Mirada de escarcha

Helado, entre mis manos,

Se está muriendo un sueño:

Alondra que, sin nido

Y a merced del invierno,

Clemencia suplica al viento del Norte

Sollozando en silencio

-Ulula mientras tanto la cellisca,

Sin tímpano y sin alma-.

Me mira con ojos

De sinfuturos,

De ciénaga; me mira

Como queriendo buscar un rescoldo

De vida en mis pupilas,

Un leve aliento que empuje sus alas,

Cual venero de sangre, hacia los trópicos,

Un timón, una brújula,

Un susurro pequeño que lo aleje

Del denso laberinto de los números,

Que lo engulle con sus fauces de arena,

Consumiéndolo en su vuelo. Sin fuerzas,

Herido, entre mis manos,

Callado,

Se me está muriendo un sueño;

Se acurruca en mis latidos buscando

Un poco de calor, un sinsentido,

Pero están mis dedos llenos de escarcha,

Y mis ojos

Sin hálito y resecos.

Perdido, entre mis manos,

Muere un sueño.

Ilustración: “Eye”, de M.C. Escher (1946).