El pensador

35 segundos
de luz turbia y castrada
—pensó— luego de cuánto
tiempo de cieno y sombras,
son menos aun que nada;

el trueno cicatero
que revienta los tímpanos
de légamo a un relámpago

parido mudociego
sobre un lecho de espinos,
metáfora de ausencias
fundidas, como el cobre
y el estaño, al silencio.

Lo pensó, no sin antes
gastar su último aliento
a modo de trinchera,

y, cerrando a los párpados,
se abandonó a las aguas
amargas que corrían
como alma que se lleva
el diablo hacia el murmullo

del mar aniquilando
el último y exangüe
cordón de sueños fósiles.