Tundra

no vuelve el polvo al polvo muda en légamo
salitroso ensanchando
la ciénaga hasta la última
orilla de este limbo
de inercias vericuetos
y confabulaciones
—piélago en que zozobra la brumosa
vocación de argonautas
de aquellos cuyo tránsito
fue sólo una fallida singladura
a bordo del bajel de la entelequia

no habrá ya tras los sueños —flor de un día
desafiando insensata
a líquenes y musgos con su cántico—
más que tierra quemada