Isla bajo cero

Te esperaré en las nieves de la noche
Cuando todo esté oscuro y en los páramos
Giman los lobos, trémulos y exánimes
A la pálida luna de otro invierno.

Aún seguirá la herida, como anhelo
Sin nombre, estremeciendo en cuerpo y alma,
Mas ya no habrá latidos que acompañen
Su cántico, vestigio de esperanza.

Tú no vendrás vestida de mañana,
Lo sé, no hay en los límites mareas
Que puedan rescatarme del naufragio
Ni habrá cauterio nunca en tu velamen.

Y así tan sólo sal y negra espuma
Vendrán de madrugada a los dominios
Del tálamo amarillo y la tiniebla:
Un sueño fúnebre secó las olas.

Qué tristes las gaviotas esta tarde:
En sus plumas teñidas de abandono
Se divisan Gorgonas presagiando
A un mar muriendo, súbito, sin mácula.

No hubo nube en el cielo para tanta
Tormenta, pero el lúgubre clamor
Del yermo borbollando en los espejos
Traía entre sus garras lluvia infecta.

Me mudo en celosías como ergástulas.
Qué dura es esta luz, henchido en sombras:
Como sed, como piedras, como aullidos
Rompiéndose en esquirlas de relámpago.

Todo es inútil tras la bruma insomne
Que, a duras dentelladas como espanto,
Va carcomiendo huellas y horizontes
Sobre el altar impúdico del tiempo.

Qué aberrante la alquimia que en la playa
Sustancia las arenas en escarcha
-Coral filosofal que lleva al llanto
De lágrimas heladas trepanando.

Busco sin alas mares que me acojan
En su misericordia de salitre
Violeta, mas la costra sin aliento
Del frío, transmuda en glaciar las olas.

Ya no quedan periplos en mi alforja.
¿Acaso no merezco decidir
El lapso, el dónde, el cómo terminar
Fundiéndome a las algas, sin estela?

Qué infame haber perdido el equipaje
Sumido en los heleros del olvido,
Porción de tierra firme despreciable
Rodeada de ancho mal por todas partes.

Te esperaré vestido de crepúsculo,
Con trece espinas blancas desgarrándome,
Sabiendo que jamás vendrá tu aliento
A hacerme luz de mar, fundiendo témpanos.