Canto rodado

después de cuántos versos
nada nuevo
bajo este sol de invierno que oculta la tormenta

la prueba y el error
han dictado sentencia
inapelable firme

a qué seguir entonces
buscando un no se sabe
qué como un entomólogo
rebusca en la zozobra
de este mundo una nueva
especie de polilla
que al abrazarse al foco
de luz ultravioleta
que todo lo devora
no perezca en sus ansias

esta es la contumaz
pregunta sin respuesta
que todos nos hacemos
en este arroyo fatuo
que se hunde en las arenas
heladas del desierto

con qué coartada entonces
apartarnos por propia
voluntad del empuje
y los golpes que al canto
le inflige la corriente

no hay coartada este crimen
a hielo lento a gritos
del que perplejos somos
testigos es perfecto y hace frío