Qué gustazo, tú, qué gustazo

Hoy quiero deleitarme

escribiendo una birria de poema;

quiero decir más birria

que las birrias que escribo por costumbre

contra la discreción y eso que nombran,

no sé por qué razón, buenas costumbres.

¿O es que caso pensabais –qué os pensabais-

que admitiré algún día ser poeta?

Jamás os mentiría en tal asunto

y puede que tampoco en ningún otro

–al menos no a sabiendas.

Así que pongo manos a la obra.

Lo cierto es que no sé de qué escribir;

¡hay tanto, tengo tanto

guardado por decir que al cabo es nada!

Pero va bien la cosa;

aún no he proferido un exabrupto

ni he llegado a ensuciar, ni aun levemente,

un verso con palabras malsonantes.

Tampoco lo he mojado

con la sed de una lágrima, ni lo he roto en pedazos,

aullando contra el mundo y los bastardos

que con fruición lo están despedazando

desde el principio mismo de los tiempos

–la invención del reloj, esa guadaña.

Lo que os dije: una birria.

Porque ¿qué es un poema inmaculado,

un verso virginal, para qué valen,

para qué si neutrales no se mojan

o libres de dolor no nos conmueven?

Apenas valen nada; como mucho

para un deleite absurdo y onanista

de quien sin serlo se soñó poeta

–poeta, qué patético.

Así que ya está bien, ya disfruté bastante;

ahora quiero llorar con toda el alma,

impúdico y febril, escatológico

por la ilusión perdida, por los años

amando sin razón, contracorriente,

contra el desprecio cruel que cada noche,

que todas y cada una de las noches

–y no digo mil y una, digo todas-,

tomando por guarida mi memoria,

me arranca a dentelladas, de raíz sueños y lágrimas.

Y quiero, por qué no, también, aullando

–lo que además me sirve, aún siendo poco,

para lamer las llagas mencionadas-

cagarme en los bastardos, los neutrales,

los birrias que a sí mismos con orgullo

se dan el triste nombre de poeta.