobre la crisis, el desenmascaramiento de las más poderosas organizaciones terroristas internacionales, la bestia neoliberal al desnudo... IMPRESCINDIBLE.

La mazmorra (XVII)

llaga indecible
refrenado en mi boca
hierve tu nombre

La mazmorra (XVI)

(horca)

profundamente entimismado
desato los extremos de la soga precaria
que tendí como un puente sobre el sueño aterido
de un pájaro extraviado en el invierno

La mazmorra (XV)

invoco sin palabras en la noche
el pulcro advenimiento del silencio
y emerge de entre el légamo el bramido
de hojas abatidas por el viento

Seguidilla (XXVII)

El centro del dolor
lleva tu nombre.
Sin aire ya no espero
que mude en goce.

Que la esperanza
se ahogó bajo la lápida
de la añoranza.

Fundido en negro

la alimaña del miedo devoró la mañana
yo era de sal y estaba clavado en una cruz a la intemperie y mis

[manos sangraban oquedades celestes

sucedió bajo la cellisca
fue en abril y hasta siete veces rogué misericordia
pero la lluvia el viento frío me arrancaron los párpados los ojos
los brazos y las piernas la voz la sed a tiras

yo era un caballo desbocado atado a los despojos de mis sueños

[y ni una hostil corona de espinos me ofrecieron

para frenar mis ansias
desde el principio sospeché el fracaso pero no disolverme a hielo

[lento hasta la médula

jamás pensé acabar
fundido a las tinieblas de este modo
tan huero y lentamente prematuro

Nocturno

se van desdibujando en las tinieblas
tus gestos tus palabras
las dos albas gemelas –espejismos-
que cálidas manaban de tu rostro
y el fondo de mis lúgubres pupilas alumbraban

afortunadamente –o no
quién sabe-
aún tengo tu fotografía
aquella de horas antes –tal vez ya lo olvidaste-
de anunciarse el ocaso

Testamento minero

Testamento minero: horadarás la tierra.

Relatos verosímiles (11) (Carlos Parejo)

En el año 1901 su bisabuela se retiraba en la sobremesa al cuarto de costura, acompañada de todas las mujeres de la casa. Allí, entre puntadas y zurcidos, se contaban chascarillos y novedades de sus vidas. Y explotaban de emoción cuando se arrancaban en cantares y coplas.

En el año 1923 su abuela, cuando acababa el almuerzo, también se iba al cuarto de costuras, pero había un impresionante silencio. Sólo se escuchaba la interminable y melancólica radionovela, a cuyas voces suspiraban e incluso lloraban las mujeres de la casa.

En el año 1976 su madre, tras poner el fregaplatos, se repantigaba en un cómodo butacón y veían con ella la telenovela sudamericana Dona Bella. Y allí la vio llorar y reír como nunca.

En el año 2011 su hija, nada más almorzar, se encierra en su cuarto. Conecta el ordenador y se pone a chatear con las amigas o a ver todos los videos curiosos del Planeta Tierra a través de YOUTUBE. Es como un diálogo entre la máquina audiovisual y su soledad.

© Carlos Parejo Delgado

Breve lección marxista para parvulitos (IV)

Cuando al fin se durmió profundamente,
tras tanto estar despierto, el dinosaurio,
ahíto de opio el hombre
se hallaba hacía tiempo dormitando,
estúpido y babeante, en garras de Morfeo.
Y cuando despertó, el dinosaurio...

Aguirre, qué cólera, ¡por dios!

Cuando al fin llegó Aguirre hasta El Dorado
olvidó las promesas a su tropa,
y en vez de gloria y oro diole estopa
con ira a cada atónito soldado.

Tirano, del recorte obsesionado,
diole incansablemente a quemarropa
a lo rebelde verde por la popa;
por recortar cortó el mismo salvado.

Infausto Robin Hood, por travestido,
los frutos del recorte dio a los ricos,
del pobre la esperanza haciendo añicos
de tal modo que al cabo es conocido
como Desesperanza. ¡Con presteza!,
ya es hora de cortarle la cabeza.

El sueño de un anhelo derrotado

tras un golpe que vierte de sus venas
la más postrer gota de sangre y fe
renuncia a ser ariete exhausto y ve
entonces caer los muros las almenas

atónito en el ruido . de sirenas
un canto que lo exhorta inventa . ¡vé!
y se alza su cadáver roto en pie
de nuevo en su delirio a duras penas

y cae y se levanta y cae se arrastra
ajeno al falso sueño que lo lastra
e impide que conquiste su destino

y al cabo cuando al alba se despierta
no es más que un terco espectro el alma yerta
deshecho su esqueleto en el camino

Desembocadura

que va a dar a la mar y en su regazo
alada el alma siempre si fue buena
habiendo sido río mora ajena
a toda compunción y su arduo lazo

que en cambio si fue mala de un zarpazo
quiebra una ola sus alas y en barrena
a caer a hirsuto abismo la condena
a un pertinaz dolor pena sin plazo

que no que no me trago tanto cuento
de cura obispo o papa caradura
que no habrá un mar de gloria o de tormento
tras esta tormentosa singladura

lo dijo Idea y yo en mi angustia asiento
El mar no es más que un pozo de agua oscura

De(a)claración de amor

esperaré en noviembre
abril julio o febrero
igual que a un aguacero
tu verbo de septiembre

lo esperaré aun sabiendo
el fruto de tu boca
vedado al ansia loca
de mi boca in crescendo

pues nace en tu palabra
siendo aun viento en el viento
un mago abracadabra
que da a mi sed aliento
y es surco en que se labra
de mi ánimo el contento

El espejo de la melancolía (XXXVIII)

qué duro administrar el tiempo escaso
sin tiempo que el destiempo nos concede
domar el terco anhelo que no cede
sabiéndose aun simiente de fracaso

haber frente al empuje del ocaso
de exangües postergar el ansia adrede
sabiendo que esa mar sangrienta sede
del sol puede quedar a un solo paso
y en ese demorar para el futuro
el necio afán del hoy puede en su abismo
de un golpe sepultar todo espejismo
ahorrado en falso haber con tanto apuro

mas qué otra cosa hacer si vislumbramos
desgana en las limosnas que al tiempo le arrancamos

Triste y muy lacónica lección de historia universal

RECESIÓN - reacción - REPRESIÓN

Seguidilla (XXVI)

En tanto verso a verso
te alzo a los cielos
me abismo golpe a golpe
en mi hipogeo.

Que no hay camino
para mí con la gloria
como destino.

Seguidilla (XXV)

Devuélveme las alas
de mis anhelos
para que un breve instante
te roce en sueños.

Tírame luego
como a Ícaro al abismo
de mis desvelos.

Seguidilla (XXIV)

Desde el infierno he visto
por un instante
fulgente como un ópalo
de fuego a mi ángel:

rojo reflejo
de las alas cortadas
de mis anhelos.

Octubre de 2011

"Lleva tras sí los pámpanos Octubre,
y con las grandes lluvias, insolente,
no sufre Ibero márgenes ni puente,
mas antes los vecinos campos cubre."

Lupercio Leonardo de Argensola

uno de los Leonardo de Argensola
Lupercio más concretamente a octubre
a modo describió de inmensa ubre
de lluvia que feroz se despendola

y ungido del calor que árido asola
los páramos del sur con su insalubre
vagido tropical en este octubre
no atino a imaginar lo que Argensola

hubiese escrito ahora que los gases
de efecto invernadero han abrasado
cual Tais las altas nieves del Moncayo
y apenas de las ubres mana orvallo
sobre un campo que yace acuchillado
de inciertas cicatrices
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . los trasvases

Spam-ku (XVII)

marmóreo octubre
un silencio elegiaco
sepulta un sueño

Relatos verosímiles (10) (Carlos Parejo)

Aquel adolescente esperaba el viernes, como agua de mayo, para librarse de su novia estricta y posesiva, yéndose de parranda con los amigos.

Su padre, varias veces divorciado, anhelaba que llegara el mismo día de la semana para intentar la conquista de una nueva mujer, dispuesta a darle una noche de pasión sin compromiso alguno.

La abuela aprovechaba idéntico día para pasarse las horas muertas jugando en el Bingo, y así olvidar el perenne fantasma de un marido, airado y loco, que se mató tirándose de la torre más alta de la ciudad.

El dios Cupido se encontraba desesperado con aquella familia, donde erraban todos los tiros de su arco. Y los ángeles de la Guarda, deseosos de que se les asignase una misión más llevadera en la Tierra.

© Carlos Parejo Delgado