El sueño malherido

“Hoy es siempre todavía”

Antonio Machado

Con el despertador, la ducha helada,
el té rojo en ayunas, el relente,
kilómetros de asfalto, la oficina,
los lúgubres pasillos y el magnolio
que llevan hasta el bar -café cortado,
amargo de silencio y soledades-,
algún informe estéril, y de vuelta,
herido por la ausencia, inapetente,
un trozo de pan duro y cualquier cosa,
regados con la bilis melancólica
que brota desde el fondo del olvido.
Después la siesta insomne, en duermevela,
con alma y corazón, desamparados,
arrítmicos golpeando -náuseas-, luego
de nuevo en pie a la fuerza, demolido,
la llaga hecha poema, unas cervezas,
las sombras del ocaso, un cielo muerto,
la cena, el lecho, fríos, y el cansancio,
dan siempre en el relój las mismas horas:
las doce campanadas espectrales
del miedo, el desespero y los recuerdos.