Hay veces en que me pongo a escribir
Sin nada preconcebido, retazos
De locos pensamientos que, a pedazos,
Dejo en el papel. Es como el vivir,
Donde nunca es posible predecir
El instante siguiente, los mazazos
O caricias por llegar, los bandazos
De cuneta a cuneta. Decidir
Es algo que no se encuentra al alcance
Del deseo, e igual que, en el camino,
Desconocemos el siguiente trance
Que nos acecha, mis versos, sin sino,
Fluyen por sí solos, aunque un romance
O un soneto den fin al desatino.
El poeta se psicoanaliza, sus singladuras viarias diarias forman parte de su estilo. El poema es Bonito del Norte. Castilla Center
ResponderEliminarCreo que en ello radica la belleza que uno puede encontrar al leer, y no solo la belleza de las letras sino lo que marca por dentro, el significado que tiene para uno y el sentido que a uno lo construye o alimenta en alguna direcciòn.
ResponderEliminarVenir a tu espacio es asombrarse, mucho...nunca puedo predecirte:)
Un gran abrazo, Rafa
Quizá vivir es como lo describes, dejarse llevar sin saber qué viene luego e ir decidiendo sobre la marcha, pero sin automáticos con decisión consciente y libre, :), un besazo
ResponderEliminarJe! esa manera de escribir me la conozco y mucho, pero a ti los verbos te tratan mejor que a mí.
ResponderEliminarBesos