Qué feos mis poemas...

Qué feos mis poemas.

Carecen del aroma
fragante de las flores
y de las tibias notas
de pájaros cantando
al frescor del rocío
del alba en primavera.

Mis poemas apestan,
están hechos de noches
de fiebre sin estrellas,

de mórbidos coágulos,
de batallas perdidas
sin lucha cuerpo a cuerpo,

de espanto y de silencio,
de muertos insepultos
con el párpado abierto,

de olvido, hiel, lamentos,
de otoños que diluvian
ceniza y polvo seco,

de invierno y desencanto,
de una flor consumida
por la sed del destiempo.

de espinos y alambradas,
de andenes solitarios
enclaustrando a un espectro,

de abismos sin aurora.

Qué feos mis poemas.
Qué feos
- - - - - - - - y qué ciertos.

Ilustración: Gula, de Pieter Bruegel el Viejo.