Mi nombre es Jack

Esto no es un poema;

He abierto en canal su vientre a la lírica

Tal que aquel famoso destripador

Que tuvo acojonado a todo Londres

A finales del siglo XIX.

Quiero arrancar a cada puta estrofa

Todas y cada una de sus vísceras,

Y desparramarlas por mi Orinoco

En mitad de la niebla y la congoja;

Quiero atragantarme de sus coágulos

Para el regocijo de los mezquinos,

Del alma putrefacta de los cuervos que rondan

El lupanar de los falsos anhelos

Que es esta perra vida.

Quiero oírlas penar, crujir, dolerse,

Gemir, suplicando misericordia,

Mientras les desgarro de arriba a abajo

Sus patéticos versos.

Esto no tiene ya nada que ver

Con el angustiado romanticismo

De las rimas de Bécquer

O aquel largo lamento de Salinas.

Esto es seppuku, cuchilla, cicuta,

Homeless, rüina, intemperie, patíbulo,

Patada en el culo al pie del abismo,

Orden, más que inminente,

De desahucio.

No quiero, nunca quise

Ser poeta,

Si acaso fracaso de ángel custodio,

Que ansiando la Quimera de un Dorado

Con la demencia de Lope de Aguirre,

Mas sin su negra cólera,

Ha mudado sus alas por muñones.

Esto no es un poema

Y yo tan sólo soy

La sombra oscura de un pobre dïablo,

Víctima y verdugo

De sus pasiones.