Hipogeo

Apostasía del pacifismo en tiempos de fascismo y cólera

2012-01-28T08:39:00.002+01:00

Prometo devolver golpe tras golpe
y no poner jamás la otra mejilla;
luchar a dentelladas con las hienas
glotonas que, ataviadas de cordero,
devoran con sadismo impune y fiero,
uno a uno mis derechos, la esperanza,
la paz, mi dignidad, la libertad,
el pan sobre la mesa, la justicia.
Prometo desterrar los eufemismos
de mi vocabulario: no llamar
banquero o empresario a los ladrones
de cuello blanco y golpes en el pecho;
político a los títeres cobardes
capaces de vender hasta su madre
por una galletita para perros;
soldado o policía a los violentos
esbirros de un sistema criminal,
que, ciegos, a patadas, nos empujan
camino del redil, del matadero;
jamás denominar ya democracia
a esta agria dictadura que se oculta
tras urnas de cristal adulteradas
por vendas en los ojos y mordazas
y las tinieblas lúgubres del miedo.
Prometo ser un lobo, no un borrego;
y de llegar el caso, si es preciso,
tomarme la justicia por mi mano
frente a la impunidad de los que dictan
leyes a su medida sin respeto
alguno por el pueblo.
. . . . . . . . . . . . . . . . . Lo prometo.

Agonía

2012-01-27T08:42:00.000+01:00

FUE cuando, tras muchas lunas preguntándoselo, el augur le reveló la fecha exacta de su todavía lejana muerte.

Seguidilla (XLII)

2012-01-26T20:15:00.000+01:00

Por que aun tarde cumplidos
veas tus deseos,
te legaré mi olvido en
mi testamento.

Vivo no puedo
zafarme del sudario
de tu recuerdo.

Tribulaciones de una crisálida (XXXV)

2012-01-26T13:45:00.000+01:00

Aquel que, a la intemperie, es el espectro de un sueño ajeno muerto, sin nadie que visite su sepulcro, ni alumbre su epitafio con la flor de una lágrima. Aquel que, repudiado, en su alma lleva cautivos los despojos de una rosa, ungidos por la sal de un mar exánime.

Tetraplejia

2012-01-25T19:29:00.004+01:00

–ME otorgas mucho tiempo; preciso sólo un breve instante para demostrar la inconsistencia de tu oráculo –dijo, desafiante, a la Pitia Délfica, y saltó.

Ilustración: Pitia Délfica (Capilla Sixtina), por Miguel Ángel

Tribulaciones de una crisálida (XXXIV)

2012-01-25T13:30:00.001+01:00

"La luz mala se ha avecinado y nada es cierto."

Alejandra Pizarnik

Vendrán a hurgar con saña en mi alma en pena, los sórdidos esbirros del abrojo, el légamo, el abismo, la maraña. Trepanarán, con su violento escoplo, el lóbulo frontal de mis anhelos, tratando de extirparme la esperanza. Todo inútil; no queda ya, en mi espíritu, ni un rescoldo agostado de futuro; sólo en un mar difunto de arena desgastada, un trozo de carbón yermo sin llama, envuelto en un sudario de sal agria. Vendrán, vendrán, vendrán, vendrán, ¡que vengan!, y arranquen de mi cántico elegiaco, las ruinas minerales de este eclipse, nacido de la luz de un espejismo, mudado en piedra negra de nostalgia.

Ilustración: Extracción de la piedra de la locura (El Bosco)

El desayuno (exprimiendo a Monterroso)

2012-01-24T13:23:00.003+01:00

CUANDO despertó el dinosaurio, todavía estaba allí.

Filología

2012-01-24T10:28:00.000+01:00

lamer palabras tiernas susurradas
en bable inglés francés maorí italiano
oh yes my god mais oui mon dieu santa madonna
la trémula sonrisa vertical
que aun mudo en su elocuencia es el más fértil
lenguaje sin fronteras esperanto
origen meta y hálito de vida

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2012-01-23T21:40:00.004+01:00

contra el silencio
duro un susurro blando
blando por arma
duelo tras duelo a duelo
por mí aúllan las campanas

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2012-01-23T17:36:00.001+01:00

por qué el poema
porque a decir verdad
todo es mentira

Relatos verosímiles (24): Paco, cocinero de Triana (Carlos Parejo)

2012-01-23T07:30:00.001+01:00

Desde los catorce a los veinte años trabajaba, como ayudante de su padre, desatascando y limpiando malolientes y nauseabundas alcantarillas. Fuera o no por repugnancia a este ambiente, al cumplir la mayoría de edad se hizo cocinero de pizzería. Y la humedad fría y sucia de la adolescencia fue sustituida por un calor agobiante, pero sabroso. Pero ni la albañilería ni la cocina le llenaban la vida. Su verdadera pasión era la música.

El Bel Canto siempre le acompañaba, tanto en el trabajo como en el hogar. Y eso que no tenía aparatos radiofónicos ni tocadiscos.

Cuando libraba, una vez a la semana, se levantaba al clarear el día. Bajaba las escaleras y abría el balcón del patio. Después preparaba la hamaca, donde se tumbaba, siempre con los ojos cerrados.

Acto seguido ordenaba a los músicos de su orquesta. Seis en cada pared del patio, en grupos de tres, uno debajo del otro. Debían verse y oírse bien, sin tocarse, para que el concierto fluyera armónicamente. Aun así, le resultaba misterioso que, tras haber probado a medio millar de intérpretes en veinte años, solo dos hubieran sido hembras, y ningún varón fuera capaz de cantar estando en celo. Pero Paco, ante todo, amaba a sus aves canoras. Generaciones y generaciones de canarios, de todas las razas y colores, hicieron su debut en el pequeño y humilde palacio de la música de su patio trasero.

Reina de corazones

2012-01-22T16:02:00.006+01:00

igual que Alicia
te busco en el el país en donde mora
la fantasía

sé que no te hallaré nunca en su seno
que habitas las regiones del insomnio
y yo en un yermo encadenado al vértigo
de un légamo despojo del Leteo

pero aun así te busco

y erijo mi escalera de color
con grises que en mis ansias voy tiñendo
del rojo que vomito por la herida
del póquer descubierto del desprecio

pero me faltas tú
reina sin corazón de corazones
entre las cinco cartas que preciso
para ganar la mano a los muñones
despojos de mis sueños cercenados
por la cuchilla azul de la vigilia

y pierdo cada aurora la partida
quedándome desnudo a la intemperie
cuando oigo a tu silencio sin clemencia
gritando ¡QUE LE CORTEN LA CABEZA!

Anti tanka (5)

2012-01-22T09:16:00.008+01:00

ponga en AVON
su tiempo y su ilusión
sueños cosméticos
vela la sombra de ojos
ruina fracaso y lágrimas

Tribulaciones de una crisálida (XXXIII)

2012-01-21T21:47:00.005+01:00

Centro del vértigo: entre yo y un nosotros, abismo tú.

Fotografía: Gilbert Garcin.

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2012-01-21T09:30:00.000+01:00

porque los muertos
no se hablan con los muertos
solo . por eso

El rastro

2012-01-20T03:13:00.002+01:00

le fue dejando signos evidentes
-pesados como roca a hombros de Sísifo-
de que en pos de ella nunca alcanzaría
la calma y el aliento prodigiosos
que manan tras la cima del deseo

por no volver atrás los fue engullendo
como si fuesen migas de pan tierno
y él una audaz gaviota ajena al vértigo
en vez de un pusilánime gusano
lastrado del estigma del desprecio

y al fin sin fin de su periplo estático
quemó sus naves las quemó quemó
sus naves las quemó quemó sus naves
varado entre la espada y la pared
de la gastada arena del destiempo

Ilustración; Sísifo, de Tiziano.

La SOPA boba

2012-01-19T23:30:00.000+01:00

Esta SOPA está en mal estado.

Las autoridades informáticas le advierten
que puede ser perjudicial para la salud
(cultural y democrática).

Anti tanka (4)

2012-01-19T16:00:00.000+01:00

mi gran pecado
quererte mi condena
tu indiferencia
si amor con amor se
paga qué avara pena

Atacama

2012-01-18T21:11:00.003+01:00

Me iré como la lluvia;
igual que aquella lluvia descargando
tan vasta y pertinaz sobre Macondo,
que pareciese fuera a ser eterna:
un día saldrá el sol, inesperado,
borrando de los cielos cualquier rastro
del útero fecundo de las nubes.
Un tiempo habrá en que el agua de los ríos,
corriendo rumorosa por los valles
y dando de beber a aves y flores,
dará fe de que antaño hube existido.
Mas luego irá secándose y dejando
al fondo de los cauces sólo charcos
menguantes carcomidos por el légamo;
y al cabo ni una gota diminuta
de efímero rocío, por testigo,
ahogándose entre arenas en el centro
silente y calcinado del desierto.

2012-01-18T13:43:00.007+01:00

HOY, un día más –uno más de hace ya tantos, que casi no puedo recordar aquel tiempo en el que no sentía este inquietante deseo-, ¡quisiera poder compartir tantas cosas contigo! Cosas sencillas, ligeras, sin el peso que imponen las ataduras ni el yugo con que nos unce la forzosa convivencia cotidiana. Libremente. Cosas como un poema, un abrazo, una canción con su letra olvidada, un café cortado, una confidencia, una sonrisa en los ojos, un breve paseo bajo la lluvia, la palabra en la mirada o en los gestos –esos gestos que yo nunca supe interpretar, ni tuve el tiempo suficiente para aprender el modo de hacerlo-, tu mano sobre mi hombro, un hola y un hasta pronto, el pesar por esta vida que, a veces, se nos hace tan cuesta arriba… Como a mí me sucede ahora. Y no sólo por mí, sino también por ti, por nosotros, que nunca merecimos interpretar este arduo papel de arquitectos de distancias. Pero, hoy, algo ha cambiado.

Hasta hace tan sólo una eternidad pensaba que era posible recuperar esos senderos abruptos que en otro tiempo nos permitieron burlar las fronteras impuestas por los centinelas del tiempo, de ese tiempo que siempre se nos hacía tarde. Que bastaba con seguir intentándolo para, en cualquier momento, de forma inesperada, encontrar el rumbo y los instantes perdidos. Pero ya no, ya he terminado por agotar todos los recursos.

Algunas veces me echaste en cara mi insistencia, ese grito obstinado por acercarme a ti, por saber de ti, por estar a tu lado durante el mayor número de momentos posibles –que, a decir verdad, ¡fueron tan pocos-, ya fuesen buenos o malos, mi abrumadora resistencia a terminar rindiéndome ante la irremisible fuerza de los hechos, mi negativa a no continuar intentando abrir más y más paréntesis entre las entrañas de la bruma. Como casi siempre, como casi en todo, también en esto tenías razón. No en echármelo en cara, pero sí en el hecho de que siempre preferí seguir luchando, aunque fuese con las manos vacías y mis heridas abiertas, a una retirada a tiempo. Porque nunca quise cometer la cobardía –yo, como sabes, tan cobarde- de terminar huyendo de uno de los afectos más sinceros y desinteresados de todos los que he sentido en mi vida. Tal vez él que más. Y así he seguido. Hasta el final. Luchando. A oscuras. En silencio. Con las manos amputadas, y una mezcla de sangre y hiel en los labios. Y he acabado, sin rendirme, derrotada, tras verter desde mis venas los últimos coágulos de esperanza.

Sí, siempre tuviste razón: nunca, a pesar de ser tan cobarde, supe rendirme a tiempo, y hoy, como siempre, es de nuevo tarde. No traigas flores, te lo ruego; déjame a solas con los fantasmas que, sin cesar, profanan la agotadora pesadez de mi descanso.

(Febrero de 2007 –entonces atribuido a una mujer uruguaya,

que nunca existió y a la que puse por nombre Julia Villarejo).

Nocturno

2012-01-17T20:21:00.001+01:00

¿te piensas mi verdugo?
¿que estos pingajos fatuos
de luz deshilachada
que cuelgan de mis ojos
son fruto del mordisco
de tu rictus sombrío?
¿que esta elegía exánime
que entono en tu regazo
es el postrer tributo
como óbolo que ofrendo
sin hálito a tu brío?
¿te piensas...? ¿qué te piensas
en tu necia soberbia
inmune a la derrota?
¿en tu estéril conquista
de páramos quemados
premeditadamente?
¿acaso que este trémulo
sudor que me va helando
lo ha parido el espanto?
¿te piensas...? ¿qué te piensas?
el dolor es celeste
tú un misericordioso
lenitivo amarillo

Triibulaciones de una crisálida (XXXII)

2012-01-17T18:13:00.000+01:00

Un hombre, maniatado, su alma al límite, espera la llegada del verdugo; el bálsamo violento que lo libre del sórdido suplico que le inflige el silencio; que, sádico, le arranque, con la sangre, y en su hálito postrero, la mordaza, dejando que su aullido ahogado rompa el tímpano plateado de la luna. Un hombre, hecho jirones, mudo, espera. Tras él, encapuchado e inaudible, oculto entre las sombras, con cruel delectación goza su inútil, su ilusa y ardua espera, el bárbaro y herético mutismo de la perenne ausencia.

Tribulaciones de una crisálida (XXXI)

2012-01-17T15:15:00.000+01:00

Mira hacia el sur. Sabe que allá, en su seno, florece sin edad la primavera. Pero en sus alas rancias y cansadas, anida ha tiempo un hálito de invierno, muñón del apetito del vencido.

Sevillana apócrifa de los cuatro detectives

2012-01-16T18:52:00.007+01:00

A Carlos Parejo

Allá por la década de los 70 del pasado siglo, Pepe da Rosa, por sevillanas, le cantó a cuatro de los detectives de ficción más famosos de la época: Kojak, Colombo, McClaud y Banacek. Recientemente, en los sótanos del palacio de la Zarzuela, ha aparecido un manuscrito con la letra, de autoría desconocida, de una quinta sevillana que se añade a las antes citadas.

Sevillana apócrifa de los cuatro detectives

(Porque si no hay quinta mala, tampoco ha de serlo la Tercera)

Dicen que la Zarzuela está que arde;
aquí el agente Mulder.
Aquí el agente Mulder de servicio
que este expediente X, tanto vicio,
tiene la cosa tela marinera,
en que el talonmanista ha andao metío
no lo instruye cualquiera.

Y es que tan turbio asunto hay que tratarlo
con mucha discreción y mucho tacto,
que dicen que el Borbón está que trina,
pues piensa que pudiera estar minando
la fe en la monarquía.

Así que he de velar por que la infanta
Cristina no se vea al cabo imputada,
por que esto ya podría ser la puya
tajante que en España propiciara
la Tercera República.

Reivindicación de Lady Chatterlay (y2) (Carlos Parejo)

2012-01-16T00:01:00.000+01:00

D.H. Lawrence describe en sus novelas varios casos de cómo se llega a desbordar nuestra sensualidad sin que medie relación sexual. Un hombre saluda a la mujer que desea diariamente y de forma protocolaria en la entrada del bloque de oficinas donde trabajan:”Cuando nos saludábamos con un beso, su aliento y su perfume natural, hacían que la sangre me subiera a oleadas”. Igualmente nos narra el caso de una mujer que, una vez casada, recuerda con añoranza:”Cuánto disfrutaba pensando en mi encuentro físico con aquel hombre que luego sería mi nefasto marido. Cómo me llenaban de placer las ensoñaciones de la espera. Quién me iba a decir que la realidad sería luego menos bella”. Y un tercer protagonista afirma rotundo:”Hacer el amor fue el éxtasis, el fuego de San Telmo donde desembocó todo”. Pero se queda con otra sensualidad más perdurable:”Aún recuerdo cuando sus primeras miradas, tan intensas, me perturbaban de una manera temiblemente deliciosa, y parecían acariciar mis venas”.

Concluyamos estas breves reflexiones sobre como D.H. Lawrence percibía la sensualidad con algunas de sus frases más contundentes: “El contacto físico con el cuerpo desnudo del otro siempre nos atemoriza y preocupa. Y es que los mensajes de la atracción sensual son más rápidos que los pensamientos y aflojan sin remedio la tirantez de la conciencia”. “Te sientes alterado por una llamada íntima y salvaje, impregnado de una recia emoción y excitación animal”. Y en esta tesitura, “la ternura generosa es casi la única arma que tenemos los hombres para que hacer el amor no sea un acto puramente mecánico ni egoístamente caníbal”.

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2012-01-15T19:07:00.002+01:00

no hay dios ni gloria
aquí ni en las alturas
pero estás tú

La barca

2012-01-15T09:02:00.004+01:00

dicen que la distancia es el olvido
y sueño con que ocurra un cataclismo
que engendre entre tú y yo un inmenso abismo
haciéndome olvidar que has existido

borrando de mi mente este transido
anhelo condenado al ostracismo
que estando tú tan cerca de mí mismo
me aleja al recordarte sin sentido

volando de mi pecho sin tardanza
el vértigo el insomnio el desaliento
las náuseas el espanto el sufrimiento
sin tregua en que me sumen la añoranza

y ver tu barca próxima en la mar
sabiendo que no habrás de regresar

Ilustración: La dama de Shalott, de John William Waterhouse (1888)

Chispa

2012-01-14T09:04:00.002+01:00

la esencia del poema es una chispa
que salta entre cenizas apagadas
y crece como pólvora avivada
por el aliento ahogado del poeta

Tribulaciones de una crisálida (XXX)

2012-01-14T00:26:00.000+01:00

El hondo desaliento del que, al alba, suplica que la noche se apresure, ansiando hallar en ella un sucedáneo de la genuina calma de la muerte. La desesperación del que vislumbra como única esperanza ya el olvido; la hirsuta desazón del alma huera.

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2012-01-13T09:01:00.003+01:00

sacar de un yermo
prosaico un hilo de agua
¡eso es poesía!
sé de una poeta lago
que urde mares de un páramo

Del verbo no nacido

2012-01-12T16:53:00.001+01:00

“si quedara esperanza”

Josefa Parra

con hálito enlutado
y sal en las pupilas
visita cada ocaso
la tumba donde yacen
los huesos de sus sueños

jamás les lleva flores
no crecen sobre el páramo
que humilla el desaliento
armado con la pólvora
mojada del recuerdo
de un tiempo sin promesas
ni citas con la carne
que no da opción alguna
a la resurrección
de su agostado anhelo

por eso nada espera
y ahora que al fin comprende
que fue un necio un iluso
sin chance ni motivos
para su afán quimérico
de hinojos en su duelo
se funde al fuego fatuo
que emana del destiempo
y entona su elegía
cautivo en el silencio
gimiendo como un perro
cuando al salir la luna
refleja sobre el mármol
con polvo por sudario
la imagen de su espectro

con su hálito agotado
de bruces cada noche
se rinde desplomado
al yermo donde yacen
los huesos de sus sueños

Anti tanka (3)

2012-01-11T16:07:00.000+01:00

anoche a oscuras
¡zas! destripé un mosquito
palo de ciego
después soñé contigo
yo asno y tú muda flauta

Anti tanka (2)

2012-01-11T00:13:00.002+01:00

set o no ser
ventaja con death ball
para el servicio
se estrellan en la red
mis restos . muerte súbita

Anti tanka (1)

2012-01-10T18:19:00.002+01:00

te quiero mucho
más que a la trucha el trucho
¡me folle un pez!
tú eres un tiburón
y yo un jodido náufrago

Desánimo

2012-01-10T15:20:00.000+01:00

A Paloma Corrales

se dijo para qué
su laso bracear
siempre a contracorriente
si inerme no avanzaba
–barrido por la fuerza
del agua- hacia el remanso
de un credo que otorgase
sentido a sus denuedos

y apostató de sí
dejándose arrastrar
rendido por el ímpetu
violento y desbordado
de la desesperanza

y envuelto en el sudario
caudal de la cascada
se desplomó deshecho
al fondo de la nada

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2012-01-09T18:33:00.003+01:00

Coronas filter
el genuino sabor
republicano

Fotografía: fueya

Reivindicación de Lady Chatterley (1) (Carlos Parejo)

2012-01-09T08:30:00.000+01:00

O si se quiere de su autor, el novelista británico D.H. Lawrence (1885-1930). La crítica más gazmoña y puritana tachó sus novelas “El amante de Lady Chatterley” y “Mujeres Enamoradas” como amorales, escandalosas y pornográficas. Y sin embargo… Esto es lo que él opinaba de la pornografía: “Es vicio y libertinaje mental, por el que nos obsesionamos ante el espejo y observando nuestras actuaciones animales”. A lo que añade: “joder mecánicamente puede ser una experiencia tan fría como un pescado”.

La auténtica sensualidad “no es mecánica. Su guía es la ternura, como la conciencia lo es de la mente. Pero está tan reprimida la manifestación de la ternura, nos da tanto miedo, que preferimos transformar nuestra sensualidad en puro sexo o pornografía”. La verdadera sensualidad te permite “conversar físicamente con el otro, dejar de mantener las apariencias, sentirte tranquilo y a tus anchas, encontrarte con otra persona con la que compartir la vida libre y salvaje que llevas dentro. En definitiva, sentirte como pájaro en pleno vuelo”

Tribulaciones de una crisálida (XXIX)

2012-01-08T08:15:00.004+01:00

A Carmina de Luna

Insomnio: efímero relámpago rasgando el vidrio opaco de la noche; cincel que en la pared de la caverna, esculpe la entelequia que hace al alma -esa quimera estólida y perpleja-, soñar con su existencia. Insomnio: acero al rojo en las entrañas; insomnio: clavo ardiendo, agrio placebo, feraz paraíso de cosechas fatuas, arado por las garras de un demonio.

Lo evidente

2012-01-07T20:40:00.000+01:00

“no estoy para decir el cielo azul
con sus nubes al fondo a la derecha”

María Fernández Lago

Estoy para escuchar lo que tú digas,
No importa si evidente o escondido:
discierno que, mediando tus pupilas,
más verdes son los prados, y los trigos,
al sol de la mañana, oro que brilla,
mecido por un viento suave y tibio.

Te escucho y es tu verbo la guarida
donde hallo protección frente al bramido
silente de la gélida intemperie,
y un mapa que imagino habrá por meta
la luz inmarcesible de una estrella
saciando mi mirada eternamente.

Estoy para escucharte. Y, si me pierdo,
qué, si tu voz me guió en la sombra un tiempo.

Carta de ajuste

2012-01-07T08:27:00.003+01:00

BERLÍN, 7 de enero de 2010. (EUROPA PEZ) ¡Notición de última hora! Mariano Rajoy, el en estos días de honda zozobra desaparecido líder de la derechona más rancia e involucionista de la Una, Grande y Libre, y a la sazón presidente del actual gobierno patriotero de la sufrida piel de toro y reserva espiritual de occidente por la gracia de dios, ha referido en vídeoconferencia de prensa que está decidido a cambiar de manera radical el logotipo de su partido. "Ya está bien de pájaros en la cabeza -ha dicho-. Queremos un logotípo que sea fiel reflejo de nuestro ideario -utilizando en este punto terminología propia de los colegios del Opus-, asi como de las políticas prioritarias que con mano de hierro, ¡jamás nos temblará el pulso!, tenemos previsto desarrollar desde el gobierno del Partido Popular para satisfacer el canibalismo insaciable de usureros y mercaderes mafiosos sin escrúpulos". Consultada la prima de Riesgo a este respecto, ha confesado no tener ni puta idea en relación al mismo. "Por otra parte, es algo que me la trae al fresco" -apostilló. En la imagen, el primer boceto de futuro logotipo realizado por los creativos del PP.

Cabrón de Reyes

2012-01-06T08:42:00.006+01:00

HOY mi amigo Santi estaba exultante. Esta mañana, al levantarse, ha recibido la, según dice, agradable sorpresa de encontrarse el salón de su casa -ese inusual salón pintado de rojo, amarillo y morado, que son colores que no combinan nada bien a efectos decorativos, pero, como dice mi amigo, reconfortan- atiborrado de sacos de carbón. “Me vienen de dulce para la chimenea de la casita del campo” -me ha comentado alborozado y un tanto ebrio. Yo, por mi parte, como no tengo casa de campo ni perrito que me ladre, he decidido regalarle las 13 sacas que han aparecido en mi sala de estar. Como agradecimiento me ha invitado mañana a una barbacoa en la que, entre chorizo y chorizo al infierno, y como divertimento adicional, me ha prometido prenderemos fuego a símbolos monárquicos y fotografías de reales altezas y príncipes y princesas varios con sus, hablando de chorizos, respectivos consortes. Nunca antes una epifanía había sido tan generosa para con ambos. Aunque, según dice Santi con, por cierto, muy buen juicio, y la lengua un tanto trabada por los efectos del anís del Mono, “cabrón de Reyes es de lo que más sobra en este país ahora que se han puesto de moda el gas natural y las energías limpias". Mañana, sin duda, puede ser un gran día; no miraremos desde la ventana y nos sentaremos al festín. Duro con él.

Adverbios

2012-01-05T09:30:00.002+01:00

Ajeno a los adverbios de destiempo,
muy tarde comprendió que siempre tarde
fue para aquel albor, cerúleo alarde,
que ansiaba sin lugar, modo ni tiempo;

que nunca se impondría al contratiempo
del nunca sin acaso, infierno en que arde,
sobre el carbón del no, su afán cobarde
por huir ahora de sí, ya herrumbre el tiempo;

que todo eran adverbios de carencia:
muy poco, menos aun, apenas nada;
de terca negación: jamás; de ausencia

y de distancia: a solas, lejos, nada;
de hirsuta incertidumbre y de impaciencia:
aprisa, cuánto, cuándo: . nunca, . . nada.

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2012-01-04T07:53:00.002+01:00

juicio kafkiano
yo víctima y verdugo
tú juez y parte

El amante perfecto

2012-01-03T08:57:00.004+01:00

TENÍA fama de Don Juan en el barrio. Una fama más que merecida, a juzgar por los suspiros, gemidos, jadeos y alaridos que, noche tras noche, se filtraban por las paredes de papel de aquel apartamento alquilado en el que residía hacía poco más de un año. Se llegó a murmurar que en más de una ocasión, incluso, se lo había llegado a montar con más de una mujer al mismo tiempo; quién sabe, en razón de la algazara ocasionada, hasta cinco o seis podrían haber llegado a ser a la vez. Era la envidia de todos y cada uno de sus vecinos, y, pese a no haber sido agraciado de manera especial por la naturaleza, el secreto y oscuro objeto de deseo de más de una vecina. Hasta que se descubrió que nunca nadie, salvo él mismo, entraba o salía de su apartamento.

Fotografía: Alexander Von Fäckl Barockart

Nosotros enseñamos vida, señor (Rafeef Ziadah)

2012-01-02T23:22:00.002+01:00

Hoy, mi cuerpo fue una masacre televisada.

Hoy, mi cuerpo fue una masacre televisada que tenía

que caber en audio digital y límites de palabras.

Hoy, mi cuerpo fue masacre televisada que tenía que caber

en audio digital y límites de palabras con suficientes estadísticas

como para contrarrestar una respuesta mesurada.

Y yo perfeccioné mi inglés y me aprendí mis resoluciones de la ONU.

Pero aun así, me preguntó:

“Señorita Ziada, ¿no cree que todo se resolvería si dejaran

de enseñar tanto odio a sus hijos?”

Pausa.

Miro en mi interior.

Busco fortaleza para tener paciencia, pero

no tengo paciencia en la punta de la lengua

mientras caen bombas sobre Gaza.

La paciencia me ha abandonado.

Pausa;

sonrisa.

“Nosotros enseñamos vida, señor”.

(Rafif, acuérdate de sonreír).

Pausa.

Nosotros enseñamos vida, señor.

Nosotros los palestinos

enseñamos vida después de que ellos

han ocupado los últimos cielos.

Nosotros enseñamos vida después de que ellos

han construido sus asentamientos y muros de apartheid,

más allá

de los últimos cielos.

Nosotros enseñamos vida, señor.

Pero hoy, mi cuerpo fue una masacre televisada

para caber en audio digital y límites de palabras.

Y danos sólo un reportaje, un reportaje con lado humano.

Verás, esto no es político.

Sólo queremos hablarle a la gente

de ti y de tu pueblo,

así que danos un reportaje humano.

No menciones las palabras

“apartheid”

“ocupación”.

Esto no es político.

Me tienes que ayudar

como reportera

a ayudarte a contar tu historia,

que no es un reportaje político.

Hoy, mi cuerpo fue una masacre televisada.

¿Y qué tal si me das un reportaje

Sobre una mujer en Gaza que necesita medicinas?

¿Qué tal acerca de ti?

¿Tienes suficientes huesos rotos en las extremidades

como para cubrir el sol?

Pásame tus muertos y dame una lista

de sus nombres

en un total de mil doscientas palabras.

Hoy, mi cuerpo fue masacre televisada que tenía que caber

en audio digital y límites de palabras

y conmover a quienes

son insensibles a la sangre

terrorista.

Pero ellos sintieron pena.

Sintieron pena por el ganado en Gaza.

Así que les di

resoluciones de la ONU

y estadísticas

y condenamos

y deploramos

y rechazamos.

Y éstos no son lados iguales,

Ocupadores y ocupados.

Y cien muertos, doscientos muertos, y mil muertos.

Y entre eso,

Entre crimen de guerra y masacre,

Ventilé las palabras y sonreí,

-no exótica-

-no terrorista-

Y cuento:

Cuento cien muertos, doscientos muertos, mil muertos.

¿Hay alguien ahí?

¿Escuchará alguien?

Quisiera poder llorar sobre sus cadáveres.

Quisiera simplemente

correr descalza

por cada campo de refugiados

y abrazar a cada niño;

cubrir sus oídos

para que no escuchen el sonido

de las bombas

por el resto de sus vidas,

como yo lo escucho…

Hoy, mi cuerpo fue una masacre televisada.

Y déjame decirte:

No hay nada que tus resoluciones de la ONU

hayan hecho en absoluto sobre esto.

Y no hay audio digital,

-ningún audio digital que se me ocurra,

no importa cuán bueno mi inglés sea-

no hay audio digital

que los devuelva a la vida.

No hay audio digital que arregle esto.

Nosotros enseñamos vida, señor.

Nosotros

los palestinos

nos levantamos

cada mañana

para enseñar

al resto del mundo

vida,

señor.

Relatos verosímiles (23): La infancia de Chesco (Carlos Parejo)

2012-01-02T07:53:00.002+01:00

La barriada del Carmen estaba hundida y soterrada por dos de sus lados. Y, por los otros, separada por un muro de ladrillo de la “barriada del Chocolate”, como la llamábamos por sus pisos de color marrón. ¡Cuántas batallas campales con balas de piedra a través de ese muro, con los chavales señoritingos de la otra barriada¡ ¡Qué apresurados toques de queda, cada uno a su casa, cuando rompíamos la luna de un coche¡ Hace ya medio siglo que vine al mundo en estos bloques de pisos baratos. Siguen siendo humildes y pobres. Los viejos permanecen. Los adultos y jóvenes han emigrado. El tiempo tecnológico no pasa por este lugar.

Los recuerdos de mi infancia se encuentran intactos. La blanca Iglesia de San Leandro. Su esbelta torre con un campanario extraño, de forma abstracta, copiado por el arquitecto de un libro sobre la ciudad de Chicago. Nos preparábamos para hacer la “primera comunión”. El cura tiraba moneditas alrededor suyo, para que nos peleáramos por coger cuántas más, mejor. El “Campo Grande”, antes tan lleno de bullicio, era el lugar ideal para correr jugando a “policías y ladrones”, “El Látigo” o “Al Cielo voy”. Hoy está mustio, lleno de silencio y soledad. Una placa conmemorativa evoca a Paco “El Melena”. Su puesto callejero de chucherías y golosinas, pintado a rayas blanquiverdes como buen bético que era, hizo las delicias de la chavalería de varias generaciones. Cruzo la calle y abro una verja: El “Campo Chico”. Sobre su tierra mojada jugábamos al “Trompo”, “las Canicas”, “la Lima” y “la Billarda”. E improvisábamos partidillos de fútbol. Cada gol estampaba en la verja de uno de los bajos de los bloques, y era coreado por los alaridos de las madres, a las que parecía un terremoto. Sigo hacia el fondo y tuerzo a la derecha, enfilando el muro. Allí está “el jardín”, lugar de reunión de la pandilla infantil. Siempre fui el primero en acudir a las citas. Me escabullía entre los barrotes de la verja que lo separaba de mi hogar, de tan menudo y delgado que estaba. Hoy hay más abandono y jaramagos pardos que hierba y verdor. Me siento en el único banco que siempre hubo. Abro la botella de champán y comienzo a comer las uvas del fin de año 2011. La vorágine del siglo sigue su curso ahí afuera. Aquí no pasa el tiempo.

Cuerpo a cuerpo

2012-01-01T10:31:00.004+01:00

Tú siempre terminaste derrotándome.
Aun no habiendo sabido, habiendo siempre errado
a la hora de escoger el armamento
y el campo de batalla,
jugabas con ventaja:
bastaron tus murallas para hacerme
morder, inerme, el polvo.
Y ahora que la lucha ha terminado,
y ya estaremos muertos para siempre
el uno para el otro -eterno duelo-,
lamento no haber sido quien dictase
las reglas del combate;
no habrías perdido nada:
postrándome a tus pies, exhausto y trémulo,
jadeante y sin aliento,
sin condición alguna,
a ti me habría rendido, cuerpo a cuerpo.
¡Pero qué hermosa, amor, hubiese sido!
¡Qué hermosa y tierna guerra!

Tribulaciones de una crisálida (XXVIII)

2011-12-31T08:54:00.003+01:00

Inerme ante el patíbulo, silencio en el silencio, se declara culpable. No alcanza a comprender cual fue su crimen, pero intuye no es tiempo de clemencia, ni de arduas revisiones de condena. Su fe es un laberinto en el vacío: sediento de liturgias, se envenena lamiendo la salmuera que destilan altares en ruina a los que el viento voló, pagano y lóbrego, las alas. Las piernas le flaquean, pero canta aquel antiguo blues de cementerio que anega cada noche su sepulcro. Suplica a su verdugo con vehemencia, que no vende sus ojos, para ver apagarse, con su aliento, la luz inmemorial de lo celeste. Qué terca la esperanza del que, ciego, penumbra en la penumbra, humo en la noche, jamás podrá gozar su última aurora. El hacha del desdén tala sus párpados. Letal se hace la noche.

Adelantamiento por la derecha

2011-12-30T09:38:00.000+01:00

“Bienvenido al desierto de lo real.”

Morfeo, en Matrix.

Qué habrá de ser mañana del poema.
Qué habrá de no ser o de ser cuando, en la víspera,
ya no es más que una bolsa de plástico amarillo
fundida a la cabeza de un ensueño
con ansias de suicida.
Camina tras sus pasos, en la ciudad cansada,
con el alma en los pies, pisando restos
de mapas sin leyenda, tropezando
con la arena gastada que, mezquinas,
le han legado en herencia las ruinas
del verbo despojado de su aliento.
No puede huir de sí -se va pisando los talones-;
tampoco darse alcance uncido al yugo
de la palabra exánime y sin eco.
No sueña ya el poema, vaga insomne
dentro de un laberinto sin confines
poblado de cadáveres seráficos
ganados por la fe de Mefistófeles
-su hiel huele a penumbras.
La lluvia, contumaz y obscena, cae.
La noche está estrellada y cae la lluvia,
hirsuta y corrosiva, diluyendo
en un charco atestado de salitre
el fatuo titilar del fuego cósmico,
y nace de su coito con las sombras
un lóbrego arco iris que amortaja
el grito en alma viva de una lágrima.
Qué habrá de ser mañana del poeta.
Qué habrá de no ser o de ser cuando, en la víspera,
no encuentra ya un motivo que dé aliento
al légamo suicida del poema.

Tribulaciones de una crisálida (XXVII)

2011-12-29T17:06:00.004+01:00

Sangre y patíbulo: guijarro en el zapato, que calza el viento.

Tribulaciones de una crisálida (XXVI)

2011-12-29T14:45:00.001+01:00

Le pasan por encima como un viento de vidrio las esquirlas del pasado, postrándolo de bruces sobre un charco de arena desgastada y polvo seco. Rebusca sus pupilas eclipsadas, mirándose en las ruinas del azogue, y sólo halla una sombra que lo nombra, como una maldición desde el silencio. Se palpa y no se siente, es un espectro, las heces intangibles y sin alma de un ansia no nacida que se ha muerto. Se afana por aullar, pero el aullido se agarra, luna vieja, a su garganta, y ahogado se abandona a la mortaja de herrumbre que lo abisma en sus adentros.

Desolación

2011-12-28T19:05:00.006+01:00

(el yerto palpitar de la memoria)

No haberte conocido.
Cómo iba a sospechar
todo este tiempo atrás
de buscarte y perderte
sin haberte encontrado,
que un día este sería
mi más grande deseo.
Que rogaría al cielo,
sabiéndolo aun vacío,
que todos estos años
tan sólo hubiesen sido
un espantoso sueño
del que, al llegar el bálsamo
cordial de la vigilia,
no queda más que un trémulo
y vacuo sudor frío.
Que invocaría al diablo,
que habita mis adentros,
como un endemoniado,
para entregarle mi alma
a cambio del olvido.
No haberte conocido.
Para poder vivir
-porque esto ya no es vida-
sin esta desazón
de saber con certeza
que hasta el fin de mis días,
no seré para ti
ni un ignorado espectro,
intangible y ausente,
que, a pesar de cargarte,
exánime y sin fuerzas,
sin tregua en la memoria,
ya no te reconoce.
No haberte conocido.
Para acaso tener
un día la ocasión
-la que nunca gocé
ni jamás gozaré-
prodigiosa y sublime
de poder conocerte,
no habernos conocido.
No haberte conocido.
No haberte conocido.
No haberte conocido.

No haberte

conocido.

Tribulaciones de una crisálida (XXV)

2011-12-28T15:41:00.001+01:00

Mis ojos, resquemor, cristales rotos talando el vuelo ciego de los sueños; mis ojos, sed y sal, mis ojos jaula.

C(r)uento

2011-12-27T19:30:00.001+01:00

CAPERUCITA Loba se tragó al rojo hambriento y desdentado.

Eppur si muove

2011-12-26T23:59:00.000+01:00

"Porque el hombre es el animal que mide su tiempo."

Antonio Machado

mirando la inmutable
quietud de las estrellas
en este cielo calmo
y oscuro de diciembre
se diría que el tiempo
no es más que una entelequia
nunca existió no existe
lo cual por otra parte
no deja de ser cierto

El sueño de una noche de silencio

2011-12-26T09:08:00.005+01:00

Quiero que sepa usted, amiga mía,
que la pasada noche,
la he visitado en sueños. No me lo tome a mal;
prometo que no ha sido pornográfico,
ni tan siquiera erótico... fue mucho más que eso:
usted me recibió, a sonrisa abierta,
vestida de palabras luminosas
-palabras bien medidas de poeta-,
batiendo verso a verso en retirada
al lóbrego fantasma del silencio.
Haciéndome sentir que sigo vivo,
que no soy un espectro, y aún merezco
cantar y que mi canto no se extinga
ahogado en el vacío sin un eco
que, lúcido y cordial, le dé sentido.
¡Jamás un sueño pudo ser tan bello!
Y si le hablo de usted
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . para contárselo,
es porque de no hacerlo de este modo,
no sé qué ocurriría,
y ya no tengo edad, valor ni fuerzas
para, poniendo en juego el corazón,
volver a enamorarme.

Relatos versímiles (22): Paula (Carlos Parejo)

2011-12-26T05:32:00.001+01:00

La reunión familiar navideña le resultaba insoportable a sus catorce años. Esquinada en un ángulo de la larga mesa, no tenía tiempo para nadie más que no fueran los personajes que pululaban por la pequeña pantalla, de la que sólo separaba la vista para dar espaciosos bocados.

Por su intensa, reconcentrada y emocionada expresión se lo tenía que estar pasando la mar de bien con aquellos seres virtuales.

Las sorpresas y premios que le deparaba la aventura propuesta por aquella miniatura de maquinita electrónica, le atraían más que la incierta felicidad de intentar divertirse y tener una jugosa charla con el resto de los miembros del clan. Siendo la única chica de corta edad lo consideraba el mejor remedio para no sentirse sola. Jugando con la maquinita todo era más fácil y rápidamente emotivo. Y no corría riesgo alguno.

No había contacto carnal con la barba rasposa de sus tíos y abuelos, ni la profusión de miradas y risitas empalagosas con las mujeres mayores. Tampoco tenía que transparentar la amargura de sus sentimientos y fingir reír cuando lo que quería era perderse de marcha toda la noche con su pandilla. Incluso, si se aburría o fastidiaba con tanto juego virtual, bastaba con pulsar un botón y apagarla, atender un rato a las tonterías reales que se decían en la mesa, y rápidamente le venía otra vez el deseo de desconectar.

El coco y yo

2011-12-25T08:14:00.002+01:00

estos poemas náufragos
que vomito en la arena
no son una botella
al mar con la esperanza
de que alcancen un día
sus versos otras playas

son sólo en esta isla
desierta y apartada
una conversación
ficticia con un coco
al que puse peluca
y pinté una mirada

monólogo en que finjo
ser escuchado un eco
tratando de este modo
de huir de la locura
que en este hondo silencio
me acecha agazapada

estos poemas náufragos
que al subir la marea
entre espuma y salitre
el océano arrastra
dejando desolado
al coco sin palabras

Las horas amarillas

2011-12-24T08:46:00.002+01:00

"Oh! je voudrais tant que tu te souviennes
des jours heureux où nous étions amis
en ce temps-là la vie était plus belle,
et le soleil plus brûlant qu'aujourd'hui."

Jacques Prévert

Se ciernen como buitres sobre el ansia
estéril, aun carnal, de los espectros,
impías e intangibles, las horas amarillas.
Silentes sus ladridos los hostiga
Y, exánimes, empuja a un huero abismo;
cruento muladar, donde devoran,
violentas e implacables,
los pútridos despojos de sus sueños.
Las horas amarillas son jirones
pretéritos de un cántico sin savia,
talados de raíz por la ventisca
sin hálito ni estrellas de la ausencia.
Minuto tras minuto van cayendo
sin tiempo hasta las aguas del olvido,
para desde esa mar de hondas tinieblas
alzarse nuevamente salitrosas
con garras putrefactas de elegía.
Ascienden como el humo hasta el sudario
sombrío que amortaja al firmamento,
y luego caen a plomo como mármol,
sellando el hipogeo donde yacen
ahogados los espíritus insomnes
varados a un anhelo sin estelas;
almas sin alma en pena que, en su espanto
e inermes, se lamentan sin descanso,
rendidas al dolor insoportable
que ya les queda sólo por destino:
pudrirse eternamente en su ardua espera
sin una brizna viva de esperanza,
aleadas a las horas amarillas.
(Así es mi espera ya, terco reloj
que itera sin tictac como epitafio,
instante tras instante en el destiempo,
las horas amarillas).

Tribulaciones de una crisálida (XXIV)

2011-12-23T17:10:00.002+01:00

Un viento preterido y macilento, marchito y sin oxígeno, irrumpe y atraviesa indiferente su agónico pulmón ya sin aliento, haciendo reventar en mil pedazos el alma inconsolable de la fugaz crisálida.

Cuento de Navidad

2011-12-23T09:31:00.005+01:00

“POR ti daría la vida” –le dijo. “Eso nunca será necesario” –respondió. Y se la fue arrancando a pedazos muy lentamente.

Seguidilla (XLI)

2011-12-22T09:55:00.003+01:00

“después de tanto todo para nada.”

José Hierro

De la nada he venido,
voy a la nada,
viajero de esta vida
vana y precaria.

Mas qué asfixiante
arrastrar tanta nada
como equipaje.

A duelo lento

2011-12-21T17:12:00.001+01:00

La hiena omnipresente
de la voraz nostalgia,
sobre mi ahogado llanto,
vomita un corrosivo
turbión de carcajadas,
en tanto me devora
el alma por los pies,
tenaz, muy lenta-mente.

Tribulaciones de una crisálida (XXIII)

2011-12-21T13:43:00.000+01:00

Cuando la asfixia es cántico.

La última palabra

2011-12-21T10:30:00.000+01:00

La línea de la vida se ha volado,
como humo de la palma de mi mano;
un vendaval silente ultramundano
me la sajó de cuajo, y ha dejado

exangüe al corazón. Desorientado,
y huérfano de norte y portulano,
su pulso se ha mudado en cotidiano
naufragio en un Leteo desolado,

sin barca de Caronte: iterativo
reflejo desalmado de un pasado
en que por siempre fue también esquivo
el puerto que buscase desbocado.

Exánime mi espectro, sin arribo,
como humo, en el ocaso, se ha abismado.

Tribulaciones de una crisálida (XXII)

2011-12-20T13:45:00.002+01:00

Se alimenta de insomnio, parásito vampiro que, en volandas, lo arrastra por sedientos abismos salpicados de estrellas, y le niega la luz cuando el sol vence al frío, eclaustrándolo exangüe, en la exigua mortaja de su tierra nativa.

Tribulaciones de una crisálida (XXI)

2011-12-20T08:52:00.003+01:00

Cuando, rendido, el sol se mude en légamo, diminutas luciérnagas exánimes, bordadas en la herrumbre del abismo, en póstumo alarido, horadarán el tímpano al silencio.

Fuerza de voluntad

2011-12-19T19:09:00.001+01:00

FUE el de silencio, el único de los votos que, a lo largo de su prolongada y disoluta vida monástica, jamás quebrantó sor Domuda.

Tribulaciones de una crisálida (XX)

2011-12-19T16:05:00.000+01:00

Con la noche cerrada, los ojos, muy abiertos, clavados en el techo. El tiempo se detiene en la distancia que media entre el vacío y la pupila. Silencio, insomnio, miedo, sed, olvido; y un nombre, un nombre, un nombre, un nombre, un nombre, en su eufonía muerta, perpetuando el espanto.

Relatos verosímiles (21): Una familia de tres (Carlos Parejo)

2011-12-19T08:17:00.003+01:00

Los padres se habían educado autodidactas. Sus ideas correspondían a las del movimiento comunista que luchó contra la dictadura militar. Pero, con los años, una especie de absolutismo de ideas fue contagiando otros ámbitos de su vida cotidiana. Los tres tenían los mismos hábitos y costumbres en cuanto a actuar, decir y pensar.

La historia universal se había estrechado a límites precisos y exactos en sus cerebros. La historia de la filosofía comenzaba con el eurocomunismo, la de la moda con las vestimentas discretas de los izquierdistas y ecologistas de finales del siglo XX, la historia de la música sólo era interesante a partir del pop anglosajón, y la de la gastronomía la habían mutilado hacia la dieta vegetariana. Tales eran las fronteras de sus universos íntimos. Del resto de la historia universal, de entrada, se mostraban cautos y desconfiaban.

No es que les repugnara todo lo que no fuera de piel blanca y pelo rubio como a los nazis, pero huían como podían de compartir sus vidas con todos aquellos que no usaban su misma corbata ideológica: Creyentes de cualquier religión, folklóricos, pijos y vividores, fachas y gente de derechas, burgueses apolíticos,…

Cuando las circunstancias les obligaban a convivir con “gentes diferentes”, se asistía al despliegue de todo el pequeño arsenal de rencores que albergaban. Más temprano que tarde surgían las discusiones y polémicas. Se volvían agrios, rígidos y tensos. Saltaban a la palestra oratoria como torrentes de lava ardiente de un volcán dormido. ¡Cuántas palabras impertinentes¡ ¡Qué griterío malsonante¡ ¡Qué gesticulación tan agresiva¡ Afluían a sus bocas expresiones rotundas y adjetivos superlativos para zanjar rápidamente la cuestión: ¡Eso es una mierda¡ ¡Nunca he visto mentira mayor¡ ¡Imbécil y tonto¡¡Horrible¡¡Anticuado¡

Sus pensamientos, como sus palabras, eran de tonos blanquinegros. Se negaban a admitir la amplia paleta de colores y matices del arco iris. Ese símbolo de la naturaleza que representa la paz tras la tormenta, y que los filósofos han traducido como “nadie tiene la totalidad de la razón en cualquier convicción”.

Esa manera de comportarse los había rumbeado a impermeabilizarse para no entender y compartir otros modos de ser diferentes. Como si sus personalidades se hubieran edificado a la manera de monolíticos edificios, severamente protegidos de influencias externas. Y reforzaban sus cimientos, se autoafirmaban en el sentido que daban a sus vidas, con una insidiosa búsqueda de los fallos de los demás. Estaban ciegos para ver lo constructivo y positivo de personas con otras opciones de vivir.

Su visión tan parcial de la vida cotidiana desencadenaba frecuentes pirotecnias de ira en sus espíritus. Había multitud de pequeñas cosas adversas que los desquiciaban. Y sus ánimos sólo se apagaban cuando lograban imponer su costumbre, gusto u opinión, sea como fuere.

Tribulaciones de una crisálida (XIX)

2011-12-18T08:50:00.001+01:00

Dibujar unas alas al muñón de frío y mudo mármol, para que, en sueño ardiente, eleve el vuelo el espíritu azul de las estatuas. Para que entone un salmo taumatúrgico, con esa algarabía estrepitosa de pájaros al alba en el magnolio: ese aliento solemne que se funde al rocío, dejando sin palabras a la noche. Pintar alas violáceas, en la altura, a los demonios quedos cautivos en el légamo; a esas almas sin alma siempre en pena, sin hálito ni fuego en las arterias, con sólo restos yermos, coagulados, de tierra entre las uñas y los dientes. Obrar el gran prodigio, no el milagro, de una rosa emergiendo de la sangre que el miedo consagró a la arena estéril.

Fugaz

2011-12-17T21:35:00.000+01:00

Como canto de cisne,
como pavesa,
agotándose herida
brilla una estrella.

Triste hermosura
la de su sangre clara
en noche oscura.

El último caballo

2011-12-17T09:58:00.004+01:00

Tanto tiempo buscándote,
volando como un pájaro
al que el sol le ha volado
la luz de la mirada,
para acabar así:
con este miedo a verte,
certeza de saber
que, agotadas, mis alas
jamás podrán salvar
el abismo sin límites
que de ti me separa.
Y de este lado huero,
donde el anhelo es nido
de la triunfante víbora
de la melancolía,
el tiempo se me escapa,
huyendo como un gamo,
asustado y herido,
por un cerco de espejos
donde yo soy el gamo
y el tiempo la jauría.
Pero esta combustión,
fatal olvido a fuego
lento, ya nada importa;
por mucho que se alargue
el círculo vicioso
de esta absurda carrera,
sé que no alcanzaré
la luz de una guarida
donde poner a salvo
las cenizas sin brío
del galope del viento.
Quisiera ungir mis alas
con un sueño de abejas,
y elevarme hasta el sol
para ser abatido
por la baba de insomnio
que destila amarilla,
para ser un relámpago
que descarga en un lapso
su fulgor prodigioso,
y se extingue en un trueno
para nunca haber sido.
Cualquier cosa mejor
que en la noche, en la niebla,
en esta tempestad
que me hiela el aliento,
ser frente al faro un barco
fantasma que varado
naufraga a la deriva.
Tanto tiempo buscándote,
para acabar así:
huyendo de tu luz,
y buscando en el sol,
la sombra que, piadosa,
me abata de un zarpazo
al pie devastador
del último caballo.

Ilustración: Lección de vuelo, de Robert ParkeHarrison

Tribulaciones de una crisálida (XVIII)

2011-12-17T05:49:00.004+01:00

Satélite el poema, proyecta las tinieblas de un sol mudo, contra un planeta ciego. Es el lenguaje de la apostasía, del salmo prodigioso condenado al silencio; el terco corazón de los sin alma, presidiarios del frío.

Simún

2011-12-16T15:25:00.000+01:00

Agencia JEFE. Un colosal simún podría azotar en los próximos meses a la Comunidad Autónoma de Andalucía.

Sevilla. Viernes, 16 de diciembre de 2011. Según filtraciones ocurridas hace ahora una semana en el seno de la Agencia Estatal de Meteorología, son muchas las probabilidades de que, en unos meses, con la entrada de la primavera, la Comunidad Autónoma de Andalucía se vea azotada por un simún de una magnitud tal vez sin precedentes en el ámbito del planeta. Tras conocerse la noticia, un funcionario de la Agencia, que ha preferido mantenerse en un discreto anonimato y cuya nómina se ha visto recortada ya en varias ocasiones en los últimos años, ha atribuido la posibilidad de tal suceso a los múltiples cambios, incluido el climático, que se vienen desencadenando desde hace décadas a esfera global, así como, en particular, en el sur de la Península Ibérica. Por su parte, un famosísimo político andaluz, de cuyo nombre no alcanzo a acordarme, ha realizado las siguientes y muy tranquilizadoras declaraciones a este reportero de la Agencia JEFE.: No hay motivos para la alarma; estamos suficientemente preparados para el caso de que nuestra tierra se viese finalmente azotada por la tormenta de arena. Es más, en mi partido, estamos incluso deseosos, por las consecuencias que estimamos serían más positivas que negativas, de que finalmente así suceda. Imagínese que allí donde la arena sepulte para siempre un cortijo, nosotros edificaremos, eso sí, con austeridad, nada de mármol de Carrara, un lujoso palacio o una aleccionadora iglesia. Y yo terminaré sentándome sine die a la derecha del pater, porque le puedo asegurar que para eso tengo el apellido y hasta el culo más de cuarzo que de feldespato y mica.

Así es la marimorena... (Agustín Casado)

2011-12-16T08:51:00.002+01:00

Así es la marimorena:
Montones de gente buena
echadas de todas partes
como un humano descarte,
sin un chavo pa la cena
-paga no hay si no hay faena-,
llamando a puertas ajenas
y durmiendo donde encarte.
No digas que no te suena…

Sólo quiero desearte
un techo en que cobijarte
más de cal que no de arena,
soluciones, no problemas,
que hagas de la vida un arte,
un corazón para amarte,
salud siempre. Eso aparte,
mucha risa y pocas penas,
una buena Nochebuena,
y los bancos… pa sentarte.

Ilustración y texto cortesía de Agustín Casado

Tribulaciones de una crisálida (XVII)

2011-12-15T23:43:00.003+01:00

La sed que ciegamente abre las alas, ahogada en un sudario sin atmósfera; la contumaz pupila abierta, estéril, a un firmamento, légamo sin hálito; el labio en el salitre, el salmo exangüe, sobre un altar de azogue hecho pedazos.

Tribulaciones de una crisálida (XVI)

2011-12-15T16:00:00.002+01:00

Dos veces cada día en el reloj, silente, tras su muerte, la hora exacta. Pero es sólo una herrumbre sin futuro, sudario sin aliento de un ahora ahogado en la zozobra de lo ausente. Dos veces la hora estática, el espectro, exánime epitafio del olvido.

Alegoría

2011-12-15T12:51:00.002+01:00

soberbio sobre el tronco en que te apoyas
me miras con desdén desde tu fronda
colmada de hojas verdes y de flores
desprecias mi existencia a ras de suelo
la escasa relevancia de mi huella
apenas perceptible en el paisaje
y que extasiado el hombre ante tu porte
no alcance a conocer mi nombre propio
es cierto soy minúsculo ignorado
no tengo un bello nombre -aliso o sauce-
ni se hunden mis raíces en la tierra
para tras ese coito dar a luz
henchidos de color sabrosos frutos
no puedo cobijar hermosos pájaros
ni soy flauta del viento no doy sombra
ni fijo el suelo fértil frente al agua
que baja en torrentera asoladora
desde las altas cumbres a los valles
pero soy mucho más soy el futuro
a un tiempo que el pasado más remoto
mi hogar está en el ártico el desierto
y puedo resistir desde las gélidas
penumbras de las tierras boreales
hasta el ardiente sol que abrasa el trópico
si me quieres nombrar llámame liquen
o en tu postrer aliento en la sequía
al ver que sobrevivo di silencio

Disyuntiva

2011-12-14T19:56:00.006+01:00

“y me invade en las horas amarillas
y me deja una dulce sed doblada.”

Idea Vilariño

Y si el dolor me dobla sobre el vientre y se pudren los sueños en mi estómago y de náuseas me ahogo y me retuerzo y entre aullidos vomito la esperanza y el vértigo me abate contra el suelo y me abro con el golpe la cabeza y escribo con la sangre derramada tu nombre y apellidos en mi pecho y te sientes al verme así culpable por tu inocencia alzándose en muralla y no hay juez que te absuelva o te condene y de dolor te doblas sobre el vientre y se pudren los sueños en tu estómago y de náuseas te ahogas y retuerces y entre aullidos vomitas la esperanza y el vértigo te abate contra el suelo y te abres con el golpe la cabeza y escribes con la sangre derramada mi nombre y apellidos en tu pecho y al verte así me siento yo culpable por mi inocente afán a uñas y dientes y no hay juez que me absuelva o me condene y de dolor me doblo sobre el vientre y se pudren los sueños la esperanza y muerto en vida muero y te me mueres.

"Luciénaga"

2011-12-14T14:01:00.002+01:00

arde una sombra insecto arde en el légamo
de la noche perfecta
desconozco su nombre
sólo sé que es un tóxico
y dulcísimo bálsamo
calcinando el azogue
que fatuo fosforesce
en la pupila ciega

Tribulaciones de una crisálida (XV)

2011-12-13T23:56:00.003+01:00

La lluvia pertinaz ha ido ensanchando la grieta imperceptible que, a fuerza de muñones, soñando con abrir una salida, labró en la piel del muro. No hay escape; del otro lado, ahora, percibe desolado, en su desvelo, la herrumbre azul celeste del abismo.

Tribulaciones de una crisálida (XIV)

2011-12-13T13:10:00.001+01:00

La tarde, en su rubor, se va durmiendo sobre el lecho mortuorio del océano. Todo está en calma. Tan sólo las gaviotas picotean, rompiendo los acordes del silencio, los huérfanos desechos que, dispersos, dejaron los bañistas en la arena. Un áspero relente impregna el aire. Turbada la crisálida a la orilla que envuelve en su sudario los deseos, ve hundirse sus pupilas sin aliento, bajo la sangre agónica que vierte el sol al inhumarse entre las aguas. No alcanza a sujetarse, su memoria, a la estela que, huidiza y mansamente, naufraga en la galerna del insomnio. Banal se difumina el horizonte, en tanto el firmamento se salpica de un lúgubre albañal de estrellas yermas, y un faro con sordina ulula triste: su aullido macilento sin azogue se hermana con la incuria del silencio; enfática afonía que se quiebra tan sólo por un canto de sirenas, que llama a la crisálida al abismo; suavísima oquedad que desarbola el mástil residual de la esperanza.

Fotofobia

2011-12-12T20:20:00.002+01:00

Me anego con los días soleados
de un pánico a la luz que hostil se adentra
celeste en la pupila y la atormenta
incluso con los párpados cerrados.

E invoco, con los ojos atestados
de llanto, el ulular de una tormenta
que venga a dar sosiego, macilenta,
a mi alma con sus grises enlutados.

Mas vanos son mis ruegos; el desierto
que habito nunca supo, el cielo abierto,
de niebla, nube, sombra, eclipse o noche;

y eterna se derrama con derroche
de dos soles sobre él la luz gemela,
recuerdo, insomnio, espanto, duelo, esquela.

Relatos verosímiles (20): El enfrentamiento del siglo (Carlos Parejo)

2011-12-12T00:01:00.000+01:00

¡El enfrentamiento del siglo¡ ¡La victoria decisiva¡ ¡A vida o muerte¡ ¡El país se paraliza, pendiente del resultado¡

Y no se trataba de una guerra inevitable, ni de uno de esos grandes acontecimientos que quedan grabados en la historia universal, como pudiera parecer por el vocabulario de los titulares de prensa, radio y televisión.

Simplemente se trataba de que veintidós jovencísimos deportistas multimillonarios, divididos en dos grupos, intentaran durante noventa minutos meter una pelotita en dos rectángulos con redes. Muchos de ellos ni siquiera había nacido en el país, y su única ambición e ilusión era la fama y el dinero.

Las masas de homínidos disfrutaban sacando de contexto tan vulgar competición. Lo identificaban con una de sus grandes alegrías del año. Para los partidarios de los blancos supondría el triunfo del conjunto de la nación, que simbolizaba el éxito del tesón, la voluntad y el coraje de los hombres. Para los otros, la derrota del Estado por aquella pequeña, aburguesada y rica nación, que representaba lo más culto, rico y refinado del país, el poder de la técnica frente a la fuerza.

Y ya eran cien años, como antes sucedió con los gladiadores de la Roma Imperial y los jinetes del Hipódromo de la Bizancio medieval, en la que volvía a repetirse la patraña del enfrentamiento de los dos grandes equipos deportivos más importantes del Orbe, el Real Madrid contra el FC Barcelona. El rebaño de corderitos pagaba puntualmente por verlos y los lobos del mundo de los negocios vinculados a estos espectáculos circenses, tan felices y contentos…

Crónica deportiva (Francis Vaz)

2011-12-11T09:23:00.002+01:00

Madrid. Sábado, 10 de diciembre de 2011. Son las ocho de la tarde y sólo faltan dos horas para que la fiesta inunde el corazón pétreo de este país. Nos emocionaremos al oír sus nombres por el megáfono, estaremos en esos momentos ávidos, ansiosos por asistir a la lucha de los titanes, el Dios Messi frente al Dios Ronaldo, millones de euros contra millones de euros. Mientras, una familia desahuciada ayer se agolpa frente al televisor encendido en un escaparate, el sonido del televisor está apagado y el padre, en su tristeza, observa el colorido y las banderas. En el campo los niños llevarán la camiseta de su ídolo y los padres corearan el himno, elevándolo a los cielos. No importan los desahuciados, no importan los cinco millones de parados, no importan el 21% de familias por debajo del umbral de la pobreza, no importan los discapacitados desatendidos, no importa nada, sólo importa el gol, la jugada perfecta, ver a Messi o a Ronaldo meter un gol en está, la liga del BBVA y en este campo, rodeado de vallas publicitarias del Santander y otros bancos.

El árbitro señala el inicio y la primera jugada hace que el niño sentado frente al escaparate se olvide del hambre. Agita los brazos junto a su hermano pequeño y exclama un gol que expande el universo. El padre le mira infeliz y se siente fracasado. Toda la vida trabajando y ahora, a los 45 años ¿quién le va a contratar? En el césped, la lluvia golpea el rostro de los jugadores y las entradas violentas aumentan y, de pronto, un tsunami estalla en la grada ante otra oportunidad de gol. Afuera el agua retorna a los mismos cauces de siempre y sigue la dirección que le indica la corriente. Y los gritos de los desesperados se difuminan entre los alaridos emitidos desde los televisores. Pasados unos minutos el adversario empata y en los bares aparece un conato de rebelión. Pero no, llega el descanso y todo se relaja y aquel que pago seis mil euros por una entrada vip pide un whisky con mucho hielo. La lluvia no cesa y la familia desahuciada, sentada sobre el suelo, se cubre con cartones. En la pantalla del escaparate Xavi celebra un nuevo gol y el silencio en las calles se vuelve aún más sombrío. La derrota se confirma, los directivos lloran en sus casas, aunque saben que mañana amanecerá y también abrirá bolsa. Saben que mañana, sólo se hablará de fútbol y que seguirán siendo invisibles, ellos y los desesperados. Sólo la voz del crío refulge en la oscuridad de la noche. Mira al padre y le dice: -Papá ellos ganan siempre porque juegan en equipo, ¿cuándo lo haremos nosotros?

Cabañuelas

2011-12-11T08:49:00.004+01:00

sembré un ensueño
brotó desvelo
fuego y color
sombras de invierno
un hontanar
páramos yermos

con manos trémulas
sembré el afecto
y coseché
el polvo estéril
del desapego

sembré un poema

silencio

Ilustración: Sembrador, de Vincent Van Gogh

Marea negra

2011-12-10T08:21:00.002+01:00

Sumido en las tinieblas
de la noche más larga
que recuerdan mis ojos,
deambulo a tientas, ciego,
de tumbo en tumbo -vértigo
de saberme ya ausente
para siempre en los tuyos-,
sobre esquirlas agónicas
de abatidas estrellas.
Me has dado, luz, la espalda,
y el aliento castrado
del azogue baldío
se agita como un pájaro
que agoniza impotente
empapado en petróleo.
Y un albañal de herrumbre
y sal gastada emerge
desde el lóbrego fondo
donde moran las sombras,
diluyendo en sus aguas
corrosivas la esfera
del cristal de los sueños.
Es el olvido, el cántico,
estridente y postrero,
de un inmundo gusano
con ambición de cisne;
la vasta desazón
que muda la esperanza
en ácido veneno
que a fuego lento hiela
el esqueleto insomne
de un horizonte extinto.
Es tan corto el amor,
y es tan largo el olvido.

Loa al pepino

2011-12-09T20:27:00.000+01:00

“No todo va a ser follar”.

Javier Krahe

He leído en un periódico
que ha dicho un clérigo islámico
que para comer pepino,
la mujer, un nombre al lado.
Igual con la zanahoria,
calabacines y plátanos,
el nabo y la berenjenas,
puerros, pimientos, y rábanos.
Y es que teme el musulmán
que al comerlo en solitario,
libidinosa lo llegue
a imaginar como un falo,
y entregándose al placer,
algo que le está vedado,
pueda escapar de la cárcel
mental a que la han atado.
Así que, mujer, a dieta
que el goce, ha sido dictado,
es exclusivo del hombre,
nada de pajas, ¡carajo!
Mas como un menú no debe
quedarse sólo en un plato,
ahí van algunos consejos
de mi saber culinario:
Si se te abre el apetito,
jamás, mujer, le hagas asco
a comerte un buen pepino
con sal gorda o en gazpacho.
Y de segundo, pues bueno,
hace tiempo está probado
que al hombre es siempre una almeja
más sabrosa acompañado.
Y ahora un poco más en serio,
me pregunto yo hasta cuándo
tanta obscena moralina
nos mantendrá encadenados.
Sobre todo a las mujeres,
de las que machos bastardos
de cualquier credo o ninguno,
se pretenden propietarios.
Hasta cuándo hombres, mujeres,
ya solos, ya acompañados,
seguiremos reprimidos
por estultos postulados.
Así que a partir de ahora
a los clérigos ni caso
en la pitanza ni el sexo,
o no has de probar bocado.

Un pepino me invita a ser pedante... (María Fernández Lago)

2011-12-09T15:56:00.000+01:00

Un pepino me invita a ser pedante
y escribirle a León este soneto
de catorce centímetros de asueto
y no he desvelar de ejercitante.

Me esfuerzo por no hacerlo malsonante,
el pepino merece mi respeto,
cucurbitáceamente tan coqueto
no hay nada en el pepino que me espante.

Al plátano más verde voy rimando,
espero que no quede insatisfecho,
no importa lo que duro o lo que blando.

La intención ha nacido de mi pecho
y ya van trece, sí, trece y sumando
y vuelvo a la quietud de mi barbecho.

María Fernández Lago

Coplilla (despertar romántico)

2011-12-09T08:26:00.001+01:00

me preguntas en qué pienso
al despertar de mañana
te diré por ser sincero
que en una buena tostada

Romancillo del Niño de la Vicaría

2011-12-08T15:32:00.000+01:00

Cuentan de Agustín Casado
que siendo un tierno mozuelo
ya soñaba en emular
al mejor de los toreros.
Pero también, según dicen,
hubo un no sé qué, un secreto,
que lo frenaba en sus ansias
de triunfar en el albero.
Incluso algún conocido,
mala leche y poco seso,
impúdico aseguró
que era el fantasma del miedo.
Y espoleado por dimes
y diretes tan ligeros,
arropándose en la cal
de un sencillo tentaero,
el incauto de Agustín
un mal día se echó al ruedo,
dispuesto al fin a agarrar
a aquel toro por los cuernos.
Fue como mandan los cánones
ancestrales del toreo:
a las cinco de la tarde
con sol de justicia ardiendo.
Y junto al tendido cinco
fue valiente y tan maestro
-no en Jerez de la Frontera,
que eso allí es algo muy serio-,
que cuando abatió al morlaco,
estoque en lo alto, certero,
pidiendo orejas y rabo
se agitaron mil pañuelos.
Mas su euforia se vio rota,
flor de un día, de un momento,
cuando estaba a la mitad
de la octava vuelta al ruedo:
Un grito desaforado
confirmando sus recelos,
apagando oles y palmas,
se alzó desde un burladero.
Y lo dejó para siempre
por no oír a nadie de nuevo,
a él que era un hombre de izquierdas,
nunca más llamarlo “diestro”.

Fotografía cortesía de Agustín Casado.

Uvas amargas

2011-12-08T08:19:00.006+01:00

“Sostengo que lo justo no es otra cosa que lo que conviene al más fuerte.”

Trasímaco, en La República (Platón)

LLEGARON con el último crepúsculo del año. Inesperadamente, en tropel, sin que nadie los hubiese invitado a la mesa, orden de desahucio en mano. Eran tantos, que por unos instantes pareció que no habría uvas suficientes para todos. Pero los golpes, la jauría, los ladridos, las lágrimas y el miedo, los fuegos de artificio. Se quedaron sin probar desparramadas en la escarcha. Pax hominibus in terris et gloria in excelsis Deo.

Tribulaciones de una crisálida (XIII)

2011-12-07T14:11:00.004+01:00

Tras una eternidad de sueño insomne, al despertar y comprenderse ungido de ese espanto de polvo y hueso estéril que anega los sudarios de las ánimas cautivas en el limbo, quiso gritarse "¡Lázaro...!", pero no pudo recordar los sones de su nombre.

Seguidilla (XL)

2011-12-06T08:41:00.000+01:00

Quisiera ser bahía
de arena blanca
dando abrigo a tus velas
desarboladas.

Mas tú eres barco
varado mar adentro,
y yo, naufragio.

Haiku comercial

2011-12-06T07:38:00.000+01:00

merma en las ventas
en esta Navidad
¡¡¡FACILIDADES!!!

Transparencia

2011-12-05T20:33:00.003+01:00

A Vivian

EL nido estaba vacío -lo supe por los graznidos de silencio que, a borbotones, caían con estrépito desde sus heridas sangrantes, tintando de alaridos el crepúsculo. A fuerza de muñones, con denuedo infrahumano, trepé hasta su abismo. Y allí me quedé dormido, a la espera de lo inesperado. Era imposible. Pero esa noche tuve un sueño. Cuando desperté, yo ya no estaba allí.

Relatos verosímiles (19) (Carlos Parejo)

2011-12-05T03:40:00.001+01:00

Jacinta, al cumplir los seis años, cómo los padres trabajaban todo el día, gozaba de una casi entera libertad de acción, acompañada de una asistenta sudamericana. Y adquirió sus dos primeras adicciones tecnológicas: El consumo de todo tipo de programas televisivos y, cuando el monitor se le apagaba, el entretenimiento con las maquinitas videojuegos. En la adolescencia empezó a salir con amigos y llegó la tercera adicción: El IPOD audiovisual, con el que hasta dormía. Y la cuarta, la sucesión de chupitos de alcohol para alegrarse con la pandilla los fines de semana. Se hizo universitaria y tuvo su quinta adicción, la del ordenador personal. Y el tiempo libre se le volaba entre las redes sociales y los vídeos de YOUTUBE. Sus padres estaban alarmados. Era incapaz de pasear por el campo sin aburrirse, de leer un libro y ni siquiera un periódico.

Pero Jacinta triunfó en el mundo de los negocios inmobiliarios y, además, se casó con un millonario promotor urbanizador. Y le vinieron una sexta, séptima y octava adicción en su edad madura: Las dos sesiones diarias de spinning en el gimnasio, la visita compulsiva a las tiendas de moda cuando se sentía triste y el devorar los alimentos gourmets más exquisitos cuando se encontraba sensual. Todo cambió al cumplir los sesenta, enviudó y sufrió un infarto que la dejó inválida. Sola y sin hijos volvió a tener una cuidadora sudamericana a tiempo completo. Y se fue al otro mundo con dos nuevas adicciones: el consumo masivo de medicinas y la contemplación de media docena de programas concursos televisivos que, entonces, eran lo único que le alegraba el día.

Cuando me miras siento...

2011-12-04T00:00:00.003+01:00

Cuando me miras siento
aleteando exhausto
un pájaro en el pecho.
Turbado, lo imagino
como una alondra, un sueño
de rutas migratorias
hacia el sur, hacia el vuelo
de un ángel que sostiene
con sus alas mis torpes
anhelos de ser aire,
y me salva del vértigo.
No es más que un espejismo,
el fruto huero y seco
del cansancio, del miedo
a perder lo perdido,
lo que nunca alcancé
con el labio, las manos,
ese bálsamo suave
que, vedado a mis llagas,
bajo el negro sudario
que te eclipsa, se muda
en áspero veneno.
Y se alza el cuervo insomne
de la melancolía
desde el fondo insondable
donde habita el olvido,
y en su graznido mudo
la cizaña germina
anegando de náuseas
el camino inseguro
que tracé sobre el viento,
ocupando de plomo
el plumaje oxidado
de mis ojos de luna.

π

2011-12-03T07:50:00.003+01:00

número π
han llegado a decir
que es infinito
yo
discrepo
se agotará en sí mismo
polvo en el polvo inerte
del postrer pensamiento

Hipogeo

Apostasía del pacifismo en tiempos de fascismo y cólera

Agonía

Seguidilla (XLII)

Tribulaciones de una crisálida (XXXV)

Tetraplejia

Tribulaciones de una crisálida (XXXIV)

El desayuno (exprimiendo a Monterroso)

Filología

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Relatos verosímiles (24): Paco, cocinero de Triana (Carlos Parejo)

Reina de corazones

Anti tanka (5)

Tribulaciones de una crisálida (XXXIII)

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El rastro

La SOPA boba

Anti tanka (4)

Atacama

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Nocturno

Triibulaciones de una crisálida (XXXII)

Tribulaciones de una crisálida (XXXI)

Sevillana apócrifa de los cuatro detectives

Reivindicación de Lady Chatterlay (y2) (Carlos Parejo)

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La barca

Chispa

Tribulaciones de una crisálida (XXX)

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Del verbo no nacido

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Anti tanka (2)

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Desánimo

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Reivindicación de Lady Chatterley (1) (Carlos Parejo)

Tribulaciones de una crisálida (XXIX)

Lo evidente

Carta de ajuste

Cabrón de Reyes

Adverbios

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El amante perfecto

Nosotros enseñamos vida, señor (Rafeef Ziadah)

Relatos verosímiles (23): La infancia de Chesco (Carlos Parejo)

Cuerpo a cuerpo

Tribulaciones de una crisálida (XXVIII)

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Tribulaciones de una crisálida (XXVII)

Tribulaciones de una crisálida (XXVI)

Desolación

Tribulaciones de una crisálida (XXV)

C(r)uento

Eppur si muove

El sueño de una noche de silencio

Relatos versímiles (22): Paula (Carlos Parejo)

El coco y yo

Las horas amarillas

Tribulaciones de una crisálida (XXIV)

Cuento de Navidad

Seguidilla (XLI)

A duelo lento

Tribulaciones de una crisálida (XXIII)

La última palabra

Tribulaciones de una crisálida (XXII)

Tribulaciones de una crisálida (XXI)

Fuerza de voluntad

Tribulaciones de una crisálida (XX)

Relatos verosímiles (21): Una familia de tres (Carlos Parejo)

Tribulaciones de una crisálida (XIX)

Fugaz

El último caballo

Tribulaciones de una crisálida (XVIII)

Simún

Así es la marimorena... (Agustín Casado)

Tribulaciones de una crisálida (XVII)

Tribulaciones de una crisálida (XVI)

Alegoría