Arca

Llueve tras los cristales. Sin embargo,
al calor de la estufa,
no juzgamos la lluvia como algo amenazante,
sino como expresión
de un mundo que es lugar de paz y siembra,
donde cuando diluvia,
según los musicales
de Hollywood, aquellos
que un día decidieron, tras triunfar,
disfrutar de la vida,
cantan con alegría, contra viento y marea,
chapoteando en los charcos:
hay un lugar seguro, a modo de arca,
con toallas limpias y agua
abundante y caliente,
aguardando a que acaben de bailar los sobrados;
un arca que es a un tiempo
también de la alianza entre unas élites
que, injustas, acaparan
todo el maná e imponen
sus tablas de la ley —ley sin justicia
ni ética— a los que llevan
desde siempre aquejados de intemperie
y reuma hasta el tuétano.
"I'm singing in the rain,
just singing in the rain...":
claqué para la crème
de la alta sociedad.
Qué diferente al baile
cansado de los nadie,
ese en que los danzantes,
más que a ganar un premio
de un puñado de dolares,
aspiran a encontrar un lugar cálido
en el que, protegidos del rigor del invierno,
dar una cabezada y, a deshoras,
comer algo caliente.
¡Danzad, danzad, malditos!