Qué más puedo decir
Que antes no haya dicho
Ya en mis poemas.
Cómo, a quién, para qué.
Qué contar del dolor, la angustia, el llanto,
De la desesperanza.
Repudiado por la luz y los buitres,
Me he quedado tan solo
Que ya no queda quien pueda escucharme,
Quien quiera escucharme, quien quiera…
Ya
Sólo queda morir
Y hacerlo, a ser posible,
En un lugar lejano,
Para que nadie se sienta obligado
A hacerse cargo nunca de las nuevas
De tanta inexistencia.
Como debe ser,
Como ha sido siempre.
Hostia Rafa... yo te escucho, de verdad, soy toda oidos, ojos, lo que sea... pero de morir, nada, no hay nada peor que estar muerto en vida. Bueno... yo es que me lo tomo literal... espero que sólo sea un maravilloso poema, esa forma tuya de soltar sentimiento que cala hasta los huesos...
ResponderEliminarBesos que oyen
Tranquila, Ana, que sólo quede ya la muerte no quiere decir que tenga porque llegar esta noche.
ResponderEliminarUn beso.
Un placer tus últimos poemas del 21 del presente mes... TODOS.
ResponderEliminarSólo queda morirte??? qué manía!!!
Yo te escucho, Rafa. Y te leo. Y me dejas sin voz muchas mañanas, poeta. Pero muchas.
Un beso, un poquito dolido... :-))
Quillo, picha, déjate de mamoneo y no te mueras, que yo visto de negro por que me sale de los lichis y no por que me falte un coleguita. Así que déjate ya de mal fario y cuélgame un poema apretao y coital, de los que quitan la respiración y tientan al onanismo o a la vecina del quinto. Así que, ya puestos, inagura la sección de poemas dedicados, como en la radio, el primero pa mi, y que hable de un buen polvo en vez de una buena muerte.
ResponderEliminarUn abrazote.
Rafa ¡Ya empiezas a liarla otra vez!
ResponderEliminarUn beso, grandote.
Visita rapida, llevo doce dias desconectado por culpa de telefonica. Doce dias sin internet y sin los 10 megas prometidos. Cornudo y apaleado, de pena.
ResponderEliminarVeo que te has esmerado enestos dias asi que psoco a poco me ire poniendo al dia, hacia atras, ciando, verso a verso, magnificos como los tuyos.
Un abarzo.
Espero que todo esto sean metáforas...
ResponderEliminarSi dejas de contarme al oido te vas a enterar.
ResponderEliminarEl menú que tienes ahí abajo es la leche, je.
Y yo comiendo queso, jeje.
ahhhhhhh¡¡
ResponderEliminarBesos, escuchándote.
O sea espero que todos los que comenten estén al tanto de que este poema es de Idea Vilariño.
ResponderEliminarPues no lo creo. Desgraciadamente Idea Vilariño (para mí, junto con Pizarnik, la más grande poeta de todos los tiempos) es una gran desconocida en España. En cualquier caso, este pobre poema, que toma dos versos de Idea, para el título, y trata de desarrollar la misma idea, es de este que suscribe y jamás lo hubiese escrito Idea Viñariño. Ella lo hacía infinitamente mejor.
ResponderEliminarPara muestra, este que sí es el suyo:
Qué puedo decir
ya
que no hay dicho
qué puedo escribir
ya
que no haya escrito
qué puede decir nadie
que no haya
sido dicho cantado escrito
antes.
A callar
A callarse.
En cualquier caso, quizás tuviese razón Idea Vilariñó cuando se preguntaba que se podía ya decír que no hubiese sido dicho antes. Pero también es cierto que lo que ella dijo, cantó, escribió, lo dijo, cantó, escribió como nadie había hecho antes y, probablemente nadie lo haga nunca.
Porque (y este, colmado de admiración también es mío)
IDEA
Con sólo arena y agua
alzó las más excelsas
y firmes catedrales
del verbo y el poema.
http://hipogeo.blogspot.com/2010/08/idea.html
Saludos.