La erótica del gol

A veces,

Cuando asidos a la cuerda floja del bar de la esquina –una inmensa pantalla plana equipada con esa moderna tecnología que han denominado los expertos TDT-,

Casi todos y cada uno de mis convecinos –y algún que otro desconocido al que no he visto antes en mi puñetera vida-, andan más que pendientes del posible acierto de la pierna diestra del delantero centro–y eso que es izquierdo-

Como si en ello les fuese un aumento considerable en su paupérrimo sueldo,

La estabilidad definitiva para su precario y descorazonador empleo

O unas migajas de felicidad pasajera para su hastiado y rutinario matrimonio;

Y más, mucho más aún,

Cuando el sin par ariete,

Dando muestras del mayor grado de inteligencia posible para el que están capacitadas sus meninges,

Logra introducir de un tremendo patadón la coquetona pelotita hasta el mismo fondo de la jodidísima red,

Y todos gritan y gritan alborozados con la adrenalina y la testosterona por las nubes

Y se abrazan ebrios de una autoestima que me resulta inexplicable

Y se cagan mil y una veces en la perra de la puta madre que pariera al cabronazo del portero del equipo contrario –“menudo mamón el manoplas, hace tiempo que deberían haberle arrancado a bocados las dos piernas y hasta las mismas pelotas”, las suyas, claro-

Entonces

Me imagino empuñando un revólver y

-Pum, pum, pum

---------------------------Pum, pum, pum

-----------------------------------------------------Pum

-------------------------------------------------------------Pum…-

Dándome el inmenso gustazo de librar al mundo de tanto cretino descerebrado y baboso.

Después, cuando recapacito y consigo calmarme un poco,

Me inundan nauseabundos sentimientos de culpa a causa de mis manifiestas intolerancia y prepotencia,

Y me digo:

“Todos, jodido capullo, tenemos derecho a agarrarnos con uñas y dientes a cualquier quimera que se ponga a tiro en busca de ese minúsculo pedacito de El Dorado que nos robaron,

Sobre todo cuando al fin las verdaderas esperanzas han terminado derivando en absurdos sucedáneos sin valor ni brillo,

Y tú, tío,

No eres más que un maldito desgraciado que nunca supo vivir la vida.”

Es entonces cuando se transforman en oscura pesadilla mis dulciamargos ensueños de vigilia

E imagino

El extremo frío y acerado del cañón de la pistola apoyándose de forma hiriente sobre mi sien derecha

Así como el dedo índice de mi diestra temblorosa y vacilante–tan siniestra-,

Presto, más o menos, a apretar el gatillo con gusto…

¡GOL, GOL, GOL, GOOOOOOOOOOOOOL! Otra vez la puta pelotita lamiendo el palo derecho para batir de manera irremediable al vilipendiado cancerbero –que pronto será sentenciado a la ignominiosa condena de chupar banquillo-

Y una vez más, ¡cojones!,

Vuelvo a creerme despierto.