Estos poemas que escribo
Sólo tratan de impedir
Que el ansia muerda mis venas.
Aunque habré de convenir
Que hieren como cuchillos.
Sólo tratan de impedir
Que el ansia muerda mis venas.
Aunque habré de convenir
Que hieren como cuchillos.
Septiembre de 2006
Pero a la vez que abren herida, ayudan a cicatrizar, el exponerlos, el sacarlos de dentro es una muy buena sutura.
ResponderEliminarBesos
Las palabras sentidas "Hieren como cuchillos" por eso son tan hermosas.
ResponderEliminarUn fuerte abrazo.
Puede parecer, que cuando abrimos de nuevo las heridas de falsa cicatrización, con palabras escritas..., duelen menos, pero no es verdad.
ResponderEliminarSu lágrima es seca y silenciosa, y mis ojos se quiebran.
Porque también “hieren como cuchillos”.
Sí, es una “Estrategia” dolorida, pero también es intima.
;)
Y arañan, y muerden, y escupen, y aman, y rien...
ResponderEliminarABRAZOTE
Creo que la mejor sanación para el espíritu es arrancar de cuajo con o sin cuchillo, lo que desgrana los sueños en la noche.
ResponderEliminarYo escribo para gritar en silencio lo que aturde en los míos.
Un beso.
Aunque no lo impidan, y sigan hiriendo, siempre nos esculpen y nos abren un camino...o lo cierran.
ResponderEliminarUn besazo, Rafa
hay mordiscos que no matan, que no duelen...
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