Uno (monólogo a dos lenguas en la Luna)

No deja de resultarme curioso que todo comenzase un 24 de octubre; que justo un año después de aquella mañana de mordazas penetrando mi boca, laringe, bronquios, futuro y pulmones te anunciases dispuesta a quebrar tu mutismo, aun sospechando que tal decisión sólo podría traernos consecuencias nefastas. Yo, entonces, no fui capaz de decir nada: se habían atrofiado de distancia todas mis pláticas. Y esa impotencia me llevo a perpetrar el que quizá haya sido el mayor de los errores que he cometido a lo largo de toda mi no vida: no aullar rogando que siguieses en silencio. Después, ya sabes, yo tampoco callé; y mis palabras propensas a urdir puentes, asediadas por el carcinógeno abrupto de tantas Babeles sin tiempo acechando, se mudaron en ruinas con vocación de frontera. Y así tus augurios sin verbo se hicieron gangrena y ahora, cuando estoy a punto de alcanzar la novena esfera, ese centro angosto, oscuro, quedo y gélido donde se concentra toda la nada que nunca ha tenido espacio ni tiempo, vuelvo a tener miedo. Miedo a que, fatales, se confirmen mis certezas en medio de esta soledad que, por decirlo de algún modo, me acompaña desde siempre y para siempre.

La rana cautiva.

1 de junio de 2009