Un sueño

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Pasa un cortejo fúnebre

junto a la sepultura que me enclaustra,

y suplico al cadáver desalmado

del dios que asesiné en defensa propia

que no sea más que un sueño.

Pero no, no es un sueño; ahí están todos

cargando el ataúd de sal y herrumbre

donde se ahoga el cántico,

llorando el prematuro advenimiento

del légamo sin hálito

de la desesperanza.

De súbito, un tañido de campanas

me arrastra a las orillas del insomnio.

Están doblando a muerto.

Fotografía: Marcelo Aurelio.