Un pase de 55 metros (un poema de Charles Bukowski)

a la mayoría de la gente no le va muy bien y me desanima
su existencia, es un tremendo desperdicio: todos esos
cuerpos, todas esas vidas
funcionando mal: pésimos quarterbacks, malas camareras,
presidentes y lavacoches incompetentes, porteros
cobardes
mecánicos de garaje
ineptos
contables inútiles y
demás.

aun así

de vez en cuando

veo a un artista individual hacer algo con
excelencia innata

puede

ser
una camarera en una cafetería cutre o un quarterback
de reserva
que sale del banquillo con 24 segundos por delante
y lleva a cabo ese pase
de 55 metros que da la victoria.

lo que me permite creer que
la posibilidad del milagro está aquí con nosotros
casi a diario

y me alegra que de vez en cuando
algún quarterback de reserva
me constate la verdad de esa convicción
ya sea en la ciencia, el arte, la filosofía,
la medicina, la política y/o etc.

de otra manera me liaría a tiros
con toda esta puta ciudad
ahora mismo.