viernes, 28 de febrero de 2014

Oí tu voz en el jardín, y tuve miedo


“Echó, pues, fuera al hombre, y puso al oriente del huerto de Edén querubines, y una espada encendida que se revolvía por todos lados, para guardar el camino del árbol de la vida.”

Génesis 3:24

No fue dar un mordisco,
contra una ley absurda e injusta, a la manzana.
El pecado primero
fue no arrancar la espada de las manos del ángel
para con ella hacer
frente a los atropellos del tirano.

Ilustración: La expulsión del paraíso (1890), de Franz von Stuck

Las voces que hay en mí...


Las voces que hay en mí son una
–voz única o, acaso,
sólo un silencio antiguo
transitando los siglos desde el ay primigenio–;
sólo cambian las musas
que envenenan mi oído.

Ilustración: Minerva y las musas (1640), de Jacques Stella

jueves, 27 de febrero de 2014

Breve tratado de geometría práctica

La línea recta,
por mucho que se empeñen los geómetras,
no siempre es la distancia
más corta entre dos puntos.
Porque una cosa
es la geometría
y otra bien diferente
la urdimbre topográfica
de este prodigio y maldición a un tiempo,
sin hitos ni caminos que nominamos vida,
con sus ausencias, cepos, plagas, credos
falsos, abismos, muros, territorios minados,
con esa meta huera
y fatal que, latente,
nos acompaña siempre.

Garrapatas


El de la política es un territorio de generaciones perdidas. Cuando una generación de políticos -no de ciudadanos que dedican una parte de su vida al servicio de sus conciudadanos- alcanza a hospedarse en la piel de lo público, gran parte de los que la conforman se aferran a ella como garrapatas, luchando por permanecer allí hospedados para el resto de sus vidas, y terminando, más temprano que tarde, por debilitar e infectar gravemente al huésped que los alberga con su parasitismo virulento.

Porque el político-garrapata, con el tiempo, borra de su memoria toda referencia a la intemperie, perdiendo la empatía con aquellos que sufren sus embates, y termina por poner lo público exclusivamente a su servicio y al de aquellos que lo sustentan.

Entretanto, las generaciones posteriores van quedando relegadas al ostracismo, desperdiciándose de este modo un capital social incalculable e irrecuperable; aires frescos que, al no estar aún contaminados por la egolatría pancista de la poltrona, podrían establecer fructíferas relaciones de simbiosis con el pueblo y, antes que nada, para el pueblo.

Por otra parte, cuando una generación de políticos-garrapata termina completando su ciclo parasitario y muere, con tantas generaciones perdidas de por medio, la que viene a sustituirla suele carecer de la experiencia y los conocimientos necesarios para comprender que, en función del bien común, el territorio de la política no es más que un tránsito y no un cálido alojamiento definitivo que les ha sido legado por la gracia divina, con lo que se corre un alto riesgo de que bien pronto acabe transmudándose en una nueva generación de políticos-garrapata.

¿La moraleja? Que cada cual saque la suya.

miércoles, 26 de febrero de 2014

El sol naciente...

El sol naciente
evapora el rocío.
La araña espera.

Se les cuela una vocal y mira lo que pasa

La España del Gobierno Popular es una unidad de desatino en lo universal.

The walking dead

“Ningún imperio puede
durar mil años.”

José Emilio Pacheco

Nacer, crecer, morir;
orto, cénit y ocaso;
polvo que vuelve al polvo;
el Big Bang, la entropía.
¿Y si el capitalismo
fuese un zombi sin alma,
siempre hambriento y ajeno
al ciclo de la vida?
¿No sería un suicidio
esperar su declive,
renunciando a luchar
por cortar su cabeza?
¿Que no existen los zombis?
Mirad, mirad la Iglesia.

martes, 25 de febrero de 2014

Erato y la cosmética

Leo con sorpresa, ¡es la pera!,
que un certamen de poesía
femenina en La Nucía,
retribuirá a la tercera
premiada, de forma austera,
con potingues de belleza.
Tras comprobar la certeza
de tamaña sinrazón,
sin hallarle explicación,
me he quedado de una pieza.

No busques, Mas, que no hay


María Dolores de Cospedal, refiriéndose a Cataluña (todo el mundo habla hoy día de Cataluña, en Europa se habla de Cataluña, Susana Díaz habla de Cataluña, los samoanos hablan de Cataluña, hasta los catalanes -Mas el que más-, ¡habráse visto tamaña desfachatez!, hablan de Cataluña), ha venido a afirmar algo así como que son todos los españoles los que tienen que decidir sobre su futuro y el de la madre patria España.

¡Por fin! ¡Eureka! ¡Albricias! ¡Estamos de enhorabuena! ¡Vivan la virgen de El Rocío y los espectaculares éxtasis de Teresa de Ávila! Porque quiero imaginar que con esto nos está diciendo que tanto ella como su partido están dispuestos a dejar de una vez por todas de servir como sucios mamporreros de los cuatro prebostes de las mafias del totalitarismo financiero que hoy rigen nuestros desangelados destinos, reventándonos día sí, día también el puñetero orto (1), para pasar a hacer aquello para lo que fueron votados: ponerse de manera honesta y fiel al servicio de los españoles para, en su labor de gobierno, hacer la voluntad del pueblo. ¿O no?

(1) Orto, resulta evidente, se utiliza en este texto en sentido metafórico, queriendo significar ese luminoso amanecer, ese porvenir que nos están hurtando los oligarcas de la cleptocracia banderita-tu-eres-roja-y-cuentas-millonarias-en-Suiza. Pero también quiere tener el significado que posee para el lunfardo; y es que toda esta banda patriotera de sádicos del capital están dedicados permanentemente a reventarnos el culo con su miembro sifilítico enfundado en condón de púas. Esto último, entiéndase, no deja de ser otra cosa que una soez alegoría. Pero cómo duele, cago en la concha'e su madre. ¿Dónde está mi "Beti"?

En la fotografía: Silvio Rodríguez Melgarejo; todo un monstruo.

lunes, 24 de febrero de 2014

Spam-ku (XXVIII)


Ni hacha de guerra
ni pipa de la paz:
hoz y martillo.

Ilustración: Il Quarto Stato (1901), de Giuseppe Pellizza da Volpedo

Las décadas olvidadas (15): Los mecenas artísticos


Enero de 1964. El Marqués ha abierto Casa-Museo en uno de sus palacios. Ofrece tesoros artísticos acumulados por varias generaciones de antepasados, “grandes” de la nobleza española. Contemplamos su “gabinete de maravillas” con máscaras y armas de pueblos primitivos desde el Amazonas hasta Oceanía. Su pinacoteca alberga cuadros de autores sobresalientes desde Murillo a Dalí; Una colección de esculturas del mejor barroco español, y una sorprendente biblioteca con cientos de grabados antiguos y únicos, así como expositores donde contemplar libros incunables, como la primera edición de “El Quijote”.

Enero de 2014. GOOGLE ha inaugurado su Instituto Cultural. Al entrar, pantallas gigantes proyectan imágenes de resolución extrema, desde una máscara del primer neolítico hasta un lienzo de Murillo. Su laboratorio de arte está dotado de impresoras tridimensionales, cámaras fotográficas de 360 grados y una sala de videoconferencias hiperespacial. Su biblioteca ha digitalizado miles de obras, incluyendo videojuegos que ya son historia, que se hacen visible a través de un fastuoso museo virtual.

(¢) Carlos Parejo Delgado

En la fotografía:Victor ia Ocampo

domingo, 23 de febrero de 2014

Dicen los viejos

Con los hilos verdugos
de la tela de araña
que, en lustros de ignominia,
había eclipsado el alba
salpicando de sangre
la cal de las paredes,
tejieron una alfombra
para hacer desfilar
sobre ella, nos dijeron,
aires de libertad
sin ira. Sin embargo,
se respiraba un tóxico
hedor a charlatanes y trileros.
Pero habían extirpado
el olfato a las flores,
para ocultar, impunes,
bajo el tapiz mortuorio
barnizado de rojo
y amarillo, los huesos
de los muertos sin nombre.

Cae o calló

WhatsApp cayó.
Y se le vio el plumero
a lo superfluo.

Variación

WhatsApp calló.
Y nos redescubrimos
seres con labios.

Spam-ku de la alternancia

Padece el pueblo
tritanopia política.
¡Arriba España!

sábado, 22 de febrero de 2014

Hiroshima

de súbito un relámpago
da a luz al trueno y quiebra
en cáusticos añicos
el último arco iris

Mal día para dejar de fumar

Una gran diferencia de presiones
–concupiscentes líneas isobaras
restregándose al modo de babuinos
en celo– mueve el aire como una batidora,
y lo anega de un polvo
fino de carne y huesos molidos por el tiempo.
Enciendo un cigarrillo
y a ansiosas bocanadas, tal que un pez
fuera del agua, unidos
al tóxico humo, aspiro
lo restos funerarios de lo inútil,
de lo que nunca tuvo
ayer, hoy ni mañana.
Soy un cadáver respirando muerte.

viernes, 21 de febrero de 2014

Crimen perfecto



(poema místico)

Busco un testigo, un rastro, una señal
de tu existencia.

Pero abandono al poco, exhausto.
(Hace frío en la morgue)

Soneto azul

La tristeza es azul. Como la muerte.

jueves, 20 de febrero de 2014

Apelación

Están siendo muy duros estos días
oscuros como juicio sumarísimo.
Sin luz enferma y se aja la esperanza
-más si es reencarnación recién parida.
Y que se muera de una vez. Que muera.


Ilustración: Proceso de Giordano Bruno a
cargo de la Inquisición romana. Relieve
de bronce de Ettore Ferrari (1845-1929),
Campo dei Fiori, Roma

El tsunami invisible


Nagiri al rayo β.
Nunca comer pescado
fue tan crudo.

Un soneto me manda hacer Amaia...

Un soneto me manda hacer Amaia
Orueta dedicado a la cerveza,
y en ello pongo toda mi destreza
poética dispuesto a dar la talla.

Pero a caña por verso, nunca falla,
empieza a darme vueltas la cabeza
y, antes de los tercetos, la pereza
ya juega en contra mía en la batalla.

No obstante, como soy borracho viejo
y sé más que por viejo por borracho,
me meto en el estómago un buen cacho

de queso y un tazón de salmorejo,
y pongo broche al último terceto
con un catorce birras es soneto.

miércoles, 19 de febrero de 2014

La herida

torpe tortuga
oculta bajo el fango
como un cangrejo

Aquel que despertó y se supo muerto...

Aquel que despertó y se supo muerto, y ante ese espanto estéril de polvo seco y hueso que anega, hasta las heces, los sueños de las ánimas del limbo, quiso gritarse "¡Lázaro...!", pero no recordaba quién era ni su nombre.

martes, 18 de febrero de 2014

Madrugada

prendo fuego a una col
aliño un cigarrillo
(ver nota al pie primera)
memorizo el prospecto
de un fármaco multiusos
contra la hipertensión y el mal de ojo
pongo una bala a un santo
chupo las ruedas de una concubina
que viaja en patinete y va semidesnuda
cuelgo el cartel de no hay billetes hago
de tripas corazón y me lo meto
en la nariz y el índice en la llaga
pongo otra nota al pie ki-ki-ri-ke-o
(ver nota al pie segunda)

(1)con pólvora y vinagre mal pensados
(2)en arameo

La trama

Tiran la piedra
escondiendo la mano
y en ningún caso libres
de pecado. Más tarde
echan el muerto al manco
y lo entierran, inerme,
de cintura hacia abajo,
prestos a perpetrar
un nuevo apedreamiento.

lunes, 17 de febrero de 2014

Todas las predicciones apuntaban...

Todas las predicciones apuntaban
a que hoy sería un día soleado.
Juro, si sobrevivo a este diluvio,
abatir a pedradas hasta el último
satélite meteorológico.

Las décadas olvidadas (14): La niñez y las razas (Carlos Parejo)


De niño pensábamos que los negros eran peligrosos caníbales que se comían a los misioneros en el África Tropical, como repetía todo el día la canción del “Cola Cao”. Y de los chinos, que eran amarillos y usaban unas larguísimas coletas trenzadas como las del flan chino Mandarín.

Los negros, dice mi sobrina, son los que vienen en barca o saltando una reja metálica, para ponerse a vender pañuelos higiénicos en los semáforos. Y los chinos son los que regentan las tiendas de “todo a cien”, donde compro mis golosinas mientras mi mamá busca los detergentes y paños de cocina.


(¢) Carlos Parejo Delgado

domingo, 16 de febrero de 2014

Poema de amor

A voces te miraba.
Pero tú estabas
sorda
y eras un sol quemando
mis córneas con las llamas del silencio.
Y tanto fue a la fuente
el cántaro –perdón,
creo que esto corresponde a otro poema.
Quiero decir que ardieron
y apenas ya me quedan, en las cuencas
oculares, cenizas.
Y así comprenderás que es complicado
colocar las palabras en el sitio
que deben ocupar
en el rompecabezas tenebroso
del poema. Lo cierto
es que ya no me queda ni un susurro, ni un hilo
de voz en las pupilas.
Precisamente ahora
que has comprado un jodido sonotone.

sábado, 15 de febrero de 2014

Demencia senil

Entre aquel "País" de Eugenio
de Nora y este otro
de ahora han transcurrido
apenas cinco décadas.
Apenas cinco décadas,
y el pueblo, entonces joven,
ha envejecido siglos.

Breve tratado de misantropía

Sin duda entre los hombres
hay lobos para el hombre.
Son los menos.
Los más somos corderos.

viernes, 14 de febrero de 2014

Poema tierno para un 14 de febrero


Hoy, por ser San Valentín,

santo del amor hermoso,

ni corto ni perezoso

me pienso dar un festín

con el rico botellín

y un buen plato de cocido.

Y a la fortuna le pido

que evite que plan tan tierno

venga, aguafiestas eterno,

a jodérmelo Cupido.

Ciclogénesis, 6:17


"Y he aquí que yo traigo un diluvio de aguas sobre la tierra, para destruir toda carne en que haya espíritu de vida debajo del cielo; todo lo que hay en la tierra morirá."

(Ciclogénesis, 6:17)

Ilustración: Michelangelo Buonarroti

From dusk till dawn

Omnívoros voraces
como la marabunta,
observando su vuelo
se dirían gaviotas.
Mas sus cuellos, sus guantes,
blancos como la luz
que precede a la muerte,
delatan su prosapia.
Son buitres en peligro
de extinguir la Almoraima.

jueves, 13 de febrero de 2014

Olvido


"¿Son vida las palabras o van contra la vida?"

Alfonso Costafreda

Estos versos no existen
ni tampoco el poeta.
Son el sueño y el títere
de una musa enterrada
en un paraje anónimo.

Santo Oficio


Españolita que tienes
que abortar te guarde dios,
tú útero ya no es tuyo,
se lo apropió Gallardón.

miércoles, 12 de febrero de 2014

Lindes


Un hijo, un libro, un árbol.
¿Esto es todo? ¿Y el otro,
los otros, los castrados,
la multiplicación
del pan, de la esperanza?

"Versos pintados, pintura rimada", de Agustín Casado


martes, 11 de febrero de 2014

Plagiando a Rubén Darío


La infanta se sonríe... ¿Por qué sonríe la infanta?
Se sonríe porque nadie va a tirar de la manta,
porque esgrime en España, sin apenas rubor,
la justicia una vara que golpea sin decoro
a aquellos que reclaman sus derechos a coro,
y una de seda para el pudiente traidor.

Febrero es gris como un rescoldo...


febrero es gris como un rescoldo
ahogado por la lluvia de febrero
un círculo vicioso
de náufragos y mártires que visten por sudario
una constelación de sueños amputados

lunes, 10 de febrero de 2014

Arqueología


estático e ignoto
como el cráneo gastado
del eslabón perdido
rememora el eclipse
cuando el ayer de un lado
y el sinvenir del otro
aunaron sus galopes
divergentes y alzaron
sus relinchos al viento
hasta descuartizarlo

Las décadas olvidadas (13): Los nacimientos (Carlos Parejo)


Diciembre de 1958. Mi mamá está de siete meses y el parto es inminente. Mi abuela la lleva al Convento de las Hermanas de Cristo. La priora la envuelve en la pesada túnica roja que usó la santa de Ávila y la acompaña desde la puerta al altar donde se venera a Santa Teresa, rezando una oración especial para que interceda por ella. Después mi mamá visita la Capilla del Museo y pone una vela a San Ramón Nonato, el intercesor masculino. Finalmente, al llegar a casa, se coloca una vela permanentemente encendida bajo el cuadro familiar del Beato Figueras, que ha sido trasladado a la habitación paritoria. Pasan dos horas y un paquete de tabaco rubio a medias entre su marido y la matrona. Suavemente llega al mundo el bebé que, tras un cachete en el culito por parte de la matrona, berrea horriblemente. No ha sido preciso siquiera emplear el gancho.

Septiembre de 2008. La ecografía desvela al médico que será una niña y éste calcula su fecha de parto. Después vienen un curso de yoga, otro de parto sin dolor y un seguimiento minucioso de la evolución del feto. El día señalado, mi cuñada conduce su propio automóvil hasta el Hospital. Pasa varias horas en la sala de dilatación. Cuando está a punto acude el equipo médico. El marido, que asiste voluntariamente, ayuda alborozado a tirar del bebé y traerlo al mundo. No pasan ni quince minutos cuando la enfermera le muestra a su retoño. Luce una batita verde claro igual a la suya y a su tobillo izquierdo se le ha adherido una etiqueta blanca identificativa: ¡cuántas otras la acompañarán a lo largo de su vida¡

(¢) Carlos Parejo Delgado

domingo, 9 de febrero de 2014

Meteorología castiza

Ahora que nos hemos internacionalizado y a los temporales de toda la vida los denominamos ciclogénesis y hasta les ponemos nombres, no estaría mal conservar en esto de la meteorología un puntito castizo. Porque, además, qué culpa tiene cualquier Ruth de tanta destrucción. Propongo, por tanto, que a partir de ahora a los temporales que azoten estos pagos se les dé nombre de chorizos y otros vendepatrias ibéricos: Bárcenas, Camps, Urdangarín, Montoro, Gallardón, Mato...

Motivo de divorcio


Llegaba muy ladino el Empalmado,
con sus facturas falsas bajo el brazo,
diciendo “ven, amor, a mi regazo
y firma aquí a tu duque enamorado”.

Y ella –el amor es ciego-, sin cuidado
alguno o echarle al menos un vistazo
a lo que iba a firmar –cuánto sablazo-,
lo rubricaba, idiota, de buen grado.

Y ahora que ya conoce la taimada
forma de obrar del duque, su frescura,
afirma continuar enamorada,

aunque, eso sí, compuesta la figura,
amén del ciego amor como coartada,
le echa el muerto de todo al caradura.

sábado, 8 de febrero de 2014

En la carnicería

-Buenos días nos dé dios.

-Sin pecado concebida. Qué desea.

-Pues mire, me va a poner la mitad del cuarto de democracia; de la parte de la pechuga, a ser posible.

-Lo lamento, pero hace tiempo que se nos agotaron las existencias. En cambio, puedo ofrecerle un amplio surtido de chorizos.

-Pues qué se le va a hacer. Póngame un par de ellos. Al infierno. A propósito, ¿le quedan granadas?

-Eso en la frutería de la esquina.

-No, no, me refiero a granadas. Ya sabe... BUM!!!

-Ah, eso es ya otra cosa.

El fin del amor


Cuentan los cronistas no oficiales de la época, que Marte impuso a Cupido el castigo del destierro por unos asuntillos de faldas con Psique, que no fueron de su agrado. Y que la insistencia de Venus -toda lágrimas- para que perdonase al alado infante, encorajinaron hasta tal punto al dios de la guerra, que acabó por endurecer la pena, dictando que tuviese lugar en el desierto de Gibson, en la lejana Australia.

Y que, por esas cosas tan frecuentes que ocurren en los vuelos transoceánicos de largo recorrido, el equipaje del dios del amor se extravió sin que nunca se llegase a dar con su paradero, de modo que al travieso diosecillo no le quedó otro remedio que sustituir el arco y las flechas por un bumerán de segunda mano que adquirió a muy buen precio en una duty free del aeropuerto de Perth.

Concluyen los cronistas que, poco ducho en el manejo de tan peculiar como desconocida por los dioses romanos arma arrojadiza, Cupido recibió en todos los morros el impacto de su primer y poco afortunado lanzamiento -con el que al parecer pretendía despertar el amor de un aborigen por una canguro roja (Macropus rufus), a la sazón madre soltera-, quedando de inmediato tan prendado de sí mismo, que anduvo vagando durante largo tiempo por aquellos inhóspitos andurriales a la búsqueda de un charco en el que poder contemplarse como engreído Narciso. El fin de la historia -la historia de Narciso- es de sobra conocido.

Escultura: Eros y Psique, de Antonio Canova.

viernes, 7 de febrero de 2014

Un plagio necesario

"Cuando vinieron a buscarme,
no había nadie más que pudiera protestar."

Martin Niemöller

Cuando golpearon a los negros que, aterrados, peleaban por saltar las alambradas,
Guardé silencio,
Porque yo no sería nunca un negro tratando de escapar de la miseria.

Cuando, inmisericordes, les negaron la mínima asistencia sanitaria,
Guardé silencio,
Porque yo era beneficiario de un buen seguro médico.

Cuando los confinaron como a bestias, con la intención de devolverlos nuevamente de una patada al puñetero infierno,
Guardé silencio,
Porque yo me pensaba destinado a habitar para siempre el paraíso.

Cuando el mar vomitó sus cuerpos lívidos e hinchados en la playa,
Guardé silencio,
Porque había aprendido hacía tiempo que era bueno, al nadar, guardar la ropa.

Cuando di con mis huesos al otro lado de la valla,
El mundo estaba ciego y mudo, y yo, aterrado.


Fotografía: FARO DE CEUTA: Inmigrantes heridos tras asaltar la valla que separa Ceuta de Marruecos en 2005.

El ángel


"¡Boto a Bríos!" -exclamó, díscolo, el ángel.

Pero Bríos, en su infinita omnisciencia, descubrió de inmediato el pastel y se puso en guardia a fin de evitar que pudiese hacerse realidad la muy remota posibilidad de ser botado por el insurrecto alado.

De nada sirvió al querubín argüir en su defensa su pésima ortografía. Bríos, inmisericorde, le arrancó las alas y lo botó a los infiernos.

jueves, 6 de febrero de 2014

Cuento

Tras décadas de pólvora
y sangre al alba,
nos contaron un cuento:
la democracia.

Y lo mismo que un niño
se entrega al sueño,
nos dormimos creyendo
cierto aquel cuento.

No sospechamos, cándidos,
que se escondía,
tras de aquel tibio sueño,
la dictadura fría.

La gran pesadilla


María Dolores de Cospedal, déspota hipócrita y sin humanidad alguna donde las haya, ha manifestado ante la Junta Regional del PP-A, que el Popular es un partido grande porque tiene un proyecto para España.

Y, sin duda, a groso modo, es cierto. Sólo que con matices en absoluto baladíes. Porque ese proyecto, más que proyecto y para España, no es otra cosa que una perversa conspiración al servicio de los grandes todotenientes del totalitarismo moral y financiero. Una conspiración que, amén de vender España a saldo a las mafias del capital global, pretende transformar en cuerpo y alma, y vaya si así está siendo, a los trabajadores y en general a los ciudadanos españoles en esclavos de esas mismas mafias, ya sean laicas o confesionales. Esa es la luz al final del túnel; la luz de la hoguera en la que, si una revolución no pone antes remedio, habrán de arder ignominiosamente todos y cada uno de los derechos y hasta el último átomo de dignidad de los españoles. Porque eso ha sido y sigue siendo lo que los filibusteros del lenguaje han denominado crisis en España; un proceso diseñado meticulosamente para echarnos a los pies de los caballos de los grandes canallas de la macroeconomía y la ordalía.

Así, el Popular es, sí, un partido grande. Un partido grande de grandes antipatriotas que tratan de ocultar, cada vez con menos éxito, su nauseabunda condición de tales tras la burda máscara de un patrioterismo rancio y barato de corte nacionalcatolicista; un partido grande de grandes trileros, de grandes inquisidores, de grandes felones que traicionan grandemente a diario al pueblo al que deberían estar en todo momento subordinados con humildad y voluntad de servicio público, un partido grande de grandes mamporreros sometidos a los codiciosos intereses bastardos de los grandes prebostes de la dictadura global del capital y de la doble y falsa moral de los grandes onanistas mentales, esos grandes y perniciosos entrometidos en asuntos que deberían ser siempre propios y exclusivos de la más inalienable intimidad de las personas. Una gran pesadilla.

miércoles, 5 de febrero de 2014

De usar y tirar

A ellos, los portadores
del virus del desprecio
y de la hipocresía;
a ellos que, en las cloacas,
roen, plenos de codicia,
la chispa de la vida,
habría que prescribirles
un comprimido al día
de paracetAMOR.
Con suerte, sus sistemas
inmunologicós
-si hay que portar cadenas
que sean las de la métrica-
rechazan los principios
activos de la píldora,
y revientan, como una
botella de refresco
de cola, dibujando
una sonrisa roja
en el semblante pávido
de los gordos, los flacos,
los primeros, los últimos,
los payasos, los náufragos
y, tras un largo etcétera,
de los que, aunque no callan
y han visto rotulado
su nombre en una lata,
se hallan amenazados,
lo mismo que un envase
de usar y de tirar,
de ir a dar con sus huesos
en el estercolero
sin retorno del paro.