sábado, 31 de diciembre de 2016

Bodrio-poema de los jodidos cuartos de fin de año

Al engullir la uva
número 13
me clavé una pepita
donde más duelen.

¿Que suenan 12?
Pues voto a Bríos que al menos
oí yo catorce.

. . . . . . . . . . . 

(Hola, guapis. En esta entrada, además de esta mamarrachada de bodrio-poema, quiero haceros saber que, según información más fresca que una sardina congelada, a un selecto grupo de descerebrados, al parecer se le ocurrió en su día celebrar la noche del 30 al 31 de diciembre, es decir, anoche, un evento en la madrileña Plaza del Sol al que han dado por nombre "preuvas", una suerte de ensayo general de las campanadas y el tan cruento holocausto uvicida que se perpetra la noche de fin de año en ese lugar, que tiene como hipertrascendental objetivo evitar cualquier posible error sólo 24 horas después en la ya tradicional celebración de despedida del año viejo y a la par eufórica bienvenida al que está naciendo. "Chic para mi, chic para mi, chic chic chic para mi, chic para ti…" ¿Se podrá ser más gilipollas?)


Bodrio-poética

Puedo escribir poemas
tan malos esta noche
y cualquier otra noche
de cualquier otro día
que no alcanzo a entender por qué cojones
no me gano y muy bien
ya de una vez la vida
con la bodrio-poesía.

viernes, 30 de diciembre de 2016

Introducción de la piedra de la locura


Mi alma es un petirrojo con las alas mordidas
por un turbión de hambrientos perdigones más fríos que la muerte,
más que no sé qué cosa, el caso
es que jamás he visto un petirrojo
ni sé si alguna vez, por más que en sus poemas
los mencionase Emily Dickinson,
existió el petirrojo;
mi alma es un perro flaco
ladrándole a las pulgas a las puertas
de un lupanar psiquiátrico con probada experiencia
en las innobles e infecundas prácticas
de la penetración bucal y anal y la lobotomía.

A mis amigos invisibles


Llegó la Navidad y, con ella, esas tan a menudo patéticas bacanales de empresa a las que, en numerosas ocasiones, se les suele poner la guinda con el hipócrita y aburrido jueguecito del amigo invisible. Y se me ocurre que algo novedoso habría que hacer de una vez por todas para dotar a esos tan entrañables momentos de confraternización sin par de unas mayores dosis de diversión y franqueza. Así, por qué en lugar de amigo, no enemigo invisible. Bombas fétidas, tarántulas, mierdas frescas de vaca mostrenca, mambas negras, sobres con el virus de la gripe aviar, fotografías de Rodrigo Rato tocando la campana, congelaciones salariales, expedientes de regulación de empleo, órdenes de desahucio... Yo lo pienso proponer a mis compañeros de curro para el año próximo. Aunque, probablemente, no asistiré al evento. Mi sempiterna alergia a la mojama y la gamba blanca de Huelva.

jueves, 29 de diciembre de 2016

Del silencio


Escribo porque sí, porque me sale
del corazón y el hígado y el mito
que hemos llamado espíritu, inaudito
placebo sin razón que lo apuntale.

O escribo porque no, porque se iguale
la palabra al silencio, porque el grito
sea sombra del mutismo y, si recito,
no sea el bla, bla, bla lo que me avale.

Porque es mejor callar, pero si callo
se me hinca la palabra en la garganta,
me asfixia y de congoja me desmayo.

Porque es mejor cantar, pero me espanta
cantar tres veces antes de que el gallo
aduerma la visión que me suplanta.
 

Fotografía: Tommy Ingberg

Grafiti, a modo de epitafio, aparecido en el pedestal de una estatua la víspera de su inauguración


Aquellos que, en tus días
de desgracia, te dieron
la espalda, ahora que has muerto,
son los mismos que erigen
en tu honor esta estatua,
para que, tras la foto
de rigor, la cabeza
marmórea haga las veces
de eterno cagadero a las palomas.

miércoles, 28 de diciembre de 2016

28 de diciembre: nada que celebrar


(Milana bonita)

España, esa nación
con gobiernos locales,
centrales y autonómicos
a los que hace ya tanto
tiempo vienen faltándoles
inocentes, en tanto
les sobran, y de qué
modo, bromas pesadas.

Ilustración: Forges

Bombazo informativo desde Ferraz

Hay momentos en los que la realidad es tan sorprendente que supera hasta a la más surrealista de las ficciones. Un teletipo de EFE acaba de informar de que, según la filtración de un reputadísimo barón del PSOE que ha preferido permanecer en el anonimato, Mario Jiménez, en vista de la incesante sangría de militantes y votos que está suponiendo la traición perpetrada hace unos meses por la facción encabezada por Susana Díaz y de la que él mismo formó parte contra el entonces Secretario General, Pedro Sánchez, ha propuesto a la Gestora enmendar el error histórico cometido por los hasta entonces socialistas en el Congreso Extraordinario de 1979 y volver a la senda del marxismo. Díaz ya ha amenazado con darse de baja en el PSOE, así como con la posibilidad de sumarse al proyecto político de Albert Rivera en Andalucía, de prosperar la propuesta de Jiménez, la cual, al parecer, cuenta de momento con el apoyo de más de dos tercios de los miembros de la Gestora.

(En cualquier caso, si hoy lees en algún periódico patrio que al fin han encarcelado de manera preventiva a Rodrigo Rato o al Molt Honorable, o que al menos han retirado el pasaporte a Urdangarín y la infausta Cristina hasta que se dicte sentencia al respecto de los presuntos delitos por los que han sido procesados, recuerda: es el día de los Inocentes. "Milana bonita".)

Muertos de sangre azul como la muerte

Durante muchos siglos
de infames monarquías
absolutas, si un rey
se cagaba en tus muertos, 
cagados se quedaban.
Pero ay de aquellos súbditos
que, osados, se atreviesen
a devolver la afrenta
cagándose en los muertos
del diarreico monarca:
porque estos sí la habían
cagado bien cagada.
Pero esto, como he dicho
al principio, ocurría
en los oscuros siglos
en los que éramos súbditos
de reyes absolutos,
y ya es, como los crímenes
de Franco, agua pasada.

martes, 27 de diciembre de 2016

Productos franquiciados

Poemas como salchipapas,
leo poemas como salchipapas
con mucha mayonesa -que no es Musa-,
que escribe un tipo lerdo y se venden lo mismo
que el algodón de azúcar
en una feria para niños pijos
idiotas y mimados; ¡y a qué precios!.
Los leo, los releo, los vomito
para luego engullir el feo producto
de mis náuseas, tratando
de encontrar una nimia explicación
a tanto baboseo sin sentido
de los devoradores compulsivos
de la rancia e insulsa salchipapa,
con sus gordas barrigas de comer salchipapas
y sus caras de pez. Pero no hallo motivos
y termino arrojando a la basura
todas las salchipapas que tenía en stock
y vuelvo a lectura de poemas
de poetas jamón cinco jotas y escribo, 
por si suena la flauta, poemas-salchipapa,
y vendo mucho y ligo y follo tanto
como el salchipapero
y la salchipapera juntos y hasta por separado,
y me forro vendiendo la rica salchipapa,
que las mías, al menos, vienen con salsa borde,
y no trabajo más, ya nunca más
en la vida, que estoy
hasta la salchipapa 
de tanto y tanto y tanto y tanto y tanto madrugar,
ay, si lo fuera rico,
dubi dubi dubi dubi dubi dubi dubidá.

Siente un pobre a su mesa pobre

Navidad. Son días, según la hipócrita mercadotecnia cristiano-capitalista, para ser generosos y solidarios, que el Estado del Bienestar no alcanza para cubrir tantas carencias. Siente un pobre a su mesa pobre, que en La Zarzuela no resultarían de buen gusto ni decorativos. 40 mil personas dormirán esta noche a la intemperie en Espatraña. Entretanto nuestro ultraderechista y muy patriótico gobierno patrio planea gastar 5000 millones de nuestros impuestos en rescatar unas autopistas que, como el aeropuerto de Castellón, nunca debieron ni proyectarse. A 125 mil euros tocaría cada uno de esos marginados, de esos nadie, de esos muertos civiles, más de 20 millones de las antiguas pesetas. No hay dinero para todo, dicen. Y es cierto. Tanto como que no hay humanidad ni vergüenza. Tanto como que hace mucho ya que venimos siendo gobernados por una banda de delincuentes y psicópatas sin ética ni escrúpulos. Pero es Navidad. Dejémonos de malos rollos y celebremos un año más la llegada de ese presunto salvador que no termina nunca de salvarnos. Y sentemos un pobre a nuestra mesa pobre. La revolución puede esperar.

lunes, 26 de diciembre de 2016

Carta de Epifanía a quienes corresponda

Con especial cariño y mis mejores deseos en forma de simulación y en diferido para mi Loli de Cospedal
Como no creo en Reyes
Magos ni en Santa Claus,
y como me he portado
durante tanto tiempo
como un buen ciudadano,
este año, al objeto
de pedir mis regalos,
me dirijo a vosotros,
ministras y ministros
de Defensa del mundo,
señores generales
de todos los ejércitos
del demonio, industriales
y nobles accionistas
de la fabricación
de armamento:
                          Meteos
todos vuestros juguetes
de guerra por el culo.
(Pero ojete con esos
grandes supositorios
nucleares, no dejéis
de leer las instrucciones
antes de utilizarlos).
Sin más por el momento,
que os vayan dando mucho
y más por donde dicen
que amargan los pepinos.

Crónicas del Régimen (20)

Bla bla bla coronario. "Vas a tener que ir a través del infierno, peor que cualquier pesadilla que hayas imaginado. Pero cuando termine, sé que serás el que se mantenga en pie. Sabes lo que tienes que hacer. Hazlo." "Diod bio, do me siendo laj piénnah."

BONUS TRACKS

Tú eres de esos sujetos que lloran a moco tendido viendo el anuncio de la lotería de Navidad, mientras que yo estoy de buenrrollismo charcutero hasta la misma salchicha. Pero si por una vez en tu jodida vida, tú las pagas, so "peaso d'agarrao", que eres de la hermandad del puño, y sólo por que estamos en Navidad, estoy dispuesto a irme contigo de cervezas.

(Condenados a entendernos, sí, pero dentro de un orden.)

. . . . . . . . . . . . . . .

Que en pleno siglo XXI haya Jefes de Estado en Europa que lo son por no sé qué estúpido e injustificable derecho de sangre, apoyando con sus discursitos sectarios y amañados a las mafias del totalitarismo financiero y a las muy cleptocráticas ultraderechas patrias, es un síntoma irrefutable de que nos dirigimos hacia la prehistoria con pasos de gigante.

. . . . . . . . . . . . . . .

Pa' mí que el discursito "aprovechando que el Pisuerga me queda tan lejos como el Orinoco, pero anda cerca en el imaginario colectivo la Estrella de Belén" de "El Preparao", lo ha "debío" escribir el guionista del anuncio de Campofrío. Sí, señor, con dos barras de chopped.

. . . . . . . . . . . . . . .

Arrabia saudí.

Cuentos de la Calle Castilla (16) (Carlos Parejo)


Año 1755. El objeto más venerado de la calle Castilla es la imagen del Cristo de la Expiración (año 1682), al que tenemos gran devoción todos los gitanos de las míseras chozas del barrio del Zurraque, esa barriada rural entre la calle Castilla y la Vega. Se llama así porque el imaginero Ruíz Gijón talló -sobre cedro de Flandes- un Cristo crucificado que tiene como modelo el rostro de un gitano. Un gitano treintañero y amante del cante jondo, que tenía ese apodo. Y lo hizo en el preciso momento de expirar allí delante de la ermita, tras una reyerta. Le sirve de contrapunto la imagen delicada, tierna y recatada de la Virgen del Patrocinio, a la que apodan la “Señorita de Triana”. De ella se cuenta que fue encontrada dentro de un pozo en que la escondieron los cristianos en tiempo de los moros. Estas imágenes se sacan a la calle para las rogativas por las sequías, inundaciones y pestes que asolan periódicamente el barrio de Triana. La Hermandad de penitencia realiza su estación de penitencia en la Semana Santa al Monasterio de la Cartuja o la Parroquia de Santa Ana, pues cruzar el puente de barcas, por su fragilidad y cimbreo, se convierte en un camino peligroso hasta la Catedral Metropolitana. Sin embargo, las familias de la calle Castilla tienen otra imagen devota que, ante la desigual competencia del reciente crucificado del Cachorro, sustituyó a la anterior (año 1685). Es la del Cristo Nazareno que sale de la parroquia de la O, al que denomina la gente como el “jorobadito” de Triana, por su disposición encorvada. Todo el dramatismo de la mirada del Cachorro se vuelve aquí semblante sereno y dulce mirada.

(¢) Carlos Parejo Delgado

domingo, 25 de diciembre de 2016

Antes de las ardillas...


Antes de las ardillas
tú fuiste, amor, el ruido y yo,
                                                   las nueces.

Villancico de la pobreza energética


Buenos días, amiguitos. Me he despertado con tan descomunal resaca de generosidad y buenrrollismo navideños, con tanto ardor de paz y amor y estómago, que, a fin de regalároslo y haceros así más felices que un saco de lombrices, no he podido más que componer otro de mis maravillosos y mundialmente aclamados villancicos. Aquí os lo dejo. Pero, aunque sé que os será harto difícil, os ruego que tengáis la bondad navideña de no aplaudir, que me duele el melón un huevo. Gracias.

En el Portal de Belén
está haciendo un frío que pela,
ha cortado la corriente
un capo de las eléctricas.

Vota PPSOE,
vota Ciudadanos,
te darán las mafias
patrias por el ano.

La belleza


Educación para la belleza. Tal vez la mayor asignatura siempre pendiente de nuestros modernos -eufemismo de rancios- sistemas de enseñanza. Hacer emerger de cada uno de nosotros esa capacidad innata que todos poseemos para apreciar con los cinco sentidos un poema de Valente, El Mesías de Händel, las luces y las sombras y el aroma y la caricia de un paisaje, el calor de un abrazo. Para ganar en equilibrio, empatía, sosiego. Para dejar de confundir valor y precio. Para ser más colmena siendo menos rebaño. Más humanos a la par que animales. Para desenmascarar la impostura. Para sentirnos vivos, ser más felices.

sábado, 24 de diciembre de 2016

La loba Lola


La loba Lola liba
almíbar de libélula
esperando en un claro
del bosque, como todos
los días, la llegada
de Pulgarcito Rojo.
Atesora el almíbar
de este insecto un potente
no sé qué afrodisíaco,
y la Lola lo bebe
con fruición a la espera
de que el azar le otorgue
una ocasión de ver
sus lascivos deseos
por Pulgarcito Rojo
al fin correspondidos.
La loba odia a los bueyes
y los cuentos de cántaros
rotos y de gallinas
ponedoras de huevos
de oro. Y la loba Lola,
cansada de esperar,
se termina durmiendo
y no puede evitar
que, al pasar Pulgarcito
con retraso saltando
por el claro del bosque,
caiga sobre una col
de un huerto abandonado
y un buey se lo meriende.
Cómo llora la loba
Lola pues no lo ha vuelto
a ver desde ese día
y piensa que el motivo
es que optó por marcharse
con Alicia al país
de las mil maravillas.
Y con cuánta congoja
y amor lo llama a gritos
—¿Dónde estás, Pulgarcito?—
sin que nadie responda.

Ad galli cantus


La del Gallo, con eso de celebrarse tras la cena de Nochebuena, ¿es misa de difuntos?

Venga, no os agobiéis, que no tenéis porqué responder ahora, lo podéis hacer luego de la publicidad. Y, entretanto, pa liberar tensiones, os dejo este BONUS TRACK navideño en forma de solidario y amoroso villancico de mi autoría y autoriá.

Esta noche es Nochebuena
y mañana Navidá,
no tenemos un ochavo
y hoy no vamos a cená.

Ande, ande, ande,
135,
lo reformo p’al banquero
y por el culo os la jinco.

Poema experimental

¿Experimentos, dices?
Aquí tienes mis versos
de mierda. Y no están hechos
con gaseosa, están hechos
con trinitrotolueno,
un potente exploxivo
ya pasado de moda.
Así que no me extraña
y me complace a un tiempo
que no gusten: hay tanto
fan del prêt-à-porter
y de la pirotecnia 
fast food del mucho ruido
y las escasas nueces
en la poesía vana
de ahora que sería
estúpido aspirar
a que mis versos fuesen
del agrado de nadie.
Y, repito, me gusta
que no gusten. De modo
que a estas alturas mi único 
objetivo poético
es que algún temerario
se preste a hacer las veces
de conejillo de indias
y, por su propia mano,
yo las perdí hace tiempo,
se introduzca mis versos
de mierda recto adentro
y se agite. Prometo
que no ha de serle fácil,
pero así han sido siempre
la poesía y la alquimia.

viernes, 23 de diciembre de 2016

Seguidilla diplomática


Suelen los que usan máscaras
pa' hacer la guerra
pedir la paz, a un tiempo,
con orejeras.

La ONU, la UE y la OTAN
deben pensar que somos
todos idiotas.

Tribumal (NDJR)


tribumal

De tribu y mal.

m. Conjunto de sujetos bastante carcas que administran justicia de manera arbitraria y perversa, por dictar sus sentencias no en función de lo dispuesto en las leyes sino del volumen de la cuenta corriente y/o el linaje o posición social de los procesados.

Mandarinas


La frutera de mi barrio y el DRAE: "Yo, como la mayoría de los clientes lo hace, también digo mandarina. Pero sé que lo correcto es mondarina; por lo fácilmente que se mondan."

Yo, entre bromas y veras, le juré y perjuré por la fragoneta de mi amigo Pepe que no era así y que, si no me creía, le echase un vistazo al diccionario. Nos reímos un montón, pero creo que no logré convencerla.

jueves, 22 de diciembre de 2016

Soneto


El cuerpo en que me hospedo está cansado,
el alma en que me sueño está rendida:
en sueño, cuerpo y alma odio la herida
del tiempo sin mañana, hoy ni pasado.

El tiempo: ejecutor, jaula, atentado,
esbirro de la muerte, acometida
de pólvora y metralla, despedida
incesante, cadalso, delegado

de la herrumbre, vía muerta, purgatorio
sin grietas al paraíso, Barrabás,
Herodes y Pilatos, cuenta atrás,
plutonio, cesio, uranio, radio, torio,

simiente de lo estático, lo frío,
lo oscuro, lo callado, mar sin río.

Tiempo es éste de balances... (Agustín Casado)


Tiempo es éste de balances
cuando da de mano el año,
de hacer recuento de daños
y cuantificar su alcance.

Barruntando más percances
y aun de más grueso tamaño
los pastores del rebaño
temen verse en un mal trance.

Pensando en el diecisiete
verán a Aramís Fuster,
Nostradamus o Rappel

asesor de gabinete
adivinando el paquete
que les va a caer y a quién.

Texto e ilustración: Agustín Casado

miércoles, 21 de diciembre de 2016

El negro es un color apócrifo...


"El negro es un color enfermo."

Carlos Edmundo de Ory

El negro es un color apócrifo
como un mal sueño. El blanco es frío.
El dolor es celeste. El miedo
es un mar seco y amarillo
anegando de hiel los ojos
de un espejo hecho añicos, mudo
de gritar al silencio. El grito
es negro y frío, pero quema
de sed el arco iris, tiñe
su piel y huesos de parálisis
y grises sin mañana. Apócrifa
y fría y muda y amarilla
y azul celeste es la ceniza
que queda al consumirse el último
rescoldo enfermo de esperanza.
Y el viento nada puede y quedan
cenizas negras para siempre
en el pulmón sin fe, sin sueños
ni voz, apócrifo
                             del alma.

Crónicas del Régimen (19)


Cuando se quejan de la herencia recibida, ¿se están también refiriendo a esos miles de millones de la hucha de las pensiones que están dilapidando como lo haría el unigénito poliadicto de una noble de España con el legado de su difunta madre?

BONUS TRACKS

El empalagoso buenrrollismo navideño de Campofrío en su auncio de este año, no osaréis negármelo, es ideal pa hacer lavados de estómago exprés. Charcutialicia en el País de las Maravillas. ¡Que le corten la salchicha!

(Que una cosa es la tolerancia y el esfuerzo por acercar posturas, y otra bien diferente montarse una cama redonda con Rafael Hernando y Susana Díaz.)

. . . . . . . . . . . . . . .

Hay que ver la perraca que os habéis pillao con el antipatriotismo sobrevenido de la infausta Cristina. Como si la gran mayoría, si tuvieseis esa oportunidad, no estuvieseis también dispuestos a no volver a pisar Esperpentaña a cambio de pegaros una pedazo de vidorra en Suiza sin pegar palo al agua, so cínicos, que eso es lo que sois, unos puñeteros cínicos.

Feliz Solsticio


martes, 20 de diciembre de 2016

Epigrama


No se trata de un choque
de civilizaciones.
Llamemos a las cosas por sus nombres.
No es más que un contubernio
urdido bajo cuerda
por incivilizados sin escrúpulos
ni humanidad alguna
para, enfrentando a pueblos
inocentes que ansían
la paz y la concordia, hacer su agosto.

Spam-ka (4)


Están podridos
y pagan el peaje
con nuestro aliento.
Eso sí, vaya zombis
comiéndonos el coco.

lunes, 19 de diciembre de 2016


Nunca es tarde cuando la dicha es buena. Pero son tantas las desdichas acumuladas ya a las espaldas del pueblo sirio, que el tan reciente como puede que hipócrita "no a la guerra" entre algunos de los que lo promueven, sin duda llega tarde, demasiado tarde. Tarde para los cinco millones de refugiados sin refugio que el aberrante conflicto bélico ha condenado a la miseria y la intemperie. Demasiado e ignominiosamente tarde para medio millón de muertos. ¿No a la guerra? Han asesinado a tiros al embajador ruso en Turquía. Puede que la guerra en Siria termine pronto; ya van quedando pocas cosas que reducir a polvo y cenizas. ¿Estaremos -si es que realmente finalizó la segunda- al borde del comienzo de una gran tercera guerra mundial? No a la guerra; no a las armas; no a los ejércitos; no al totalitarismo financiero global; no al Imperio.¿Estaremos aún a tiempo?

Epigrama y trabalenguas


“Los trabajadores y los pobres
solo tienen un medio para tener patria:
hacer la revolución.”

Roque Dalton

Presuntos delincuentes ―muy patriotas
antes de ser pillados con las manos
en la masa— a la espera
de quedar para siempre
libres de polvo y paja en los procesos
en los que son juzgados,
a fin de —según dicen— no volver
a pisar más España.
Mientras tanto, entre el pueblo,
son muchos los que esperan a que se haga justicia
y a que los mencionados terminen por marcharse
tras cumplir su condena
y devolver, si fuese posible, lo robado,
por si acaso, tras esto, pudiesen de algún modo
recuperar la patria
que un 18 de julio les robaran
el genocida Franco y sus secuaces.
Habremos de ser cautos
y recordar aquello
que acerca de la patria
nos dijo Roque Dalton.
Muy cautos, sí, muy cautos:
la esperanza, a menudo,
es la madre de toda
frustración y fracaso.
(La Justicia está ciega,
quién la desintoxicará,
el desintoxicador que
la desintoxicare
qué buen desintoxicador será).

Crónicas del Régimen (18)


Mensaje en una botella (Las aguas estancadas en las lagunas del neolibertinajismo. De la serie "Naufragios").

BONUS TRACKS

P$OE 2.0
(O de como la Emperaora del Dedal no da puntá sin hilo)

Cuando despertó, los viejos dinosaurios volvían a estar allí.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

La infausta Cristina, esa presunta antipatriota.

(Menos mal que en esta ocasión no ha sido
Trueba; lo habrían despellejao vivo).

Cuentos de la Calle Castilla (15) (Carlos Parejo)


Año 1695. Cuando llego a los alrededores de la calle Castilla me invade el negro y asfixiante humo que despiden varias decenas de alfares, ladrilleras y tejares situados entre la calle Alfarería y ésta. Humos que se pierden por la Vega de Triana y no estorban a los residentes en la ciudad amurallada.

Huele también intensamente a barro húmedo preparado para ser manejado y a ladrillo cocido recién salido de los hornos. Estos oficios son un negocio próspero que ha levantado el vuelo con la Carrera de Indias. Además, el genovés Niculoso Pisano ha puesto de moda un estilo propio, el del azulejo vidriado y pintado, muy demandado por la alegría y elegancia que confiera para adorno de las paredes, bancos y escaleras de las casas nobles y burguesas sevillanas, y está cobrando fama allende la nación, como si fuera otra Talavera u otro Manises.

Aunque quizás llegue el día en que al barro lo sustituya otro producto más duro y resistente como el hierro, o más flexible y menos frágil, como alguna fibra. Entonces puede que sólo quede el recuerdo de esta pujante actividad en forma de Museo de la Cerámica trianera, para deleite de turistas y formación de jóvenes generaciones.

(¢) Carlos Parejo Delgado

domingo, 18 de diciembre de 2016

El grito

a ME, que ama el verano, escucha y usa cintillo de flores

Grito y grito, lo sé,
cada vez con más fuerza.
Con el aliento roto
y el sexo hecho jirones
y la aurícula izquierda
y el ventrículo mudo
y todo el corazón
desangrado en la mano,
grito con fuerza. Y grito
con desesperación,
dolor dolor, espinas
en la garganta seca,
por vos, por mí y por ellos
que son nadie, por todos
los que nunca han gritado
y sufren, se retuercen
de impotencia en sus tumbas
prematuras y mudas
en este mundo-tumba,
en este mundo-tumbo,
en este mundo-tango,
en este mundo-timba
que no es mundo ni muda
la piel porque está mudo,
está ciego, no crece,
nunca escucha, está muerto.
Y grito y grito. Grito
cada vez con más miedo,
con más sílabas-ruina,
con el alma más ronca,
la esperanza más muerta,
porque sé que no hay dios,
nadie que escuche, nadie,
que es inútil el grito,
la palabra, el susurro,
que estás sola, que estamos,
con los tímpanos rotos,
el verano enterrado
en la nieve y el verso
castrado siempre, solos,
siempre solos, muy solos
y no hay nadie, no hay nada,
nada, nadie...
                          no somos.

Batiburrillo (4)


Te bombardean con vídeos que molan. "Vaya, al fin un medio veraz y progresista a la par que atractivo" -te dices. Y terminas tan "entregao" que serías capaz de engullir a palo seco y sin rechistar un par de ruedas de molino en cuestión de segundos. Sin cerveza ni "na". Es entonces cuando te la meten "doblá". Hasta el puñetero fondo. A dolor. Sin vaselina. Y tú; "Oh, más, sigue, sigue, no pares."

. . . . . . . . . . . . . . . . .

Mamancio Ortiga.

. . . . . . . . . . . . . . . . .

Se estuvo haciendo el muerto durante tanto tiempo, que, cuando vino a darse cuenta, estaba muerto.

. . . . . . . . . . . . . . . . .

Gerard de Pardiez.

. . . . . . . . . . . . . . . . .

Pérez-Retrete, el de los huevos duros.

Sol negro

 
En estas Navidades,
tan largas sin haber dado comienzo,
aspersores de cieno y sueños zombis
anegan los pulmones del lenguaje
con su desdén sin límite y sus ojos
esquivos y mordaces: qué patíbulo
de sol cayendo a plomo sobre el trigo,
y espíritus sin alma.
Nunca pensé que el cielo
llegase a ser tan terco y despiadado
negándome la luz de las estrellas
a la hora de las sombras y los pájaros
de garganta obstruida:
mi sangre es un erial, tierra quemada.
Prometo no vengarme.
Y no creer de nuevo en flores falsas,
ortigas de mercurio
brotando como sierpes en la nieve,
así como prometo por mi aliento
no volver a tomar nunca en la vida
lo gris por la esperanza
de un refugio celeste.
Prometo no volver
-los ángeles no existen-
a confundir la gloria con un súcubo y prometo
ser el peor de todos los demonios: el silencio.
Y prometo no ser: como si nunca
antes hubiese sido. Lo prometo.

sábado, 17 de diciembre de 2016

Lo imborrable


Puede que la mujer de Lot
nunca, al igual que dios, haya existido.
Puede ser que su cuerpo
de nostalgia salina
resistiendo la lluvia
incesante de siglos
de intolerancia sólo
sea el de un personaje de leyenda.
Es más fácil pensar
que es así: la navaja
de Ockham raras veces
falla en sus cuchilladas.
Puede ser. Pero existen
sodomas y tiranos
aniquilando a fuego
y azufre la esperanza
de los que, por encima
del bien y el mal y todo
se empeñan en nadar contracorriente
sin plegarse al imperio del odio y la amenaza.
Puede que la mujer de Lot
sea sólo una heroína de leyenda,
pero nunca olvidemos
su gesto de valor y rebeldía,
sacrificio sembrando
una pizca de sal sobre los páramos
desabridos que acogen nuestra efímera
y frágil existencia.

Fotografía: Evelin Velásquez

Crónicas del Régimen (17)


La Cámara de los Melones (Cadena to be or not to be)

La esperpéntica actuación del PSOE en la investidura de Rajoy podría compararse a algo así como meterse un gol en propia meta en un partido de fútbol amañado y tratar después de apartar del equipo a aquellos jugadores que se negaron a celebrarlo.

(La Emperaora del Dedal cada día me recuerda más a Mou. Y puede que también un poco a Luciano Leggio -creo recordar que jugaba de extremo derecho hace ya varias décadas en el Palermo).

BONUS TRACKS

Grafiti visto en un retrete del Congreso de los Diputados: "Sáenz de Santamaría y Antonio Hernando se aman con lascivia. Y es él quien va de pasivo."

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Dondedijedigodigodiegocracia.

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Carajoyte.

Íñigo de la Sarna Herniao (se me antoja por antojárseme, que uno es así de antojadizo, que, con este nombre, más que de la cartera de fomento, debería ser titular de la de sanidad).

Isabel Toerdía Tajarina.

Alfondo a la Derecha Dastis (y, ante todo, quitastis —por su señora madre).

Juan Ignacio a palabras lúcidas Zoido como una vaca.

Ze lía Villalobos.

De lo eterno


Buscamos la palabra por eriales
de silencios sin nombre,
de soledades y ansias
rebosantes de espinas, de semánticas
sin hálito ni aurora
simiente de horizontes.
Buscamos, la buscamos
con ahínco, sin fe,
con de - ses - pe - ra - ción,
esa hermana gemela
de la ambigua esperanza.
La buscamos y un día,
después de huronear los taciturnos
rincones de un sinfín de diccionarios
para no sucumbir al desconsuelo
de no alcanzar a hallarla,
convenimos, cansados,
que existe, como dios
o el tiempo, pero obviando la evidencia
de que si al fin, por causa
de una azarosa y rara serendipia,
pudiésemos sentirla
un breve instante al menos
al borde de los labios,
no nos sería útil para nada.

viernes, 16 de diciembre de 2016

Presentación


Hoy siento, sin llegar
a entender las razones
—nunca antes me ha ocurrido—,
deseos de presentarme,
pero no encuentro nada
digno de ser contado.
Mejor que digan otros;
y, por favor, que insulten,
denigren, hagan sangre...
que, para los halagos,
quién mejor que una madre.

Jazz


Improvisé un poema.
"Ansiar que ya no duela.
Temer que deje un día
de doler, que no duela-ese imposible.
Doler con más encono
en los raros momentos
en los que apenas duele.
Es la jodida madre
de todos los dolores."
¡Magnífico! -me dijo.
Y yo pensé: terrible.
(Pasará este dolor...
pero doliendo siempre)

jueves, 15 de diciembre de 2016

Serrano Suñer


Más allá del adulterio,
nada tras aquellos ojos
escondido: odio a los rojos,
paredón y cautiverio,
mientras desde el Ministerio
de Exteriores ofrecía
franco apoyo a la jauría
de Hitler y sus secuaces.
No seamos, pues, falaces
templando su biografía.