viernes, 30 de septiembre de 2011

Cierre de campaña



(o de lo que alguna vez me gustaría escuchar y, probable y desgraciadamente, nunca escucharé durante una campaña electoral)

no puedo prometer y por respeto
al pueblo al que me debo no prometo
trabajo para todos no prometo
pensiones suficientes no prometo
construir viviendas dignas ni prometo
justicia y libertad no lo prometo

no puedo prometer nada concreto
pues no sé obrar prodigios por decreto

pero algo he de ofrecer

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . me comprometo
a hacer frente sin tregua a los hampones
de cuello blanco y negros corazones
que ansían ver al pueblo esclavizado
por sucios intereses de mercado

lo puedo prometer y lo prometo

Dulces sueños

NUNCA habría imaginado que llegaría a juzgar como un acto de misericordia de la diosa Fortuna, la irrupción de aquella onírica e insaciable manada de lobos en el desvelado y estrepitoso redil.

jueves, 29 de septiembre de 2011

Fábula de la tortuga y la fiebre


resulta que un puñado de neutrinos
pudiera ser que hubiese transitado
más raudo que la luz y ha desatado
los más necios y absurdos desatinos

y es que un grupo aberrante de cretinos
infiere por tal hecho demostrado
posible regresar a lo pasado
como quien va al mercado a por pepinos

y hablando de hortalizas ¿no es de berzas
vocear como certeza un aeropuerto
con no sé cuántos vuelos a lo muerto

cuando a este mundo apenas restan fuerzas
para desde un presente abismo oscuro
construir aun lentos puentes al futuro?

disculpen si soy duro
pero es que empiezo a estar hasta los mismos
neutrinos de acientíficos orfismos

miércoles, 28 de septiembre de 2011

El grano y la paja


En la transmisión oral de lo poético, aunque no es nada nuevo –baste recordar a trovadores y juglares del medievo-, a cada día que pasa parece cobrar mayor importancia una buena puesta en escena. Una variedad creciente de elementos sensoriales, desde lo visual a lo olfativo, pasando por lo táctil, lo auditivo y, hasta en ocasiones, lo gustativo -no en vano la poesía es un modo de expresión que, además o quién sabe si aun más que a la razón, se dirige al corazón-, que puede contribuir y de facto en muchas ocasiones contribuye a enriquecer el mensaje poético, así como a ejercer una función catalizadora de la interacción que se produce entre emisor y receptor, facilitándoles la comunicación a la hora de compartir ese mensaje. No obstante, cuando esos elementos son utilizados de modo gratuito, cuando no son más que aditamentos superfluos que nada aportan a la esencia del mensaje poético, ejercen mera y perniciosamente como una riada incontrolada de ruido que no hace más que adulterar la poesía y ahogar la generosa diversidad de sus mensajes bajo las aguas estériles y cicateras de su estrépito. Y en todo este contexto, no es fácil a menudo, no, distinguir el grano de la paja; nos queda aún mucho camino por recorrer en este terreno. Para transitarlo, para hacerlo al andar, seamos pues audaces, muy audaces, pero cuidándonos muy mucho de no traspasar los límites que conducen a la ciénaga pegajosa y cegadora de lo temerario.

martes, 27 de septiembre de 2011

La ausente (y LXIX)


(S one to r ot o)

tictac tictac tictac tictac tictac
tictac tictac tictac tictac tic… chist
tictac tictac tictac tictac tic… chist
tictac tictac tictac tictac tictac

tictac tictac tictac tictac tictac
talán tictac talán talán talán
talán talán talán talán talán
talán talán talán talán tictac

tictac tictac tictac tictac tictac
tictac tictac tictac tictac tictac
tictac tictac tictac tictac tic… agggh

tictac tictac tictac tictac tic… agggh
tictac tictac tic… CRAC

lunes, 26 de septiembre de 2011

La ausente (LXVIII)


te miro desde el fondo del insomnio
y advierto con espanto que estás envejeciendo
a miles de años luz de este sudario
de sombras solaneras que envuelven mis deseos

después cuando agotado de estar muerto
me duermo en la honda cárcava y te sueño
eternamente niña abres tus pétalos
y viertes en las niñas de mis ojos
la flor del espejismo inmarcesible
que en sueños fuego fatuo arde en tu espectro

gran lástima que la hoz de la alborada
venga a segar la flor y al jardinero
mudando los jardines hipogeo

Relatos verosímiles (9): El oro (Carlos Parejo)



¡Qué trabajo tuvieron los monarca de la antigüedad, como el famoso rey Midas, para transportar el oro desde lejanos confines y acumularlo en las paredes y muebles de sus palacios, como símbolo de ostentación y riqueza¡

Hoy día, pocos magnates se atreverían a este riesgo, por muy vigiladas que tuvieran sus lujosas mansiones. Y es que, además, las familias multimillonarias del Planeta ya ni siquiera ven el oro que tienen. Éste no se mueve de las cajas fuertes de los sótanos de los grandes bancos. La única ilusión que les queda es deleitar la vista ante el listado por ordenador que traduce el oro que poseen en valor monetario –llámense euros o dólares-.

Cada año se venden y compran en el Mundo más de 250 mil toneladas de oro, por valor de más de un billón de euros. Y es que el oro, como ninguna otra posesión, parece tener el secreto de la eterna juventud en forma de riqueza. Tras siglos y siglos de explotación, sigue siendo un bien escaso y difícil de falsificar.

Y el uso del oro sigue siendo estratégico, ya no como moneda ni para adornar las brillantes coronas de las monarquías divinas, que si que van desapareciendo del Planeta, sino por sus múltiples aplicaciones industriales y en electrónica. Prueba de ello es que el precio del oro en el mundo ha pasado –en el último siglo – de 10 a 1.900 euros por cada onza de 31 gramos.

Y, además, sus precios lo fijan por teléfono –desde el año 1919 –los representantes de los cinco grandes bancos mundiales que almacenan la mayor parte de este preciado metal en sus cajas fuertes.

¡Caramba con el oro, hasta para ponerse en el mercado es aristocrático¡

© Carlos Parejo Delgado

Ilustración: Midas ante Baco,de Nicolas Poussin.

sábado, 24 de septiembre de 2011

Upper Atmosphere Research Satellite!


24 de septiembre de 2011, 7:25 A.M., Marismas del Titán, (Huelva). La perra me alerta con sus ladridos; un objeto volador en principio no identificado (OVepNI) surca incandescente los cielos. En su trayectoria descendente, ya a sólo unos instantes de impactar contra la tierra, está a punto de golpear a una gaviota, que, presa de espanto, se aleja volando hacia el sur, sin intención aparente alguna de regresar. Ojalá sea una premonición -pienso.

8:47 A.M., en algún lugar de la ciudad de Huelva. Me decido a probar suerte en las redes sociales. “Subasto pedazo en buen estado de satélite UARS que recogí hace poco más de una hora en las marismas del Titán, mientras paseaba a la perra. Tiene el tamaño y la forma de un puño cerrado con el dedo corazón alzado -no la perra, el pedazo de satélite. Pujen, pujen (como medida anti crisis, se admiten también ofertas en especie)”.

6: 58 P.M. ¡Oh, no!, la NASA en mi casa (lo intuyo de inmediato, pese a que todos los miembros del comando ocultan su identidad bajo disfraces bastante mal logrados de Rambo o Rocky Balboa.)

Me conminan a entregarles el pedazo de basura espacial, arguyendo que su recuperación es en la actualidad, junto con alcanzar a sentar de una vez por todas unas bases sólidas que permitan que se continúe puteando al pueblo palestino sine die, una de las mayores prioridades de la administración Obama. Dudo que sea cierto; también está -me digo para mis adentros- el asunto ese de la suspensión de la NBA. Respondo que no sé de qué cojones me están hablando y les muestro mi puño cerrado con el dedo corazón alzado, en tanto, haciéndome el sueco, comienzo a silbar el himno de Riego. Bastante enojados por mi negativa -de lo del himno ni se enteran-, comienzan a hablarme de no sé qué posible y muy peligrosa contaminación estelar, con la evidente intención de acojonarme. Les digo que, como en los espacios siderales por los que ha viajado su satélite, al igual que en la NASA, no existe vida inteligente, es imposible que sus pedazos hayan vuelto contaminados con el maléfico virus del comunismo. Creo que no alcanzan a comprender la ironía.

7:23 P.M. Estos tíos no bromean, está claro, y ya desde un principio van al grano en la aplicación de sus sofisticados métodos de tortura. Nada de medias tintas. No obstante, al no conseguir hacerme decir palabra tras haberme obligado a ver tres veces consecutivas el mismo capítulo subtitulado de “Walker, Texas Ranger”, parecen haber decidido cambiar de estrategia.

11:45 P.M. Entra el gran jefe. Comienza a interpretar el papel de “presi bueno” y, con la evidente intención de despistarme, entona con escaso sentido musical aquello de "yo soy aquel negrito..." Pero yo sé bien que en el fondo su corazón es tan apestosamente blanco como el de todos los que lo han precedido en el cargo. Lo interrumpo y le digo secamente que no podrán sacarme nada de nada. “Yes, we can” -responde-, y comienza una larga perorata en la que sale a relucir en varias ocasiones el dichoso Nobel de la Paz, y bla, bla, bla, bla, bla, y God Bless America, y bla, bla, bla, bla, bla...

25 de septiembre de 2011, 2:33 A.M. No creo que pueda resistir ya por mucho tiempo, se acaba de unir al grupo Michelle, y ha comenzado a relatar con todo lujo de detalles aquellos maravillosos días que pasó en la Costa del Sol; ¡con lo que me había costado olvidarlo! Hago un esfuerzo sobrehumano tras el que consigo una vez más alzar el dedo corazón, y ella, con saña desmedida, lo introduce en su nariz. Hasta siempre.

viernes, 23 de septiembre de 2011

La ausente (LXVII)


de par en par los párpados
abiertos
tus ojos se han cerrado

me busco en tus pupilas su celeste
me busco y me rebusco y no
me veo
y crece en mí la angustia del espectro
que sabe de repente que es ya muerte
al no ver su reflejo en los espejos

El espejo de la melancolía (XXXVII)


en una mesa de ébano
cubierta de un tapete con flores amarillas
sobre un fondo celeste macilento
un corazón exhausto
servido en una fuente de frágil porcelana
se agita moribundo ante las fauces
hambrientas de un tropel de comensales
vestidos de etiqueta y aquelarre

no son las cucarachas la carcoma
las ratas o el cadáver de la aurora
las bestias que suscitan con más fuerza
el negro frenesí que lo desboca
henchido en sus adentros de pavura

son ángeles y diablos que indistintos
y huérfanos de ancestros y de prole
violentos e imbatibles se disputan
la arritmia de sus últimos latidos
al fuego agonizante del ocaso

Pena de muerte


Asesinato de Estado, sórdida herencia del talión, perpetrado con ensañamiento, premeditación y alevosía.

miércoles, 21 de septiembre de 2011

Breve lección marxista para parvulitos (III)



P(r)o(bl)ema

predican los expertos
y a un tiempo catecúmenos
babosos y venales
de esa nueva liturgia
que es hoy la economía
que no sería bueno
en estos tiempos críticos
obligar a los ricos
a pagar más impuestos
porque en caso de hacerlo
caería la inversión
privada y por lo tanto
sería inevitable
que con ello se hundiese
la creación de riqueza
y a la par del empleo

que lo “suyo” es que sólo
contribuyan los pobres
para que con su esfuerzo
tributario el Estado
tape los agujeros
abiertos por la usura
o la evasión fiscal
que entre otros mil desmanes
perpetran los pudientes
en el casco podrido
del barco a la deriva
–borracho el timonel
y exhaustos los remeros-
de la endeudada España
para que de este modo
vuelva a ser la una grande
y libre madre patria

pero callan ladinos
que un esfuerzo mayor
por parte de los ricos
podría propiciar
una inversión mayor
del Estado en lo público
dando lugar así
a empleo de calidad
y menguando la brecha
creciente y criminal
abierta entre los pocos
que en este país de mierda
viven como aristócratas
y los muchos que ya
no alcanzan tan siquiera
la infausta condición
de siervos de la gleba

y es que las religiones
aparte de cuestiones
de fe sin discusión
alguna siempre hubieron
y siempre habrán misterios
que no fueron ni son
buenos de desvelar
para evitar que surjan
demoniacos apóstatas
capaces de poner
en un brete a la curia

y ahora feligreses
venid todos unánimes
y rezad las verdades
que plasmó el capital
en las tablas sagradas
de la ley sin justicia
que inspiró a los cleptócratas
su nuevo catecismo

economía
econotuya NO
econovuestra NO
econonuestra nuestra nuestra nuestra
y nada más que
NUESTRA

martes, 20 de septiembre de 2011

Venus de Milo


labrada en mármol blanco tu belleza
tan quedamente estéril resplandeces
que nadie alcanza a intuir lo que padeces
cautiva en nívea piedra tu terneza

que late un corazón naturaleza
viva bajo esa jaula ardor con creces
ni que esa extinta piel de que adoleces
te anega de desánimo y tristeza

que no naciste estatua sin calor
a golpes de un anónimo escultor
sino de carne y hueso afán de abrazos

fue tu razón de ser y la perdiste
oh diosa del amor en lance triste
cuando un cruel desamor taló tus brazos

lunes, 19 de septiembre de 2011

Relatos verosímiles (8) (Carlos Parejo)


Le llegó la edad de jubilación. Había pasado cuarenta años como misionero en países de Oceanía, Asia, África y America del Sur. Creía que había extendido la semilla de la palabra de Dios y que había arraigado en todas partes.

Le asignaron un pisito para personas mayores de su Orden Religiosa en la gran ciudad, del que sólo salía acompañado por un asistente social sudamericano para dar corto paseos. Además de esto rezaba y devoraba compulsivamente programas de televisión y periódicos. Iba anotando las noticias que le llamaban poderosamente la atención y estableció una nueva valoración de cómo funcionaba el Mundo. Era una balanza de poderes y contrapoderes.

El poder de las Ciencias, especialmente de la salud, había subyugado el anterior dominio del credo y la fe religiosa. El modelo de personas a imitar eran los deportistas de élite, ya nadie se acordaba de los Santos. El poder de la Moda hacía que se despreciase todo lo clásico y evocador del pasado. El imperio audiovisual había arrinconado a la palabra hablada y escrita. Los Mercados tenían maniatados a los Estados. Y los jóvenes idealistas se afiliaban a las ONGs para combatir el imperio de los Mercados y los Estados.

Y él se preguntaba: ¿Y qué sentido para la vida humana tiene todo este laberinto de pasiones?


© Carlos Parejo Delgado

Inanidad


quisiera ser de fibra de carbono
ligero resistente y funcional
mas soy de carne y hueso un animal
endeble y torpe vástago del mono

ser gnosis sin confines siempre a tono
viajando por el vasto sideral
y no esta grave estatua azogue y sal
sobre un parco arenal postrada prono

quisiera ser semilla de un futuro
radiante inmarcesible esperanzado
y no soy más que un fruto prematuro
sin luz ni fe marchito en su pasado

protones y electrones con el duro
augur de la entropía en su costado

domingo, 18 de septiembre de 2011

Spam-ku (XVI)


plúmbeos los párpados
sin vuelo ni aire caen
llanto en las alas

sábado, 17 de septiembre de 2011

Insomnio


la vida qué es la vida es la agonía
que día a día itera el torticero
periplo que la arrastra al fondo huero
sin fondo de la nada más vacía

la noche que al morir da paso a un día
que ungido de cerval sepulturero
viene a enterrar en vida traicionero
los sueños bajo su hosca tiranía

y el llanto el duelo el luto nuevamente
cincelan elegiacos en la frente
del ser en carne viva el epitafio
más inmisericorde hirsuto y zafio

la vida es la agonía de un ensueño
del que en su insomnio el hombre nunca es dueño

Tertulia Ánima: Convocatoria 21 de septiembre: "El dinero de papel, el papel del dinero"


El próximo miércoles, 21 de septiembre, nos vemos de nuevo, como siempre a las 9 de la noche, en la Taberna Ánima (*), para debatir acerca de "El dinero de papel, el papel del dinero", tema que será introducido por Horacio Claudio Huggias.

(*) Galería-Taberna Ánima, en C/Miguel Cid, 80 (Barrio de San Lorenzo, Sevilla)

viernes, 16 de septiembre de 2011

Reinventando el diccionario (VIII): Rescate.


Rescate:

Del lat. res, cosa, propiedad (y, posteriormente, del esp. animal cuadrúpedo de ciertas especies domésticas, como del ganado vacuno, lanar, etc., o de los salvajes, como venados, especuladores, usureros, políticos cobardes, jabalíes, etc.); y del caló, caté, bastón, y este del sánscr. kāšṭha, madera.

1.m. Golpe dado por uno o varios astados (alimañas con cuernos) a un grupo de individuos, ya bastante tocados o corneados de antemano, y habitualmente agrupados bajo la misma bandera, hasta hundirlos en el más profundo de los abismos para regocijo y una incesante y nauseabunda acumulación de tejido adiposo por parte de los cornúpetas. Como en el belicoso juego de los barcos: G-8, tocado, UE-25, hundido.

2. m. malson. Griego; penetración anal sin consentimiento de la víctima, y sin vaselina.

jueves, 15 de septiembre de 2011

Reinventando el diccionario (VII): Charlamento



Charlamento:

Del it. ciarlatano, y del lat. mentiri.

1. m. Cámara o asamblea legislativa en la que una mayoría suficiente de charlatanes pusilánimes y embusteros donde hace la ley hace la trampa con el objetivo de despojar al pueblo de su soberanía y entregarla a saldo a especuladores y usureros.

miércoles, 14 de septiembre de 2011

Reinventando el diccionario (VI): Democracia


Democracia:

Del falaz (lenguaje propio de la impostura política). Demos, imperativo afirmativo del verbo dar, y gracias, expresión de sumisión.

1. f. Bajada de pantalones que, con apariencia de voluntaria, lo es realmente por inanición. Demos gracias al señor (feudal) por permitirnos darnos de hostias (sin consagrar) por las migajas que deja caer desde su mesa.

Reinventando el diccionario (V): Crisis

Crisis:

1. f. La Democracia secuestrada sine die por cuatro usureros sin escrúpulos, con la complicidad cobarde, cuando no interesada, de aquellos que deberían estar en primera línea para su defensa. U.t.c.v. (*)
(*) Utilízase también como vomitivo.

martes, 13 de septiembre de 2011

El espejo de la melancolía (XXXVI)


“que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son.”


Pedro Calderón de la Barca

“Nuestras vidas son los ríos
que van a dar en la mar”

Jorge Manrique

un sueño de cristal cae desde el lecho
e insomne se hace añicos contra el suelo
brutal multiplicando el desconsuelo
que anega en la vigilia al ser deshecho

al tiempo que indolentes en su vuelo
prosiguen las estrellas desde el techo
falaz del firmamento ampliando el trecho
que media entre el azogue y el anhelo

se aferra el visionauta sin embargo
descalzo al espejismo en que se miente
e insiste en deambular contracorriente

obviando que mudó el cauce en amargo
estuario del que emana un terminal
hedor a deletérea y yerma sal

lunes, 12 de septiembre de 2011

Relatos verosímiles (7) (Carlos Parejo)



Nueva York (EEUU) se ha visto colapsada por el primer huracán que, en trescientos años de historia, llega a sus costas. A diferencia de la sureña Miami sus edificios no estaban preparados para tales eventos.

Moscú (Rusia) ha tenido un verano propio de la estepa desértica, de tan ardiente y seco. Muchas personas mayores han padecido graves golpes de calor, habituadas a un verano húmedo y templado y, sobre todo, al gélido invierno.

Islamabad (Pakistán) ha sufrido, en la temporada del Monzón, inundaciones descomunales que han anegado todos los cultivos de las tierras bajas y medias, ya que los ríos se han convertido en mares.

Los vientos están rebeldes y gritan con un clamor airado. Los huracanes y tifones toman nuevas rutas. La trayectoria de las borrascas es cada vez más incierta, aunque los meteorólogos cuentan con los medios más sofisticados para predecirlas que nunca hubo.

La atmósfera del planeta Tierra parece haber enloquecido. Pero no es así, simplemente está enferma por tal cantidad de gases contaminantes que los seres humanos le han arrojado en apenas cincuenta años.

Y mientras, los políticos que gobiernan los países apenas hacen más que reunirse en Cumbres Mundiales del “Cambio Climático”, que más bien parecen de intercambio de papeles mojados. Nadie quiere cerrar una gran fábrica o central energética contaminante que le disminuya el producto interior bruto (nunca mejor dicho). La codicia insensata de hacer dinero a cualquier precio está de moda.


© Carlos Parejo Delgado

viernes, 9 de septiembre de 2011

Soleá


Como el mar dentro del mar,
míos son todos los llantos
y no los puedo llorar.

María Fernández Lago

no es el dolor por tu ausencia
el más cáustico calvario
que a todas horas me anega

no es el dolor por tu ausencia

más mordaz que esa tristeza
es haber de soportarla
sin lágrimas ni una queja

no es el dolor por tu ausencia

ay que no hay pena más pena
que la pena que no rompe
como el mar sobre la arena

ay que no hay más negra pena

jueves, 8 de septiembre de 2011

Spam-ku (XV)


como un vampiro
alérgico a la sangre
los dientes largos

Poetas del 15 de Mayo


Porque la poesía sigue siendo un "alma" cargada de futuro.

POETAS DEL 15 DE MAYO

miércoles, 7 de septiembre de 2011

Como Ícaro


me miran cadavéricos tus ojos
del modo en que se mira a alguien que ha muerto
e hiriéndome de un vasto desconcierto
me abaten sobre un túmulo de abrojos

en él de luto ungidos mis despojos
se asfixian con el ánimo aliabierto
y en tal desolación me agito incierto
postrado sin oxígeno de hinojos

e irrumpe abrasador en mi memoria
el tiempo en que tus ojos dieron ala
al ansia por alzarme hacia tu gloria

y agudo en su fulgor fúnebre tala
mi vuelo con violencia predatoria
cegando hacia otros cielos toda escala

Ilustración: La caída de Ícaro, de Jacob Peter Gowy (1636).

martes, 6 de septiembre de 2011

La estratagema


y ahora que postrados de rodillas
tullidos nos dejaron sobre el páramo
se afanan en hallar de nuevo el modo
de hacer resucitar a la serpiente
para que acojonados olvidemos
que ellos fueron la cínica jauría
que inermes nos echó
al pie de la estampida

lunes, 5 de septiembre de 2011

Relatos verosímiles (6): De vuelta al mundo (Carlos Parejo)



Marcos Javier ejercía de ingeniero industrial. Al cumplir los treinta y cinco, pudo realizar el sueño de su vida. Consiguió medio año sabático para, con sus ahorros, viajar por veinte grandes ciudades de los seis continentes.

Cada vez que llegaba a una ciudad hacía igual. Leía el periódico local por las mañanas en el vestíbulo del hotel. A mediodía buscaba un restaurante que le gustara para almorzar. Y por las noches paseaba, sin rumbo fijo, por calles y plazas.

Extrajo tres principales conclusiones.

La primera era que, como media, en ciudades como Jartum (Sudán) o Niamey (Liberia), los africanos se morían a los cuarenta y cinco años. Mientras que en Islamabad (Pakistán) o Teherán (Irán) los árabes llegaban a los cincuenta y cinco; en Caracas (Venezuela) y Río de Janeiro (Brasil) los sudamericanos decían adiós a la vida con sesenta y cinco; en Moscú (Rusia) y Pekín (China) se subían a la barca de Caronte a los setenta y cinco; y sobrepasaban los ochenta años de longevidad en Tokio (Japón), Estocolmo (Suecia) y Toronto (Canadá).

La segunda reflejaba el bienestar material. Los buenos restaurantes eran inversamente proporcionales al número de mendigos callejeros. Por cada restaurante dónde se pudiera comer medianamente bien en Freetown (Sierra Leona), había cuatro en Damasco (Siria) y Bagdad (Irak), diez en Singapur (Malasia) y Yakarta (Indonesia),veinte en Auckland (Nueva Zelanda) y Sidney (Australia), y cien en Los Ángeles (EEUU), Paris (Francia) y Roma(Italia).

La tercera le sorprendió incluso a él mismo. Pasear a altas horas de la madrugada sin saber adónde se va por las calles solitarias y silenciosas de cualquier gran ciudad del mundo, le provocaba un miedo al peligro latente –un atraco con arma blanca, una paliza o incluso la muerte-, mayor que el de los animales salvajes que le podían acechar en una Selva africana o una Jungla asiática.


© Carlos Parejo Delgado

viernes, 2 de septiembre de 2011

Spam-ku (XIV)


traedme un candil
imploró el invidente
caldeó sus manos