miércoles, 30 de noviembre de 2016

Cuento de la mala pipa


(cuasiespinela)

Don Vicente Villagrá,
dueño de pipas Facundo,
exige en tono iracundo
más reforma laboral.
De la amnistía fiscal
que ofreciérale Montoro
y abrazó sin más decoro
con sus aires de cebú,
no ha declarado ni mu,
¡viva la fiesta del toro!

Huellas


De continuar las cosas por estos derroteros, no habrá de pasar mucho tiempo hasta que las únicas huellas visibles de la existencia alguna vez en el pasado del Sapiens -qué denominación tan presuntuosa- sean las que dejaron los astronautas sobre la superficie de la luna.

martes, 29 de noviembre de 2016

FIRST DATES. Mesa 13


-Bueno, y a qué te dedicas.
-Estoooo... soy policía. Capitana de los GEO. ¿Y tú?
-(Jodeeeeer, qué marronazoooooooo) ¿Yoooooo? Bueno, vendo droga, robo coches de alta gama por encargo, ajustes de cuentas... trapicheos sin importancia.

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La verdad es que la tía tiene buenas tetas. Y un pedazo de culo; se nota que hace ejercicio. Pero tiene un no sé qué... qué sé yo... un no sé qué que me da mala espina.

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El chico no está nada mal. Y tiene una labia tosca, pero fascinante. Aunque no sé si eso de mezclar el trabajo con el placer...

Polvo de Gallina


La proliferación de debates tabernarios del tipo Cuba o Venezuela no son países democráticos -que podrán serlo o no, eso sería objeto de otro debate tabernario que en esta ocasión no viene a cuento-, le viene de perlas a sus adalides, para que no prestemos atención a los desmanes y la carencia asfixiante de libertades que propicia el totalitarismo financiero global. ¿No notáis su pesada bota sobre el cuello? ¿No? Ay, deberíais dejar por un tiempo la Coca Cuba. Es tan perniciosa como el Polvo de Gallina.

BONUS TRACKS

Salmán bin Abdulaziz Al Saúd, monarca absoluto del muy democrático y humanitario Reino de Arabia Saudí, que el pasado 2 de enero ejecutó de una tacada a 47 opositores a su Régimen, ha saludado la decisión de la OTAN de bombardear la sede de Naciones Unidas, tras haber lamentado el citado organismo la muerte de Fidel Castro y alabado los avances acaecidos en Cuba durante su sanguinaria dictadura. Entretanto, nuestro emérito monarca "lo-siento-mucho-me-he-equivocado-no-volverá-a-ocurrir" se dispone a volar hacia La Habana a fin de soltar unas lagrimitas en el funeral del Tirano del Caribe. Y yo, qué quieren que les diga, con la picha hecha un lío. Eso me pasa por no haber dado nunca crédito a las declaraciones de Inda, Cebrián, Marhuenda y otros ultraveraces informadores patrios. Por no ser un fiel, orgulloso y patriótico "esperpenpañó"..

(medio en serio, medio en broma)

lunes, 28 de noviembre de 2016

Fidel se escribe con “F” de Franco. Y qué


Tras la muerte de Castro, se ha desatado en el Reino Ibexistaní de Espatraña, y de qué modo, esa estulticia colectiva que, durante tantas, demasiadas, décadas ya, llevan “cultivando” los caballos de Atila del Régimen. Y muchos de los que se quejaban del intolerable trato post mortem dado a Barberá, han venido a hacer lo propio con el Comandante. Debo reconocer que tal cosa me la resbala. Allá cada cual con su urbanidad y su conciencia. Como me la resbala que unos opinen que era un revolucionario, otros que un dictador y otros que un maldito gallego como nuestro ultraderechista caudillo patrio de ahora. Puede que todos tengan parte de razón y que ninguno la tenga toda. Salvo en lo de maldito gallego (es broma).

Pero lo que me parece nauseabundo e intolerable es que, amén de los cuatro fascistas de siempre bien perfumados para enmascarar su sempiterna halitosis, una miríada de tontos de baba hasta las heces vengan a comparar a Fidel, con sus defectos y virtudes, que de todo tuvo, con el genocida Francisco Franco Bahamonde. Porque Fidel, aparte de su ascendencia gallega, muy poco ha tenido que ver con nuestro macabro monstruo.

Fidel. Igual la Revolución no le salió todo lo bien que quiso. Igual hasta le salió mal. O muy mal. Por las circunstancias o porque terminó viciándose la limpieza que sin duda lo guiaba al principio (y con esto que digo no estoy afirmando nada, sólo exponiendo posibles opciones). Pero lo intentó.

Hace unos años estuve en Cuba. No de turismo. No. Conviviendo con el pueblo cubano. Comiendo con las cubanas y los cubanos. Riendo, sufriendo con ellos. Sí, estuve. Y tengo que reconocer que me decepcionó. Porque esperaba más, mucho más. Es lo que sucede cuando te han puesto el listón muy alto. Luego, con el tiempo, tras digerir aquel impacto inicial, y ya en la distancia, desde Espatraña, es cuando comencé a ver realmente Cuba. Y cuando volví a dar valor a la figura de Fidel. El Fidel revolucionario, el que, con más o menos resultados, y luchando contra fuerzas muy poderosas y protervas, lo intentó. El que, junto a flagrantes fracasos, obtuvo grandes logros. Nada que ver con Franco.

Franco sembró una semilla podrida en un vergel y nos obligó a los españoles a lidiar durante décadas con una nociva cosecha de grises. Un yermo. Nada aprovechable. Fidel sembró una semilla sana en un yermo y los cubanos obtuvieron una cosecha diversa. Tenebrosas sombras, sí. Malas hierbas que de cara al futuro habría que ir erradicando. Pero también numerosas luces de un brillo nunca antes visto. Unas luces que iluminaron y siguen iluminando los lugares por los que habría que ir abriendo caminos hacia un mundo mejor y más justo. Sí, luces de un brillo sin parangón alguno. Pese a las sombras grises de las alas de las bandadas de auras autóctonas y venidas de fuera que se ciernen sin cesar sobre la más hermosa isla del Caribe tratando de ocultarlas.

Así que, si no es para seguir su ejemplo en lo mucho bueno que nos legó, dejemos en paz a Fidel, que acaba de morir, y arremetamos de una jodida vez todos a una contra nuestros batistas patrios, esos a los que el Dictador, el otro gallego, el infausto gallego, el monstruo sanguinario y asesino se lo dejó todo atado y bien atado y no dejan de jodernos la vida. ¡Viva el pueblo cubano! ¡Viva la Revolución! ¡Al carajo Espatraña! ¡Vivan los pueblos de España!

La Venecia del comisario Guido Brunetti (1992-2016) (4) (Carlos Parejo)


INVIERNO EN VENECIA. El Siroco trae las lluvias e inundaciones desde el Sur, como en verano hará lo mismo con el calor… Ahora las nubes son el techo que cubre la ciudad, vienen del Oeste y se van oscureciendo hacia las estribaciones de la cadena de los Dolomitas…

Hay luna llena y las sirenas anuncian el aqua alta, la primera gran inundación del año…La parte más baja de la ciudad se convierte entonces en un mundo semiacuático… No es sólo que el tiempo se haga más húmedo y el cielo monótonamente nublado invite a la reflexión, es que se trastoca todo con la inundación general y la gente se vuelve irritable…

Es la época en que todas las viviendas y locales situados a nivel de la calle colocan unos tablones de madera o planchas metálicas para entrar en los portales, se ponen pasarelas de madera para atravesar los campos y plazas de las zonas bajas, y sus habitantes se embuten en botas de goma e impermeables para recorrer la ciudad, y es que el paraguas apenas sirve de nada, pues los vientos caprichosos empujan el agua de lluvia en todas direcciones…

(¢) Carlos Parejo Delgado

domingo, 27 de noviembre de 2016

Más de eufemismos


Denominan fusión al desmantelamiento de servicios. Y eficiencia a los recortes. Ha habido quien me ha mirado con perplejidad manifiesta cuando, durante la manifestación contra las neoliberales políticas sanitarias del PSOE andaluz que ha transcurrido hoy por las calles de Huelva, me ha dado por gritar aquel antiguo y traicionado lema: "OTAN no, bases fuera". Pero no he visto a nadie perplejo ante la asistencia de destacados miembros del PP a la marcha reivindicativa. Como si esta formación política, albergue de corruptos y ladrones, no tuviera nada que ver con el desmantelamiento sin precedentes de servicios públicos al que en la actualidad asistimos prácticamente inermes. OTAN no, bases fuera. ¿Perplejidad? Pero si ahí comenzó todo.

Crónicas del Régimen (13)


Informadorzuelos patrios muy preocupados ante la posibilidad de que Anne Marine Le Pen pudiese llegar a gobernar en Francia, pero a los que se la pela que la ultraderecha de este lado de los Pirineos lleve varios años haciéndolo en España. ¿Por qué será? ¿Acaso también esto quedó atado y bien atado?

BONUS TRACKS

Limpiaos bien los oídos y escuchad, cabronazos: el pasado viernes negro ese de los mil pares de cojones, no compré un puto carajo. ¿Pasa algo?

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¿Qué es un eufemismo? Pues, por ejemplo, denominar "moderación salarial" a la serie de prácticas criminales hoy dirigidas a propiciar un injusto y brutal trasvase de rentas desde el bolsillo de los trabajadores a los de las mafias del totalitarismo financiero. Trasvase que lleva a que cuatro ricachones panzones y casi siempre ociosos sigan engordando su repugnante anatomía, en tanto gente humilde que se mata a trabajar apenas alcanza a sobrevivir en la más absoluta de las miserias.

Por su parte, una coartada falsa es argumentar que esas prácticas criminales son las que posibilitan la recuperación económica.

Ya otro día definiremos lo que es un hijo puta. Pero sólo de manera genérica. Y es que hay tantas o más especies distintas como de cucarachas. En el Banco de España, el FMI, gobiernos autonómicos, de España, Comisión Europea, parlamentos, consejos de administración de grandes empresas, tribunales de justicia...

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Dime cuán grande es tu gabinete de prensa y te diré lo vanidoso que eres.

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¿Confluencia? ¿Con Errejón? ¿Con Yagüe? ¿Con Lizárraga? ¿Por qué no mejor con Antonio Hernando, Verónica Pérez y Mario Jiménez? Al final nos terminamos socialdemocratizando. ¡Viva la Casa Común de la pseudoizquierda! Deberíamos pensar muy seriamente acerca de la posibilidad de cambiar de camello.

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Vete a tomar por cuera.

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Cada día que pasa me tocan más los cojones las declaraciones de ciertos políticos pontificando desde cuasi celestiales púlpitos acerca de sociedades de iguales, respeto hacia los trabajadores, mundos más justos, dignidad, la Biblia en pasta, el coño de la Bernarda y un sinfín de hipócritas etcéteras sin la menor sustancia, cuando luego, en la intimidad de las distancias cortas, se cagan en todo eso que proclaman a través de los gélidos vericuetos de las redes sociales o a ese calor "envanecedor" de las cámaras al que suelen ser tan patológicamente adictos.

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El monstruo de Franconstein.

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Después del viernes negro, vaya un sábado gris tuvimos. Y eso que, según los más desheredados herederos intelectuales de los hermanos Grimm, estamos saliendo de la crisis.

                                                            (parte meteoeconómico)

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Hashtag los webs de estuiterticia. En especial de la de la Matrix política.

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Hasta cierto momento guardé silencio. No un minuto de silencio. Simplemente silencio. No soy de lamentar hipócritamente las desgracias de aquellos que me resultan de algún modo despreciables. Pero de ahí a brindar con cava media un abismo. Y adentrarse en sus vericuetos nos sitúa al nivel o hasta por debajo de aquel al que despreciamos. Ni carcajadas ni lágrimas de cocodrilo. Esto hablé. Y me volví a mi silencio.
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"Los madrileños están pagando la amnistía fiscal a los evasores fiscales amiguetes del PP."

Cristina Cifuentes

(¿Que mi Cris no dijo exactamente eso? Bueno, pero seguro que lo pensó.)

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En la 1 de TVE impartieron hace unos días un máster de cardiología a cuento de la muerte de Rita Barberá (EPD). Yo es que lo flipo.




Ilustración: Víctor García Visa

sábado, 26 de noviembre de 2016

Spam-ka con estrampolla gorda


Tan narcisista
y a la par vomitivo
que el día que caiga
de cabeza en sus aguas
lo escupirá el estanque.

(Y, ese día, qué pena
que el estanque no tenga
un poco más de estómago.)

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Ya sé que dije que tal vez era ya momento de dejar la poesía. Al menos por un tiempo. Y lo sigo pensando. Pero es que hay por este mundo gilipollas tan descomunales dedicándose a tocarles a los demás los cojones de manera prepotente y abusando de su posición para enmascarar su escasa talla humana y, en este caso particular, política, que o escribes estas cosas o, tal y como merecen, les revientas la cabeza de media hostia. Más no tienen. Cierto que si les revientas la cabeza, haces del mundo un lugar más hermoso. Pero, ¡coño¡, tampoco apetece ir al talego. Y menos si es por haber hecho un favor a la humanidad. Y encima van pavoneándose y presumiendo de ser más rojos que una amapola. Ni os imagináis lo que pueden ocultar ciertos impresentables tras de la máscara. De lejos pueden parecer un campo florido en mitad de un inmenso yermo, pero en las distancias cortas apestan. Mala gente que camina. Quienes no los conozcan que los compren. Yo, ni regalaos.

Perplejidad de Marcelino Samper en su ascenso a los infiernos


Cuando Marcelino Samper, como sucede con todo comunista de bien, ascendió a los infiernos, quedó tan gratamente sorprendido por lo que allí encontró, que, tratando de hallar alguna explicación que lo sacase de su perplejidad sin fondo, dijo al diablo que lo asistía como cicerone en su primera noche:

―Hermano diablo, yo siempre había pensado que, para regocijo de cuatro demonios panzones y desalmados, este sería un lugar de infinitas carencias y aun mayores sufrimientos para las almas aquí confinadas. Pero veo que, pese a ser evidente que tampoco es que se nade en la abundancia, aquí se vive… es un decir, claro, perdón: la falta de costumbre. Quiero decir que las condiciones de vida… perdón otra vez… las condiciones son mucho mejores de lo nunca habría podido llegar a imaginar.

―Oh, bueno, mi hermano, es cierto que, hasta hace no mucho, las cosas iban por aquí de mal en peor.

―¿Y entonces?

―Bueno, mi hermano, en eso llegó Fidel. Y se acabó la diversión.

El país de las maravillas


Llega a nuestras pantallas la seríe definitiva para hacernos "entender" la historia de la Dictadura franquista:

"Francisco Franco en el país de las maravillas."

Próximamente en Televisión Espatrañola.

Patrocinada por el Ministerio de la Verdad (que toma su nombre de aquel otro de la distopía más renombrada de Orwell).

Basada en la afamada novela de Lewis Descarroll.

viernes, 25 de noviembre de 2016

Cuando muere un poeta (Silvia Delgado)


Cuando muere un poeta no pasa nada, apenas ni nos damos cuenta,
ni la lluvia queda quieta,
ni las estrellas se descuelgan,
ni los niños dejan de jugar a la rayuela.
Nada. No pasa nada.
Todos los días nos morimos.
Limosneros de pan y de ternura,
dejamos la vida como si tal cosa.
Como dejamos los poemas sobre mesas,
o en paredes o en plazas donde se amontonan
las huellas de los besos y de las quejas.
No pasa nada cuando nos morimos,
porque somos muchos muriéndonos clandestinos,
en lugares sombríos de humanidad,
porque somos tantos,
tantos los poetas que vamos muriéndonos
huérfanos, errantes, solitarios.
Amados desde distancias remotas,
odiados por tener voz y estrofas,
aislados en un mundo hostil que
nos lleva de cabeza.
Nada pasa, nada.
O sí pasa.
Ocurre que si muere un poeta
cerca del fuego y de las lágrimas,
cerca de la sequía y de las guerras,
cerca de la memoria y de las picanas,
la muerte secuestra una garganta insomne.
Cuando muere un poeta y muere gritando a la barbarie
calla la voz vigilante de quien quiso vivir en pie,
en paz,
eternamente.

Silvia Delgado Fuentes

Spam-ka de humor


Lo gasto largo
y grueso amén de negro.
No me jodáis;
puestos a dar por culo,
puedo hacer mucho daño.

jueves, 24 de noviembre de 2016

Esclavitud, paga extra y consumismo


Las interesadamente mal llamadas pagas extra no constituyen una dádiva mediante la cual los prebostes del capitalismo vengan a mostrar su graciosa generosidad para con los trabajadores y su cada vez más paupérrimo poder adquisitivo. Son un modelo de distribución salarial perverso enfocado a incrementar el consumo, coincidiendo con aquellas épocas del año en las que los asalariados, en su conjunto, disponen de más tiempo de ocio. Llega la Navidad: ¡brindemos con champán acompañado de unos apetitosos huesos de santo!

Desengaño


Después de tantos años
escribiendo poesía
tengo la sensación
de haber perdido el tiempo,
de no haber aportado
nada nuevo, ni un verso,
una idea, una imagen
con algo de interés
para el mundo poético.
Tampoco me ha valido
de nada la poesía.
Estoy tocando fondo.
Tal vez llegó el momento de dejarlo.

miércoles, 23 de noviembre de 2016

Democracia neoliberal


La democracia, en el contexto neoliberal, es el mejor sistema posible de entre todos los que facultan al ciudadano para decidir si los sádicos sifilíticos del capital le han de reventar el ano con condón o a pelo. El que tan ignominiosa violación se lleve a efecto con o sin vaselina ya depende de que la coyuntura económica sea o no favorable.

Spam-ku (LXXII)


¿Te crees culpable?
Mea culpa (es la leche
pa' los riñones).

martes, 22 de noviembre de 2016

Control de plagas


Nunca hubo antes
tantos mosquitos en noviembre:
puede que no acertásemos cuando en su día
decidimos las plagas que había que ir erradicando.

La caldera


La renovación tecnológica, caballos de vapor marchando a un ritmo desbocado, no tiene tanto de renovación como de estafa ofreciéndonos en sacrificio a los dioses del consumo. Cualquier día de estos revienta la caldera y se nos vienen encima las ruinas del templo.

Rap de la solinavidad


Es época de paz
y solidaridad:
llegó la Navidad
al centro comercial.
Acuda ya comprar
en nuestro mostrador
solidario, señor,
unos kilos de arroz
para su donación,
que es época de amor,
a los niños y niñas
hambrientos de la India,
Vietnam, Tailandia y China.
Si le parece raro
que salga algo más caro
que el arroz ordinario
piense que está pagando
siendo tan solidario
el transporte a destino.
Y no se piense un primo.
Porque en la empresa, amigo,
también contribuimos:
¿Que cómo? Hemos bajado
el sueldo unos ochavos
a nuestros empleados
para enviar arroz,
que es época de amor,
a los niños y niñas
hambrientos de la India,
Vietnam, Tailandia y China.
¡Compre, compre, consuma!,
que toda compra suma
y con su sacrificio
hará crecer de vicio
nuestro alto beneficio,
y es época de paz
y solidaridad.
¡Viva la Navidad!

lunes, 21 de noviembre de 2016

Eso es todo

Este breve poema,
que comencé a escribir
un doce de febrero
hace casi dos años,
ha llegado a contar
aproximadamente
con novecientos versos.
Hoy, tras haberlo dado
por concluido, he borrado
gran parte, casi todo,
y lo he dejado en esto.
¿Para qué seguir dándoles
vueltas a las secuelas
de un pasado hecho añicos,
cuando, por más que trate
de hacerlo, no he de hallarles
explicación alguna?
Ella quiso que fuese
sólo uno más y al cabo
he terminado siendo
poco más que uno menos,
un incordio borrado
para siempre. Eso es todo.


(12 de febrero de 2015 - 23 de noviembre de 2016)

Crónicas del Régimen (12)


Un activista sin techo saca ante una caterva de franquistas que homenajeaban a a su líder, una pancarta tildando al dictador de asesino, que sin duda lo fue, y estos le propinan una paliza. La intervención de la policía consiste en llevarse e identificar al agredido. Sí, el genocida lo dejó todo atado y bien atado. Porque es intolerable que se permitan actos en homenaje de un sujeto semejante. Como es intolerable que estos salvajes vayan en manada, en solitario no tendrían arrestos suficientes, propinando palizas y que ni siquiera sean identificados por las fuerzas de seguridad. Con la de gentes de izquierdas que han sido identificadas y hasta condenadas porque sólo "pasaban por allí".

BONUS TRACKS

¿Doble moral? ¿Hipocresía? Prohibir y sancionar penalmente actos de homenaje, por ejemplo, a Josu Ternera, y permitir los mismos cuando el homenajeado es el asesino Franco. Por no mencionar el intoletable hecho de que exista una fundación con el nombre del dictador y que el Estado español contribuya a su financiación vía Presupuestos Generales del Estado. Fundación Pinochet, Videla, Stalin, Hitler... ¿pueden llegar a imaginárselas en sus países respectivos? Espatraña, sin duda alguna, es diferente.

La Venecia del comisario Guido Brunetti (1992-2016) (3) (Carlos Parejo)


Los venecianos, apenas unos sesenta mil, son gente cerrada y chismosa, con una tendencia natural al cotilleo, la curiosidad y el recelo, como esas ciudades campesinas del interior…y se reconocen unos a otros por hablar un peculiar dialecto… Otros de sus rasgos originales son que muchos ni saben conducir, ya que viven sin el clarín de los cláxones, al ser una ciudad sin coches. Están habituados a ir andando por los vericuetos más directos entre dos lugares; mientras contemplan la laguna, los canales y los palazzos; y se distraen descubriendo cada día un nuevo detalle artístico en aquél edificio, plaza o campo; Viven en edificios estrechos de cuatro o cinco plantas, en los que hay que subir cincuenta o cien peldaños de estrechas escaleras para llegar a los apartamentos en que se han dividido casas antiguas … Los venecianos, además, ejercen muchas profesiones relacionadas con la belleza…. No sólo las artes musicales, desde tiempos remotos están los artesanos del vidrio de la isla de Murano, pero también hay multitud de anticuarios, pintores, escultores, copistas. De sus numerosos talleres salen desde obras de la clásica etapa grecorromana a las del renacimiento, pasando por el barroco o la vanguardia artística… Y es que Venecia está plagada de patrimonio artístico, no sólo por sus palazzos, también por sus iglesias museos cuajadas de obras de arte, pero también por multitud de leyendas, misterios e historias personales… Sus familias aristocráticas, sólo un puñadito de sus habitantes no tienen abuelos como el resto de la gente, sino ilustres antepasados cuya historia se remonta hasta las cruzadas medievales…

(¢) Carlos Parejo Delgado

domingo, 20 de noviembre de 2016

Asesino en serio

Anoche a última hora
—las ocho menos cuarto,
y debo hacer constar
que en raras ocasiones me retraso—
acudí a la consulta del psicólogo.
Después de treinta y siete minutos esperando,
la joven que ejercía como recepcionista, 
me invitó,
muy amable,
a entrar en su despacho.
“Túmbese en el diván”—reclamó inquisitivo,
en tanto yo pensaba: “¡Vaya un sujeto antiguo!” 
Luego de formularme
un sinfín de preguntas, a cada cual más tonta,
emitió su solemne veredicto:
“Tiene usted que cambiar
el odio que acumula en sus entrañas
por amor, mucho amor, por nada más que amor.”
“¿Por nada más que amor?” —le respondí molesto,
para luego añadir:
“¿Amor en este mundo
de guerras, genocidas, esclavistas,
políticos corruptos,
de no llegar a fin de mes, de niños
muriéndose de hambre, de psicólogos
que, como usted, están como una puta cabra…?
¿Amor? ¿Pero qué coño está diciendo?”
“Vamos, vamos —me dijo—,
aplaque usted su ira
y olvídese de todo
lo malo y trate ahora de centrarse
nada más que en lo bueno.”
No pude soportarlo por más tiempo,
juro que lo intenté,
pero fue inútilmente:
le arranqué de un mordisco
una arteria del cuello
y luego, con paciencia,
lo piqué a pedacitos
que he dado de comer a las gaviotas.
Lo siento por la chica
de recepción, no me caía mal
y parecía buena gente.
Pero comprenderán que no podía
dejar testigo alguno. No sufrió, lo prometo.
Y lo siento de veras, ya será para siempre
otro motivo más de mi desasosiego.
Así que para dentro de un mes ya tengo cita
concertada con otro reputado psicólogo.
Espero sea un buen profesional
y no llegue a tocarme
demasiado los huevos. Soy un sujeto, amén
de bien limpio, muy serio.

NOTA PARA MI PRIMO: Primo, si llegas a leer esta confesión, no te acojones, hombre. Psicólogos hay muchos y tú serías el último.

Almacenamiento de gas en Doñana y cambio climático


Actuar sobre lo local para ir transformando lo global. Ese parece ser el único camino viable hacia un mundo mejor. Y es necesario andarlo aun siendo tan difícil en este infierno de alimañas con la sartén por el mango. Actuar en lo local, pero teniendo siempre presente lo global. Aznalcóllar, dragado, carretera costera, proliferación de pozos ilegales… Doñana permanentemente amenazada. Actuar en lo local, hacer frente a esas amenazas. Pero sin dejar de tener presente lo global y esgrimiéndolo también como argumento. Porque Doñana, su conservación, aun siendo tanto, es lo de menos. Lo de más es que la operación de Gas Natural Fenosa, el almacenamiento de gas en los subsuelos de Doñana, la mayor amenaza que en la actualidad se cierne sobre este espacio natural sin parangón alguno, viene a ser un síntoma más del empecinamiento de las mafias del totalitarismo financiero global por mantener un modelo energético que en pocos siglos o quién sabe si sólo en unas décadas puede llevar a este mundo del caos en el que se halla sumido a una extinción masiva de sus especies y ecosistemas. Y del ser humano. Terrorismo climático. Malditos genocidas.

Orgullo y satisfacción


CONGRESO: ese teatro
con funciones muy caras
y libretos baratos.

                                (orgulloso de ser "antiepañó")

sábado, 19 de noviembre de 2016

De lo mediocre

La mediocridad, en sus manifestaciones públicas, suele ser tan prepotente y arrogante como evidente y atrevida.

Crónicas del Régimen (11)


Con su estriptis integral (esto, por si pasa por aquí algún ceporro recalcitrante sin una sola gota de retórica en las venas, es una metáfora), protagonizado durante la sesión solemne de inicio de la XIIª Legislatura en el Congreso de los Diputados, Felipe VI nos ha dejado meridianamente claro que es uno de los más fervientes simpatizantes del PP y su recientemente incorporada corriente de opinión susanista. Y, oye, esto es algo que casi me la pela; todos tenemos derecho a albergar nuestras propias afinidades electivas, allá cada cual con las suyas. Pero no es menos cierto que algún día me gustaría poder participar en la elección de la persona a la que, con nuestro voto democrático, encargásemos todos y cada uno de sus ciudadanos el desempeño de la Jefatura del Estado español. Para poder votar por una candidata con simpatías hacia Izquierda Unida. Aunque, finalmente, resultase elegida una Borbón ultraconservadora.

BONUS TRACKS

La Gestora del PSOE decide castigar a los diputados que, con su voto coherente y en conciencia, se opusieron a investir Presidente del Gobierno a Rajoy, obligándolos a irse de cañas con Mario Jiménez todas las noches de los sábados hasta el final de la legislatura. Pocas horas después de anunciarse tan inhumana y desproporcionada sanción, ya se habían contabilizado cuatro tentativas de suicidio entre los afectados.

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Hijosdeunagrandisimaymalaperrarrabiosacracia.

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Po'stoy pensando, ya qu'he cenao y va ganando er Beti con argo de horgura, en fumarme un peaso de peta a la salú de la Cris Cifuentes, que muchos os tomáis a mal las cosas que dice, pero yo me parto la polla con sus gilipolleces. Y es que no tenéis ni pizca de sentío del mal humor, esaboríos, que sois una caterva d'esaboríos.

Batiburrillo (1)


¿Resulta adecuado incluir la pornografía entre las artes obscénicas? ¿Y el boxeo?

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El tiempo es el chocolate del loro.

                             (refrán anticapitalista)

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Patriotas de salón hediendo a orina.

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"Cuando un listillo señala la superluna, el necio se chupa el dedo". (O de como las noches de superluna nos confunden).

(Confuso)

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Sadicocracia.

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Que digo, Bob, que si, llegado el día "D", te sigue viniendo mal el rollo ese de ir a recoger el Nobel y tal, ya puedo ir yo si eso. Es cierto que escribo como el culo, pero ¡y la fartita que me hace la pasta pa podé retirarme! ¡Que mira que estoy ya mu envejecío y cansao! Piénsatelo, compadre.

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Mucho tuit y pocas nueces.

viernes, 18 de noviembre de 2016

Se me ha muerto un poema...


Se me ha muerto un poema
que llevaba por título tu nombre.
Después de tanto esfuerzo,
del miedo, la ilusión,
el dolor de alumbrarlo,
recién llegado al mundo
resbaló como un pez
de mis manos, quebrándose
y dejando a mi cántico
huérfano de tu nombre.
Qué mala madre he sido:
merezco padecer
este infierno por siempre.

Antipoema con algo de poesía


La democracia es, por poner
un ejemplo, la más grande boñiga
que haya cagado nunca una vaca mostrenca,
sepultando las puertas giratorias
de Gas Na-
tural Fenosa.

Carmina o reinventa


(Cuento de una Navidad futura)

Os voy a contar un secretillo. Pero antes tenéis que prometerme que no le iréis con el cuento a autoridad (in)competente o fuerza represiva algunas; que, por poco más, mirad la que se ha liado con Zapata. ¿Prometido? Vale. Bueno, veréis, ya sé que de tan insólito os parecerá imposible, pero el anuncio de la lotería de este año está basado en acontecimientos reales ocurridos hace no mucho en Villatripas de Abajo. Sí, hombre, sí, esa humilde pedanía del Vall d'Aran donde, según el gran Javier Krahe, "se suple con desparpajo por parte del vecindario la falta de monetario." Pero la ficción ideada para hacer el caldo gordo décimo tras décimo a esa Hacienda que nunca fuimos todos, dista más de siete pueblos de la realidad en la que se ha inspirado. Porque Carmina, la Carmina de este emputecido mundo real, no se emociona y decide tirar la casa por la ventana al creer erróneamente que ha sido agraciada con el jodido premio gordo de la lotería navideña. El asunto, licencias poéticas y no tan poéticas mediantes, aconteció más o menos del siguiente tenor. La buena de Carmina, en tanto andaba preparando unas deliciosas gachas para que merendase uno de sus muy dilectos nietos, escuchaba desde la cocina como en TV3 daban la noticia de que el Partido Popular había sido disuelto y sus más altos dirigentes encarcelados por corruptos. Y, para celebrarlo, se echó a la calle a hartarse de tinto del Penedès por esos bares de todos los demonios y a fumar yerba del Líbano como una "descosía". Y así lleva ya más de dos semanas. Pero, ante tamaño entusiasmo, nadie ha tenido huevos de contarle a la buena señora que lo que realmente estaba escuchando esa tarde desde la cocina no era otra cosa que una parodia de Polonia. Eso sí, todo el vecindario se ha conjurado para, en los próximos comicios, y en honor a los buenos sentimientos de Carmina, votar en masa a Esquerra Republicana. Quién sabe, igual en alguna Navidad futura no muy lejana, a Carmina, le termina tocando ese otro gordo que tanto la ilusiona.

jueves, 17 de noviembre de 2016

¡Cortocircuito y zas!


¡Cortocircuito y zas!
Invoquemos a todos
los demonios. Rogémosles
que estallen al unísono
las centrales de ciclo
combinado, que tiemble
la tierra como un flan
de caos y caramelo
y el traqueteo sísmico
abra grietas que engullan
las nucleares, que llueva
y llueva y llueva y llueva,
la Virgen de la Cueva,
hasta que la corriente
crezca y crezca y se lleve
igual que al camarón
que se duerme las presas
hidroeléctricas, que haya
un eclipse de sol
eviterno, una calma
chicha como antes nunca,
que se mueran los feos,
que se hielen los malos,
los gigantes, los gordos,
que un arcángel pagano
les meta por el recto
una descomunal
cimitarra de fuego
a los puercos adictos
a la coca y al uso
y abuso hasta las heces
de puertas giratorias,
que se vaya al carajo
todo el mix energético,
que se mueran los malos,
que se hielen los feos
y a tomar por el culo.

Crónicas del Régimen (10)


El debate parlamentario en el Congreso de los Diputados está alcanzando ya unos niveles tan deplorables en lo relativo a las formas y, lo que es aún mucho peor, se está demostrando tan sumamente inútil para mejorar las condiciones de vida de los ciudadanos, que el día que entre un indeseable con pistola en el hemiciclo dando tiros y mandando a todo el mundo a tirarse de bruces en el suelo, es muy probable que muchos lo aplaudamos enfervorecidos. Y ese día, de continuar las cosas por estos derroteros, es muy probable que llegue más pronto que tarde. Y ni Suárez ni Carrillo ni Gutiérrez Mellado podrán estar presentes.

BONUS TRACKS

Estafapaña.

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¿Por qué llamamos pobreza energética a lo que no es otra cosa que un saqueo continuado perpetrado con premeditación y alevosía por unas compañías eléctricas que si por algo se caracterizan es por tener perfectamente engrasadas y en permanente funcionamiento sus puertas giratorias? No, no es pobreza energética. Es empobrecimiento. Son prácticas mafiosas. Un atraco. Negligencia criminal.

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Entre Mariano Manostijeras y Susi Navajas vamos apañaos.

Spam-ka (3)


Nunca el exceso
de comunicación
suplió a la idea.
Embaucó, como mucho,
por un tiempo a los necios.

miércoles, 16 de noviembre de 2016

Loa a la cerveza


Hermanos bebedores
adictos a las musas
del Parnaso y los héroes
de la UEFA y la FIFA,
loemos como muestra
de nuestra gratitud
eterna a la cerveza.
¿Sin ella por reclamo
acaso a estas alturas
no se habrían extinguido
para siempre hace mucho
tiempo esas pachanguitas
donde los cincuentones
emulamos al borde
del infarto a Rafael
Gordillo o Cardeñosa?
¿O no nos bastarían
los dedos de una mano
para contar a aquellos
tipos raros que asisten
a un recital poético
un miércoles a la hora
del fútbol europeo?
(Es con cerveza y suele
bastarnos con los dedos
de las dos para hacer
semejante conteo).
Oh, nunca alcanzaremos,
hermanos rompecueros
de viernes por la tarde
y poetas de provincias,
por más que la loemos,
a pagar nuestra deuda
con la cerveza (y vivan
Gustavo Adolfo Bécquer
y el Betis "manque" pierda).

Desarraigamiento

Me pregunto a menudo si los sueños duermen o están agazapados detrás del infortunio, aguardando a tener la ocasión de mordernos las raíces precarias de la dicha.

Fotografía: https://www.facebook.com/tavakultur/ (imagen de Siria)

martes, 15 de noviembre de 2016

Anuncio alternativo-radical pa la lotería de Navidad


Quillo, ¿has comprao ya la lotería de Navidad?
—Yo, este año, no compro.
—¿Y eso?
—Es que si me tocase, Hacienda se quedaría un 20%.
—Pero eso está bien; así hay pa financiar escuelas y hospitales públicos, pa sufragar las ayudas de la dependencia a nuestros mayores, y hasta, quién sabe, pa el salario social.
—¡Y un mojón como la torre Pelli!
—¿Perdona?
—¿Digo que si todavía no te has enterado de lo de la reforma del artículo 135 de la Constitución ni de que lo prioritario es pagar la deuda ilegítima contraída por banqueros manirrotos y otras rapaces? ¿O de lo de la amnistía fiscal a evasores fiscales de postín? ¿O de lo...?
—Vale, vale, me has convencío. Venga, con los 20 euracos que iba a emplear en la jodida lotería, vamos al bar de Pepe a tomarnos unas cervezas, que ya mismo tiene el hombre que pagar el IVA y va un poco achuchao.

BONUS TRACKS

Hasta la puñetera pituitaria roja de lacrimógenos anuncios televisivos destinados a vendernos lotería de Navidad, utilizando para ello personajes que parecen sacados de un ficticio país de las maravillas, pero sin la más perturbada que proterva Reina de Corazones. Exijamos para el año próximo como guionista y a la par director a alguien que nos muestre en toda su crudeza la realidad de Esperpentaña. Por ejemplo, Tarantino. ¡Que le corten la cabeza!