Transmutación de la eufonía

EL ALBA se alza huraña sin el canto que, alado, se alojaba en el magnolio, ni flores germinando en el parterre. Los cristales, velados por la espera, desnudos sudan sangre coagulada, a punto de quebrarse en su hemorragia. Una lila, de plástico celeste, acecha, inquisidora y homicida, ausente entre las sombras, las ruinas nauseabundas de la noche, en tanto que los astros y el rocío, atónitos, se extinguen como alma de luciérnaga.

Sobre un lecho de arena desplomada, el pútrido salitre de las horas, desgarra las entrañas de la lluvia y extirpa sin piedad su útero estéril. ¿A qué nido emigró la nube herida que alzara un nuevo vuelo socorrida por un candor sediento?, ¿acaso no recuerda aquellas alas pintando de granate sus aleros?, ¿la entrega altruista y fiel de la crisálida, sanándola del vértigo y las náuseas?

Los ojos de la flor se han vuelto abismos, apenas una luz frugal sin labios, poniente amarillento en que agoniza la herencia más anónima del viento. La lila engulle, muda y sin clemencia, el salmo excomulgado que la nombra; y un gnomo que llegó desde confines poblados de hipopótamos azules, se asfixia entre las fauces del silencio. Tan sólo acompañando su agonía, fundiéndose un muñeco hecho de nieve, y el oro devaluado de una torre nacida en el fracaso de un invierno que no alcanzó a mudarse en primavera.

Cuando una retirada urdida a tiempo, no vale como tablas o victoria, el éxodo no es más que un eufemismo que nombra sin nombrar el duro exilio de un animal sin eco en la derrota. Rompió el capullo, en flor, la nube alada, mudándose en desierto e hilo roto, en tanto que el gusano, desahuciado, quedó en los laberintos del destierro; apátrida añorando el territorio que nunca lo acogió: la patria roja.