Epíteto

Dónde está la palabra
Que exacta corrobore
El ansia pura y frágil
Que detesta a la aurora
Ese insomne cuchillo
Con las fauces dispuestas
Para exhalar herrumbre
De amordazados cánticos

Dónde esa fantasía
Que adjetiva asombrando
Del color de lo eterno
El cadáver del verbo

Dónde está la tiniebla
Que cobije el gran sueño
En la duda perenne
Ese indicio

No existe