Grietas

Tengo grietas en las plantas de los pies y sangre en las manos y no cesa por un solo instante de dolerme a tierra y fuego el hormigueo estruendoso que cuchichea sin descanso en mi cabeza despeinada y sin ideas. No me abstengo de dar vueltas y vueltas y más vueltas a la necesidad imperiosa del abandono cobarde y victorioso, de una desaparición premeditada como condición imprescindible o, tal vez, inevitable para poder renacer a un nuevo mañana lejos, quién sabe, o quedarme definitivamente varado en una esquina de mármol sin alcorques ni flores con aroma de otoño y a plástico, con el olfato y la luz perdidos, sin ansias, con los labios desuñados, sin proyectos ni alboradas. Vagar reiteradamente por las calles de los más sórdidos suburbios sin prestar atención al tráfico ni al ritmo del sol ni las mareas, desapercibido en la bruma de las miradas ciegas de la densa muchedumbre sin voz ni amaneceres que consume con fruición noticias del corazón de cartón piedra como único bálsamo inconsistente para el desaliento, nadie entre los nadie, evanescencia de evanescencias, gota seca de rocío en la tormenta de arena que todo lo asola más allá de donde alcanzan las miradas, herida infecta y desahuciada en la llaga espantosa formulada sin palabras ni cuchillos y colmada de veneno. Reposar de mi cansancio en algún zaguán de consunción capitalista entre sucios cartones sin precio y el enojado desdén pasajero de alguna señora de postín que, desprevenida, no supo apartar a tiempo la mirada ni sus tacones de diseño del rastro pestilente que dejaron mis párpados sudorosos y mis genitales despreocupados y abatidos. Sobrevivir ni con lo puesto, saboreando el dulcísimo dolor de la nada, eremita pagano de eremitas sin caverna ni sol ni luna ni nubes ni cielo ni lluvia ni estrellas. Quemar al fuego de las últimas lágrimas esta identidad innecesaria que me pesa como el humo que desprenden las fogatas de bolsas de hipermercado y periódicos viejos cargados de malas noticias, manchas de mantequilla y aceite y algún que otro anuncio de desamor de saldo. Olvidar tanta poesía como bilis para poder vomitar tan sólo nauseas vacías y algunos que otros de los trocitos de cristales que llevo tragando durante tanto tiempo, demasiado tiempo, agujas de tiempo clavadas con saña desde un reloj sin tictac ni latidos presagiando oscuras campanadas. Cocinarme a fuego lento de frío, mi propio frío, en lugar de sufrir los embates del glaciar que me aplasta desde el cielo el esternón y los suspiros. Tengo plantas en las grietas de los pies –lilas de oxido de acero como alfileres gritando- y un cuchicheo de manos en la sangre hormigueando sobre el espanto de mi cabeza despeinada; mares de vómitos noctívagos desprendidos desde las verdes retinas apagadas.