El viento y nada más

Me dijeron que aquello que sesgaba mi aliento
No eran más que hojas secas que la atroz tramontana
Había desparramado, violenta, a tumba abierta,
Sepultando en sus ocres provisorios la senda.

Pero yo sospechaba que me estaban mintiendo.

Una noche sin nombre, cuando nadie celaba,
Subí a la copa adusta de un viejo diccionario
Que había entregado al viento sus últimas palabras,
Dispuesto a hacerme espera de un prodigio
Que aquel críptico enigma desvelase.

Bien pronto el vendaval me arrancó de sus brazos
Para unirme a mis dudas, sin piedad, despejándolas.

Desde entonces subsisto a duras penas,
Oculto de los perros que devoran
Sin tregua aquel montón rancio de huesos.

(De cuando e cuando un cuervo alza un graznido
Que, lúgubre, pregona un seco augurio,
Que, lúgubre, pregona un maleficio,
Que, lúgubre, pregona "nunca más").