¿Huele el aire a catástrofes
o es esta desazón
la asfixia del vacío?
(el silencio responde)
Tatuada en el azogue,
amoratada, gime,
la mueca de una pérdida.
(nadie escucha el lamento)
Oh aquel tiempo prescrito
de huracán y relámpagos,
de truenos lacerando,
desbaratando el tímpano,
y aullidos desgarrando
la garganta y el aire;
oh aquel aroma a incendio,
a terremoto y sangre.
(el sol se está poniendo,
huele a asepsia la tarde)
y a salitre y azúfre
ResponderEliminarel grito se adherido
a los alambres