Anti-poética, o del mar sin orillas

Cuando, en las aguas que irremediablemente fluyen hacia su estéril desembocadura en el mar de la Entropía, se agota el último vestigio de inútil pensamiento degradándose en sentimiento putrefacto y sin sentido, emerge con aliento de abismo el no-poeta. Y entonces todo es caos, caos que declina hacia el caos, confusión, puro espanto –la emoción más sublime, más genuina, más impura, menos dúctil-. El no-poeta no canta, no tiene lengua, le falta el aire, y, cargados de evanescencia, se encumbran desde sus manos, contradictorios, versos como simas, versos-veleta en la tiniebla que, arrastrados exánimes por las zarpas sin aire de mil vientos, se dirigen hacia el sin-rumbo. Todo es caos. En las entrañas vacías del no-poeta todo sucede por oposición, y cualquier emoción es inmediatamente abismada por su contraria –a modo de implosión-, de manera que todo es nada o nada es, y así hasta el postrer confín del infinito. Sería difícil, en este territorio de sombras, encontrar un ejemplo adecuado que iluminase los arcanos donde yace sumido el significado primigenio del ser –o de la entelequia y el pretexto- como no poeta, o, simplemente, como cenizas inimaginables. Por poner algún ejemplo que nada explique, ejemplo que por otra parte en ningún caso se podría considerar paradigmático, aunque, sin duda, tal vez resulte el más adecuado por ser el que quizá me quede más lejos, se podría decir que yo hoy creo en dios sin ningún tipo de incertidumbre, pero ayer tampoco. Una última cosa: el no-poeta nunca miente, pero tampoco dice la verdad, porque la desconoce.