Los cimientos del vértigo

Qué horror sentir estas ansias

En las aguas, sin mar, de la impotencia,

Este pesado anhelo de ser ala

Anclado de plomo en sus venas,

Estas náuseas

Contenidas, estos pasos

Quebrados de antemano.

Es espantoso.

Qué tristemente huero

Sentirse vagabundo en un vergel marchito

Que, habiendo podido ser primavera,

Ya no es más que subsuelo,

Ni siquiera un presagio;

Y tanta sangre muerta maldiciendo en tropel

El tacto de un canto inocente

Que en el tiempo se tornó veneno,

Ceniza estéril calcinando, roca

Forjando silencios a gritos

-Piedra filosofal aberrante

Urdida en un caos sobrevenido-.

¿Dónde cabe enterrar tanta hecatombe,

Tantos años luz de opacidades,

Tanto afán decapitado?

¿Cómo disponer de nuevo de una voz en lontananza,

De un crepúsculo rompiendo las sombras,

De un derroche sin precauciones?

Estaban las cartas marcadas,

No pudo ser de otro modo,

Lo sé,

Pero es tan injusto capitular eternamente,

Ser epílogo no engendrado,

Caminar y caminar sobre las mismas huellas

Cuando ya fueron barridas hace un absoluto

Por la inconmiseración de las mareas.

Resulta insoportable transmitir tanto espanto,

Ser esencia de eclipses,

Eco de sangre, hecha pedazos,

Salpicando, corrosivo, los celestes.

Qué horror sentir estas ansias

Cuando se ha parado el tiempo, y los muros

Se han adueñado del alma.

Qué horror.

Fotografía: Hermin Abramovitch.